Desencontros Grafados

Parte 3 - Flores no Asfalto (novo blog!)

2011-01-03T04:48:00.000-08:00

DESENCONTROS GRAFADOS

PARTE 3 - FLORES NO ASFALTO

A parte 3 do romance Desencontros Grafados

estará disponível online em novo blog

acompanhem a saga da vida comum em

http://dgp3floresnoasfalto.blogspot.com/

boa leitura!

LdeM

Os Bastidores do Romance

2010-12-11T13:55:00.000-08:00

Os bastidores

A “história” do romance (seriado)
DESENCONTROS GRAFADOS

O Romance 1 (parte I) Náuseas de Estudante
nasceu de inquietações de fins de 1997, quando de meus
fracassos em BH, quando procurava empregos desde meu
retorno de Araguarí-Uberlândia, em meados de 1996.

Muitos trechos foram rascunhados em 2000 na UFMG e
uma primeira redação foi ousada em fins de 2002.
Mas em vão, ainda não era o momento.

Somente em 2006, de abril a junho, após o trauma de uma
separação amorosa, eu consegui a redação catártica
do texto no papel.

O texto foi digitado (e revisado) de nov/06 a out/07 .

O Romance 2 (parte II), Insônia das Almas, foi concebido
numa redação anterior ainda em início de 1995, quando de
uma perda amorosa, com várias tentativas de narrativas
(“Bola de Neve”, em 1995, e “Vamos fazer um filme”, em
1995-96, ambas destruídas), além de outros esboços em
1999, 2000 e 2002.

Até que o trauma de 2006 gerou angústia suficiente para
escrever este drama sombrio e tragicômico.
Seis capítulos em seis semanas, julho e agosto.

Revisado em abr/07, sendo digitado atualmente.

O Romance 3 (parte III) Flores no Asfalto, foi vivido ao
longo de 2002 e 2003 e esboçado mesmo em 2004, com
outra frustração amorosa, mas sem um enredo definido,
este só me apareceu quando resolvi narrar as vivências
e andanças com os amigos e acrescentando as crônicas
de eventos.

Outra idéia para a narrativa nasceu das paródias e
referências aos estilos de autores e enredos de outros livros.

Somente o trauma de 2006 foi capaz de me animar a escrever
semelhante 'colcha de retalhos' à la Frankenstein!

Fazem paralelo com o Romance 3 as versões resumidas ,
condensadas dos capítulos 4 a 6, o resumé 1, Solidão à Dois,
escrito em fevereiro/março de 2007, e o resumé 2,
Beijos no Asfalto, escrito de maio à julho de 2007.

Com mais meia dúzia de traumas amorosos e eu ganho
o Prêmio Nobel de Literatura!

Leonardo de Magalhaens
http://leoleituraescrita.blogspot.com

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em breve a Parte 3 aqui no blog............

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Plano do Romance

2010-12-04T13:56:00.000-08:00

DESENCONTROS GRAFADOS

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Plano do Romance

(2006-2008)

Parte 1 – Náuseas de Estudante

Época: 1997 a 2001 (+ as memórias)

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A visão masculina, a literatura, o dia, o coletivo,
a política, a fisiologia...

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Parte 2 – Insônia das Almas

Época: 1999 (+ memórias)

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A visão feminina, a música, a noite, o indivíduo,
a religião, a metafísica...

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Parte 3 – Flores no Asfalto

Época: 2003 a 2006 (+ memórias)

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O dia X a noite, coletivo X indivíduo, sexo X amor,
ação X meditação....

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E mais: as versões reescritas

(e alternativas)

do enredo
dos cap. 4 e 6 da Parte 3

(com diferentes perspectivas)

(podem ser lidos independentemente)

Résumé 1 – Solidão a dois (em 1ª. pessoa)

Résumé 2 – Beijos no Asfalto (em 3ª. pessoa)

LdeM

fim do c. VI de Insônia das Almas

2010-11-19T15:11:00.001-08:00

continua...

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Onde deixei o robe escarlate?, aquele da Grande Besta do Apocalipse! Porque eu com meu robe escarlate, e só de calcinha, pareço a "Grande Meretriz do Apocalipse”, mas o que é isso?, é só eu puxar uma gaveta para cair um livro!, “Hamlet”, tinha de ser! E do Henrique!, e que eu já li e não devolvi até hoje!, e pobre da Ophelia! Morta nas águas, e o Hamlet com aquele blá-blá-blá, “words, words, words”, tenha paciência!, mas é Shakespeare, como diz o Henrique, que é fã do Bardo, que vivia lendo uns livros difíceis, igual aquele “Montanha Mágica”, que eu nem terminei de ler, o cara num sanatório, cheio de tuberculose, ai, que depressão!, e esse Anathema, com esse “Under a Veil (of a black lace)”! Que deprê! Acho que vou é ouvir este CD do Duran Duran, o presente da Raíssa, que me deu também aquele do Legião, “O Descobrimento do Brasil”, que eu ouvia sem parar, mas é a mesma coisa, fala muito de perda e morte, e já sei todas as letras na ponta da língua, ai, mas eu preciso devolver este “Hamlet” para o Henrique!, que vive me emprestando livros e às vezes nem devolvo, pô!, ele vai pensar o quê?, e ele deve ler muito tudo isso, por que fala e fala pra caramba, igual ao Hamlet, que fica dias caladão, mas quando começa a falar fica então horas falando, é uma enciclopédia em viva voz, igual aquelas aulas em CD-Rom, e vou trocar esse CD do Anathema, senão eu me atiro pela janela!, deixa rolar o Duran Duran, e esse pó na palma da mão, já que não tenho merecido outras carícias, outros prazeres, e o Henrique falando, ah, como ele falava, meu deus!

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Eu estava na casa do Oto, esperando o cara, lendo, pensando, no meio daquele gatos, orgulhosos e estufados, e ouço um ruído no portão, uns rangidos, uns passos, seria o Oto, enfim?, mas fui surpreendida! Ali o Henrique, todo sombrio, imaginando que o Oto estava em casa, e aí nem se dera ao trabalho de chamar, “Não, ele não está”, eu respondo e, estranho, ele não parece decepcionado, e seu olhar é fixo e mergulha dentro da gente, “Posso entrar?”, ele pergunta, com um quase-sorriso gentil, e os gatos passeiam pela sala ou escapam para o quintal, quando atravessam a cozinha, e um gato preto salta no braço da poltrona, derruba um livro, e eu recoloco o livro na estante, e percebo que o Henrique acompanhou o movimento, e ele se senta e folheia o volume, “Espumas Flutuantes”, de Castro Alves, e ele lê um trecho por acaso, “Oh! Jardim solitário! Relíquia do passado! Minh'alma, como tu, é um parque arruinado!”, e sorri, “O que foi?”, eu pergunto, “Você aqui sozinha, entre versos e felinos”, e eu, toda sem jeito, ele diz, “Estudando para o vestibular?”, de surpresa assim, quase balbucio, “Estava lendo...”, “Ah, você já está na faculdade?”, “Não. Devia, mas não estou. Levei bomba no primeiro ano, quando mudei pra cá, quero dizer, pro Santa Tereza. Estudo pro vestibular, sim. Mas agora é só leitura mesmo.”, “Sei. E qual faculdade te interessa?”, “Ah, quero fazer psicologia, e na Federal.” “E o medo do vestibular?”, “É difícil, não é? E imagino o estresse da carreira acadêmica...”, “Sim?”, “Pois a minha amiga Raíssa estuda Administração e sempre lendo uma pilha de livros...”, “pois então! Estude!”, “Preciso me animar.”, “E isso?”, “É uma antologia do Baudelaire.”, “Ah, interessante”, folheia e lê um trecho de um soneto, “Que dirás, esta noite, ó alma solitária, que dirás, coração, peito outrora insensível?”, e eu toda atenta ao deslizar dos gatos, o que dizer?, e o Henrique percebe, não mostra timidez, desde que entrou ele domina e intimida, “Leu aqueles livros?”, sim, e dele o “Hamlet”, e o “Macbeth” e um do Lord Byron, “Manfred”, e um do Goethe, “Fausto”, onde a Margarida morria gritando “Henrique! Henrique!”, e eu comento isso, e ele se limita a sorrir, e também um diálogo de Platão, que ela levemente entendera, mas se ao menos fossem em versos, “Sim”, e não completa, engasgada?, e inclinada na poltrona, encolhida, a evitar seus olhos, mas atenda, e um odor pesado de lama úmida, e volto o olhar para a porta que está aberta, e lembro que chovera à tardinha.

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“Uma questão de sentimento”, “a matter of feeling”, diz o Doktor Duran Duran, e naquela noite eu ouvia Cocteau Twins, e aquela voz divinal da Liz Fraser, a faixa “Lorelei”, e o Henrique folheava ora os meus livros, ou os dele mesmo, emprestados a mim, ou as revistas do Oto, todas sobre Rock, Hard Rock, Heavy Metal, Doom, esses estilos angustiosos, essa futilidade do Oto de se preocupar com tantas bandas, pois quer ser músico famoso também, e a querer saber quem são os músicos da banda tal, e ficar marcando endereços de sites na internet, e endereços de outros fanáticos, JACK, O SOMBRIO, existencialismo dark, ouço My Dying Bride e Melacholic Metal, segue o endereço, ou SIDNEY VAN DRAKUL, vampirismo, ocultismo, decadência espiritual, seres da noite, fã de Moonspell, ou ainda, SUELI DOCE AGONA, letras mórbidas, filmes de terror, documentários sobre a morte, movimento gótico, fã de Dead Can Dance, Anathema, Lacrimosa; e ele folheia as revistas, aqueles caras de preto, com jaquetas e coturnos, e pose de brutais, com cabeleiras enormes, e o Henrique no maior tédio, em gestos mínimos, eu pergunto então, para quebrar o silêncio, “Então vai esperar?', “O mesmo você, não?”, “É, eu também”, ele sabe, mas é discreto, “Ele virá, não é?”, “Espero”, e eu deixo escapar um suspiro, “E se ela vier também?”, eis, aí, Carol, amor e ódio, “Pode ser. Mas ele disse que terminaria tudo”, não sei por que confesso isso assim, e o Henrique diz, abandonando as revistas, “Se ele disse é porque não pensa em fazer. Oto, quando quer, vai e faz. E se quisesse...”, ele numa pausa, “Já o teria feito, não é?”, e eu completo, “Ele só fala e fala, e nada!”, e o Henrique se aproxima, “Não é assunto meu, mas uma coisa eu digo: Oto não mentiu. Eu sei, pois ele não promete fidelidade a garota alguma. Você sempre soube”, e ali estava o tapa na cara, também quem mandou deixar o fantasma entrar, “Tá, eu sempre soube disso. E daí?”, “Ele nunca te prometeu nada. E assim, ao menos, não mentiu. Ele é cruel, não um cínico”, e um gato saltou no colo do Henrique, em arrepios, a lamber o focinho, “Les chats puissants et doux, orgueil de la maison” e eu entendo o sussurro sobre gatos meigos, em versos de Baudelaire, e deixo passar, e observo os gatos, agora reunidos, a aguardarem, em aparente fila, uma quota de carícias, e o Henrique adora os gatos, o andar felino sob o trono da majestade egípcia, “em amor você acredita?”, eu ouso perguntar, e ele olha-me atento, “Depende do que considera amor. Viver e se unir ao outro, sob a perspectiva da Eternidade, é Amor?”, “Ah, que seja 'eterno enquanto dure'”, eu até esboço um sorriso, e continuo, “Viver com alguém cinquenta anos, bodas de ouro, é isso Amor? Não será hábito, resignação?”, “Vejamos então! Pra você, Amor é paixão, chama. À primeira vista, hein?”, “Não, não é isso, Amor sem contato, sem conhecer? De cara é mais uma curiosidade, um fascínio, enchantment. Amor envolve uma convivência. Mas por toda a eternidade? É o cárcere das almas!”, e um gato cinzento derruba a cesta de maçãs e persegue as frutas que rolam, “Levadinhos! Filhos-da-puta!”, às vezes irritam, esses esfregares, esses olhares brilhantes, de leiais nada, profundezas do capricho!

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E enquanto o som viaja pelo quarto, “Light a candle...”, lembro o vulto do Henrique, diante da porta aberta, a encarar a noite úmida, “Acha que somos capazes de amar?”, eu pergunto, sob a sombra dele, que responde, sem se virar, “Se soubéssemos o que é amar. Você se confunde, notou? É encanto? Ou é convivência e apego? Tudo isso? Um desejo desviado da pronta satisfação? Amar o distante? Tudo delírio? Transar é amor? Amor é transar? Daí ser o tema universal, a pergunta milenar: o que é o inferno de amar? Não sei, mas deixo os indagares nos versos.”, eu deixo o silêncio, e ele se volta, estamos lado a lado na porta, lá encima estrelas e seus brilhos pálidos, “Mas, sabe?, o seu problema não é o amor. É o ressentimento.”, e me pega de surpresa, novamente, daí o meu silêncio inquebrado, “O ressentimento apodrece por dentro aquele que o nutre. Se sentíssemos ódio e, assim, explodíssemos o objeto de nossa ira! O caso é que tal não ocorre, e o outro continua a viver, a rir às nossas costas, e nós a envenenarmos a nós mesmos!”, “Explodir o outro? Não ia sobrar ninguém!” e ele estranha a minha explosão, e pensei na guerra, nos soldados que descarregam suas frustrações e medos sobre as pessoas indefesas, sobre uma mulher e uma criança, estas coisas horríveis de guerra, aquele horror na Iugoslávia, na África, ou as rebeliões nas cadeias, os massacres, mas não comentei, nada mencionei, tudo num flash!, e eu queria perguntar sobre quem havia magoado o Henrique, que mulher ousara tal infâmia, e hoje eu sei que não foi uma mulher, foi um homem, e acabei não perguntando, e deixo-me a olhar as estrelas, e o fascínio pelo brilho das estrelas, sempre ali no céu noturno, quando vemos, no déu diurno, quando fogem ao olhar, no esplendor do dia, as estrelas num símbolo de permanência, as “estrelas fixas” dos antigos sábios e estudiosos, nas torres, nos telescópios dos observatórios de suas majestades, anotando, noite adentro, as posições dos astros, e comento tudo isso com o Henrique,o mesmo que desabafei ao Stevam, lá encima do telhado, uns meses antes, e o Henrique, não exatamente para me magoar, mas em nome da Verdade, com a qual ele tem um pacto, “Elas não estão mais ali.”, e sei que me limito a olhar com uma decepção nauseante, “Não estão lá?! Como? Eu vejo...”, “Sim, você vê. Só a luz que elas irradiam. Só a luz ainda vemos.”, “Só a luz?”, “Lembre-se que estrelas são sóis, até maiores que o nosso mais próximo, mas estão à distâncias longínquas, e a luz move-se rápida, rapidíssima, mas não é instantânea. Estes sóis, os globos de fogo, estão à anos-luz daqui, assim a luz chega com anos de atraso. O que você vê é uma foto do passado. Talvez nem mais existam!”, e não consigo esconder minha frustração, esse cara conseguiu desencantar o universo!, então não há Permanência!, pois tudo se transforma, tudo morre, até as estrelas!, e começa a recitar Rainer Maria Rilke, que eu sei que o Stevam adora, “A estrela que sigo a brilhar, / eu creio, neste instante / há milênios é morta.”

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Então folheio, arrasada, o “Espumas Flutuantes” do Castro Alves, “Sentir que a vida vai fugindo aos poucos / Como a luz, que desmaia no Ocidente...”, e o Henrique passeia pela sala, dedica carícias ao cortinado, e sabia que se a decoração andava em ordem, ali, era devido aos cuidados da dona Telma, a viúva, a abandonada, a mãe do Oto, com seus dedos senis e zelosos, a patrulhar o acumular da poeira, as nódoas nas cortinas, os arranhões nas almofadas, “Sônia, Sônia. Nome de heroína de romance.”, “De romance?”, “É. De um romance russo. Sim: Sônia. Um rapaz mata uma velha, e a irmã desta, e sofre uma crise de consciência, uma paranóia... Salva o pai de uma moça, uma família miserável, o homem vive bêbado, e a moça se prostitui. Aí o rapaz passa a visitar a moça, nada de malícia, sim? É um assassino e uma jovem prostituta, unidos na indignidade, diante de uma sílaba. No fim, ele confessa o crime e vai para a Sibéria, preso.”, “Eles ficam juntos? Digo, o assassino e a prostituta?”, “Sim, ela o acompanha, enquanto ele busca penitência.”, “Nossa, você já leu muito! Também, anda tão só! Lembro de um livro, um romance que li no colégio, no primeiro ano, sobre uma garota, que procura alguém pra brincar, vai para o jardim, onde um grupo de anões de pedra estão numa ciranda, e, por mais que ela deseje e tente, não abrem a ciranda para que ela entre. Poxa, mas é estar muito só!”

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Depois lembrei que era o “Ciranda de Pedra”, da Lygia Telles, quando vi na Biblioteca, hoje à noite!, mas o Henrique já dizia outra coisa, ali a pegar um livro ou outro, “Heathcliff. Ele é mais triste, do que mau.”, “Hã? Quem?”, “Heathcliff. Digo que ele é um cara triste, oprimido. Não era para ele ser mau... Sofreu muito.”, “Ah, deste romance da Emily Brontë? Não era muto cortês, o cara...”, “Mas foi abandonado pelos pais, nas ruas de uma cidade grande, um bom-coração o resgata, e o filho do fazendeiro o espanca, é privado da companhia de quem mais ama. Se a história dele fosse outra, não seria mau. Foram as circunstâncias. Algo de Ortega y Gasset, um pensador espanhol, e penso naquele menino, também abandonado, um órfão, em “Os Miseráveis”, que recolhia as balas dos revoltados, ele defendia as crianças menores, queria sempre ser útil...”, e às vezes parece que o Henrique fala mais para si mesmo, até esquece da gente, “Já leu este conto da Clarice Lispector? 'Tempestade de almas'? Perceba este trecho, 'Nada mais tenho a ver com a validez das coisas. Estou liberta ou perdida. Vou-lhe contar um segredo: a vida é mortal. Nós mantemos esse segredo em mutismo cada um diante de si mesmo porque convém, senão seria tornar cada instante mortal.”, e tudo nasce disso, sabe, o auto-engano, o afastar a mortalidade, evitar pensar no fim, enquanto para outros é uma obsessão, e um exemplo, o clássico, claro, é Hamlet.”, “Que é muito complicado.”, “Nem tanto. Mas o problema é a distância: de idioma e de tempo. E começamos a ler com certa impressão de dificuldade e acabamos não entendendo. Há muito medo, mas gerado pelo academicismo. Shakespeare é para os espíritos livres, e para o povo! O caso é que ele foi usurpado pelos acadêmicos, e virou assunto de 'scholar', 'lecteur'! Como se só se entendesse o Bardo quem for devidamente 'iniciado' pelos intelectuais, devidamente 'formados', digo 'formatados'.”

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E o Henrique deixa sua amargura vazar, não que queira, mas não pode evitar, enquanto eu folheio “Espumas Flutuantes”: “Mas ai! Que treva interna – a dúvida constante – Deixaste assoberbar-me em funda escuridão!...”, e não posso sufocar um lamento, “Sempre cercados por dúvidas sempre.”, e não devia me expor assim, mas preciso saber!, diante de toda essa fleuma que ele transpira!, “Nada sabemos daqui, e ainda indagamos coisa de lá, do nevoento Além!”, “Nevoento Além, Misty the Beyond. Hum. Tétrico. Já esboço um preconceito na pergunta. Nevoento? Para alguns é claro como o dia, fulgurante sob o trono do Altíssimo! A menos que caía no Orco, no Umbral, no Aqueronte, no Astral Inferior...”, “E isso não te surpreende, não te assusta?”, e não posso evitar o assombro, e ele, todo pensativo, “Sim, muito. É um muito questionar. E não alcançar resposta alguma.”, “Nenhuma? Ninguém voltou, jamais? Nenhum relato?”, “Ora, isso há! Muitos. Mas, confiáveis? E depende da religião de quem relata, e de quem ouve o relato. Pois a resposta depende de como se faz a pergunta. Os mortos sabem ou não? Sabem mais do que nós, ou perambulam cegos? Nada sabem? Dante insinua que os mortos conhecem o futuro e ignoram o presente. Da pitonisa de Delfos, passando pelos sábios da Lemúria, pela bruxa de Endor, até as mesas dançantes do Kardec, os fenômenos não param. Mas em quem há sanidade suficiente para compreendê-los acima de perspectivas em nós entranhadas desde o berço e a água benta, desde a circuncisão e o incenso?”, “Acho, ah!, quando penso, quando me pergunto sobe tudo isso, acho que vou enlouquecer!”, “Realmente. A maioria das pessoas não pensam, e se, por ventura, pressentirem tal incômodo, se apegam às filosofias, ideologias, doutrinas, dogmas. Eu comecei a me interessar realmente por teologia – pois antes eu seguia a tradição da família, com um catolicismo severo – depois de ouvir uma discussão: entre o meu pai e o meu tio – o meu tio Valmir, antes seminarista, depois se dizia ateu, e depois espírita – e o meu tio com aquelas perguntas sobre sobrevivência da consciência e vidas passadas e vidas futuras e eu estava perturbado, e o meu tio também, pois era um anto alcoólatra – e acabou morrendo de complicações do fígado, a religião não foi cachaça o suficiente, veja – e ele, o meu tio, alternava períodos de ceticismo com outros de puro espiritualismo, quando conversava, ele dizia, com os espíritos sob as árvores, e quando o meu tio morreu, calmamente em seu leito, deixou a sua biblioteca para o meu pai, que vivia discutindo religião com o irmão, sem nunca chegarem a uma conclusão, um acordo mínimo, e assim meu pai recebeu o baú de livros, e não gostou, severo com o 'lixo' que o irmão lia, 'coisas demoníacas' sobre espíritos e reencarnação,e na noite seguinte, ele, o meu pai, fez uma fogueira no quintal, com os livros do tio Valmir, e observei a tristeza – misturada com o senso de dever cumprido – do meu pai, ao atirar cada livro na fogueira, e, no dia seguinte, fui contemplar as cinzas, os restos de palavras, e penso que meu pai vai fazer o mesmo com os meus livros.”

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E com que tristeza o Henrique contou tudo! Ai, eu hoje 'tô horrível, só outra carreirinha mesmo, mas não vá cheirar numa noite o pó da semana toda, hein!, você não quer ir pro inferno, quer, Soninha?, mas nem o Duran Duran pra me animar, da próxima vez eu coloco um samba!, ah, não! “Ordinary World”!, e não esqueço aquela cara do Henrique, ah, isso arde o nariz!, não posso deixar sangrar, hein!, e aquela noite, na porta do bar, o do Santa Efigênia, o Henrique dizendo que o “gótico é um cristão que perdeu a fé, e manteve o sentimento de culpa, tendo perdido a esperança, e uma justificativa para o sofrer”, esqueceu de dizer que só sobrou a estética!, mas na casa do Oto, o Henrique continuava, após lembrar do tio, e da fogueira com os livros, aqueles espíritas, logosóficos, sei lá!, e ele dizia “A religião mata a religiosidade, a doutrina inibe o questionar. Você tem as respostas ants de esboçar as perguntas.”, e eu disse “Ora, é consolo antes de tudo. Evita o sofrer. Eu queria crer em algo. Mas é tão complicado, tantas voltas no caminho, e o destino se distancia tão logo nós chegamos”, “Tântalo.”, “Quem?”, “Tãntalo. E sua maldição. Ter fome e sede, e ter diante de si fartas macieiras e água pura de uma fonte, e não poder alcançar. Nunca.”, “Pô, cada suplício que esses antigos inventaram! Cruéis!”, “cruéis, realmente.”, o Henrique todo solene, “Um tem o fígado devorado por um abutre. Outro empurra uma rocha ladeira acima, para quando chegar lá, a rocha cair novamente. Um tal voa até às alturas do céu e a cera das asas derrete, e ele cai no mar. Outro enlouquece de remorosos e fura os próprios olhos. Outra enlouquece de ciúmes e mata os próprios filhos. Para lembrar alguns...”, “Mais violentos que os videogames do meu irmão!”, “E eu ainda não te emprestei a “Commedia” de Dante, “Nenhuma dor maior do que se recordar do tempo feliz na miséria”, e eu que lia Dante em minhas caminhadas no campo, para resguardar a minha sanidade, isto é, para evitar o maior distanciar entre o idealizado e o que sou obrigado a viver, e o tio Hélvio, marido da tia Antonieta, irmã do meu pai – veja que família! - tem um sítio lá em Betim, e eu andava até as colinas, e uma em especial me agradava, e eu a chamava de “A Colina de No More Tears”, e me deitava sob uma árvore enorme, de sombra imensa, a “Árvore do Mundo”, e ouvia “Serenades” do Anathema, e batizei a árvore de “Serenades”, mas também ouvia Joy Division, ao entardecer, e chamei o lugar de “campina de Ian”, e assim eu batizava o meu mundo, o novo mundo, onde descansei por quase um ano, uns dez meses, antes de ficar louco de vez, nas salas e corredores da faculdade, e lia toda a obra do italiano, que volta da Morada dos Mortos”, e eu ouvi tudo, como um sonho, e disse “Não me empreste! Deve ser horrível!”, “É um desfile de horrores, mas com uma poesia magistral!”, “E pessoas que viraram árvores!”, “Loucura, não?”, e o Henrique parece ironizar o meu horror, “Onde leu isso?”, “O Stevam me disse. Tem um RPG com esse tema...”, “Jogam com o tema do poema?”, “Sim. Jogam com tudo! Uns loucos. Quanto horror! Por isso vivemos, insistimos em viver: não sabemos se do outro lado é pior!”, “Vivemos por medo da morte.”, “Da morte eterna?”, “É. Deus esquecerá de ti.”, “Deus: a Memória Absoluta?”, “É.”

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E cai o silêncio, pesou mesmo. E eu ofereço água, ou bebidas, mas o Henrique se limita a fechar os olhos e recusar, e continua, em tom de monólogo, “A vida não tem sentido. Um acaso: e existimos. Só os fortes aceitam tal afirmação, e seguem em frente, e reafirmam o acaso que são! Aceitar o estar-vivo! Mas os fracos não aceitam o acaso, e precisam de um “Sentido” para assumirem suas vidas, seja religião, fé, dogma, ideologia, doutrina, psicoterapia, missão divina, pois sem tais justificativas, se sentem num “vácuo”, eles se matam, por falta de sentido. E às vezes não sei o que é pior: o desamparo diante da gratuidade, do acaso, onde seguimos à deriva, em livre desordem, um sem-sentido, OU a suspeita de um cosmos ordenado, criado, com uma intenção, havendo uma luta entre forças antagônicas, luz e trevas, bem e mal, onde há uma 'narrativa'. O que será mais indigesto? O Caos ou a Ordem? Para muitos o mundo é mau, então uns se afastam, vão para os conventos, monastérios; e outros querem interferir, pregar a Boa-Nova da Redenção, ou da revolução social, e outros querem aumentar o “mal” do mundo, a cultuarem o lado sombrio de si mesmo, e ainda outros se abstém de atuar, de serem cúmplices, e se matam, ou vivem de luto, ou em melancolia. Sim, e lembro do tio Valmir, quando dizia essas coisas, e mesmo quando se dizia 'ateu', não era materialista, e dizia 'Mesmo se somando todas as teorias materialistas, de Darwin, Marx, Nietzsche, Freud, Einstein, isso tudo, ainda não explica a somatória de forças, Há algo mais a interferir. Coisas sobrenaturais? Não sabemos. Até os espiritualistas, os religiosos, alegam que tudo é natural, isto é, obedece às leis físicas, e quando a religião recorre à ciência, então é porque ambas estão capegando', dizia o meu tio, e eu queria saber quem eram aqueles, cujos nomes ele citou, e encontrei os agnósticos e os gnósticos, digamos. Os primeiros pensam que o conhecimento é inacessível, as respostas são inalcançáveis, não se pode se afirmar nem negar. E os segundos, mais numerosos, acreditam no conhecimento, que há respostas para as velhas perguntas “Quem somos? De onde viemos? Para onde vamos?”, e o mundo material faz parte de um imenso mundo espiritual, e não importa que nome eles ostentem, julgam que só entre eles, com seus livros, seja Bíblia, Alcorão, Sutra, Evangelho, Doutrina, Teosofia, Revelação, está a Verdade e a Salvação.”, e o Henrique lembra de uma pausa, em carícias no gato preto de mancha branca na orelha esquerda, e lembra-se que eu existo, “E então eu li aqueles citados, e muitos outros. Eu entendo pouco Nietzsche, mas consigo senti-lo. E é diferente com Marx, o qual consigo entender, mas não sentir. Nietzsche fala de um libertação dionisíaca, e Marx, de uma mudança social. Mas ambos se mostraram incomprendidos – e sistemas sociais foram erguidos em nome deles, e sistemas cruéis, assassinos, e homens sem escrúpulos usaram os nomes dos pensadores, e mancharam, agora e para o futuro, toda a real compreensão do que disseram”, e o fôlego dele acabava, e eu li no livro de história que Mussolini citava Nietzsche, que o Oto lê muito, não sei se entende, sei lá, e que Lênin, e o tal Stálin, liam e diziam ser discípulos de Marx, e depois o Oto disse que o louco do Hitler lia e citava Nietzsche, e só aí, então, é que entendi o Henrique, pois naquela noite ele flava mais para si mesmo do que para mim, que não li nem um quinto dos livros que ele já leu, que o cara é rato de biblioteca, e eu sei só falta sair comendo papel, há há!, imagina que louco! o Henrique entrando numa biblioteca e agarrando os livros e rasgando as folhas e enfiando na boca e mastigando com os olhos assim esbugalhados, há há, muito louco! E falta o Henrique começar a cantarolar “God” do John Lennon, “I don't believe in Jesus. I don't believe in Hitler” ha ha! “I don't believe in Elvis!”, em Elvis, é demais! Eu não acredito em Elvis! rebolando na casa do Oto! em cima da mesa, em cima da pia da cozinha! há há! Elvis é demais!

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Ah, eu preciso de água, água no rosto, beber água, joga água no corpo, molhar os peitos, molhar as pernas, deixar a racha molhadinha, ai que falta faz um homem em cima da gente! e o Oto não estava em casa, aquele bode, encima de mim! Eu toda aberta, e ele... que falta faz um homem! Lá dentro... mas essa água fria vai me sossegar, tem muito tempo que não cheiro, por isso então... pensando no Oto... porque o Stevam nem pra armar aquele troço, todo frouxo, pode até ser um gênio, igual ao Henrique, mas são uns frouxos! Não dão conta de uma mulher! Enquanto a toupeira do Oto enraba quantas quiser! Ah, água divina!

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Mamãe diz que beber água da torneira faz mal! Que me importa! Pra essa velha tudo faz mal, tudo é horrível! “Não faça isso, não faça aquilo! Não e não!”, ela só sabe dizer não e não, a velha!, ai, mas ela não é velha, não diz isso, filha ingrata! não diz isso da sua mãe! Ai, que vontade de chorar! E eu me jogo na cama assim... e cadê a almofada, ninguém deve me ouvir chorar! Não vou dar espetáculo! “I just believe in me... the dream is over”, ah, só faltava o Henrique cantarolar essa, pois o Henrique não foi embora, ele está ali diante de mim!, oi, Henrique! Como você está pálido, o quê?, você acha que eu estou louca, que eu estou ficando louca, que eu estou morrendo?

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“Se a vida é desventura, por que para nós dura?”, o Leopardi, que o Henrique leu! Um louco lendo outro louco! Eu só ando no meio de loucos! E eu me ajoelho aos pés do Henrique, aos pés da Sabedoria, e eu ouso pedir um conselho, “como é que a gente faz para se dar bem na vida?”, e o Henrique todo pensativo, calou a boca! Agora cheio de pausas, assim “Tem muitas respostas. Depende de para quem você perguntar. Uns vão dizer que é preciso agradar a todos, e outros que você não deve tentar agradar gregos e troianos, e outros que você deve fazer o que quiser e desprezar os demais, e outros ainda vão ressaltar a ambição e o egoísmo como mola-mestre, um trampolim para a ascensão social. Ainda uns vão procurar te distrair desse esforço e outros vão te sufocar antes que comece”, e depois e ele falando e falando e tudo se embaralha, às vezes parece que vejo um gato preto caindo da manga da camisa dele!, não é – o gato saindo da barriga dele! Um alien-oitavo-passageiro saía miando aos pulos do senhor umbigo dele! E ele dizia “As pessoas não gostam de extremos. Vivem na média, na mediana, desprezam os devotos e os libertinos. Querem viver tanto na devoção quanto na libertinagem. Não admiram nem Francisco de Assim nem Marquês de Sade, não são iguais ao Goetz, da peça do Sartre, que queria fazer o Mal totalmente, fazer o Bem totalmente. Estão em cima do muro. Servem aos dois senhores, não servindo a nenhum deles.” e dizia “A Bondade é não pisar no outro? Bondade é algo passivo: tipo não fazer o Mal, não prejudicar o próximo? Digamos que isso foi tão repetido, e não contestado, que gerações, mil gerações, creram nisso, o Bem é lucro, o Mal é prejuízo. Então rogar aos deuses é desculpar-se, insistir que não fez o mal. É negação, assim a Bondade é negação da maldade. Sou bom pois não sou mau. Assim está no Livro dos Mortos, aquele livro de orações egípcias, “Não provoquei sofrimento entre os homens. Não usei de força ou violência para com os próximos. Não... Não...” e ele recita e recita e eu vejo um gato na barriga dele! Um gato sabichão igual aqueles diante da sabedoria do Henrique, “Henrique, eu te contemplo!”, Henrique eu não te reconheço, e gatos brotam do seu corpo, do seu corpo de corvo, do seu corpo de abutre, “Henrique, estou horrorizada!”

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E o Henrique não percebia os gatos brotando de seus braços e de sua barriga, pois continua falando “No mundo em que vivemos, encontramos os que se adaptam e os que se excluem, uns são a favor, outros são do contra, uns encima, outros embaixo, uns excluídos horizontalmente, conscientes ou não, voluntariamente ou não, muitos excluídos verticalmente, curvados sob o peso da Máquina, ah, claro! Uns poucos, bem acima, que julgam mover e puxar os cordões, no comando das rédeas da Aberração” e olhava a porta, e o Oto não chegava, e não chegou! “Henrique! Henrique!” eu grito e grito, “Henrique! Henrique!” mas eu dizia “Henrique, você pode me ajudar. É tão conhecido. Tem amigos.” e eu preciso de um emprego, um homem decente, um homem sério, não esses loucos que me rodeiam! E o pai do Henrique é advogado, renomado advogado, e a família é tradicional: os Avelar, “Henrique, você pode me ajudar.”, “Não, Sônia. Não é comigo. Sou um marginal nesse mundo.”, “Você, um marginal?! E eu, então? O que eu sou então? Eu sou alguém? Diga!” e gritos inúteis, “Henrique, Henrique!” ele vai embora, cheio de tédio, farto de esperar o grogue do Oto, que chegou de madrugada e quis cair pra cima de mim e eu joguei ele no chão, onde ele acabou dormindo, é que eu não queria, hoje eu quero! Mas aquela noite, não! Cansei de ser humilhada! E quando eu vou pedir ajuda as pessoas se afastam, igual ao Sr. Thales Henrique Avelar, filho de advogado, fugindo para dentro da noite, o vulgo TH, o sempre insatisfeito, “Somos seres de insatisfação”, o sempre morto de tédio, “Agarrei uma gótica e morri de tédio”, quando eu vou pedir ajuda, ele se afasta, mergulha na escuridão, não espera, mesmo que eu grite “Henrique, Henrique!” e nenhum coro angélico, nem mesmo um único anjo! me responde!

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“Notorius! Notorius!”, Uau! ei: não posso gritar! mas fodas! mas não grite, por favor! enfie esta almofada na boca! almofada? mas isso mais parece um polvo! uma barata gigantesca! Cruz-e-credo! Olhe a sua car no espelho: e nem ouse pular na cama e se você aumentar o som a S.W.A.T. vai invadir o quarto e te encher de porrada! E vão pisar na barata gigantesca! Ai, ela anda! ou é eu que estou chutando? “Notorius! Notorius!”, olhe-se no espelho:o seu nariz! Sangue! o seu nariz sangra, Soninha! E você vai morrer! Ora, deixe disso, nada de pânico! quer acordar a casa toda? quer levar tapa na cara? Olha a sua cara no espelho? cuidado para não pisar na barata, isto é, na almofada! não bagunça a roupa de cama, ai, preciso parar de dar ordens a mim mesma! Ai, acho que molhei a calcinha, deixa eu sentar... quem é aquela ali no espelho? O corpo tão jovem, a alma tão complicada? O corpo envelhece mas a alma se renova: a cada nova edição revista e ampliada, e o mundo ainda não acabou, velho bruxo, todo mundo dizia, o mundo acaba em agosto! E já estamos em setembro: primavera e o mundo ainda não acabou – esta pôrra de mundo não acaba nunca! e eu é que vou morrer? Ah, eu vou gritar! foi o pó: nunca cheirei tanto! A alma, o ser-consciente, não nasce pronta, mas vai se evoluindo, imagine se alma começasse pronta! e ela se desgastando e ficando velha, igual ao corpo! Que horror! “Tu és pó e ao pó voltarás!” e vou virar cinzas! será que vão mesmo me cremar? para quem mamãe vai doar as minhas roupas? e os meus livros? o que vai acontecer comigo? eu vou gritar!

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Oh, Henrique, por que sofremos tanto? você que é tão sábio devia saber! você que já leu tantos livros, bibliotecas e bibliotecas, e não sabem responder uma questão simples, mas alegam que existem muitas respostas, e “cada cabeça, uma sentença”, grande novidade! isso minha avó já dizia, e não precisa ficar um Henrique todo abutre deixando gatos em brotos na sua perna direita para me dizer isso, e eu dispenso! não adianta nada esses livros todos! Ai, acho que vou puxar a coberta, tá frio, de repente, e as pernas moles – deve ser o sono, mas e se for a morte? e eu conto pra minhã mãe sobre o pó na gaveta? ela me arranca a pele, igual aquele gato arranca a pele do Henrique e o Henrique é um esqueleto! Ha ha! um esqueleto! e o gato arranca a pele da barata gigante, gigantesca, ciclópica, ai, que sono! Mas que nada, não é sono – é como se fosse pancada na cabeça, e vou seguir com as folhas da praça, que caem e caem, e ninguém dá a mínima, não percebe! Um corpo desses, novinho, e vai mudando, enrugando, é horrível, é horrível ver os velhos, com suas doenças, peles medonhas, encurvados, se arrastando, e então é morrer jovem, die young! pra não aceitar, pra não ver a beleza murchar! antes ver a minha donzela morta, igual no poema do Henrique, “Junto a ela fenecem esmaecidos botões Lágrimas orvalhando as pétalas murchas Límpida beleza jovem a se perder Envolta no manto de sombrio sono”, ai, lembrei, lembrei! e eu tinha esquecido! mas por que agora? por que sou bonita, eu me acho bonita, os caras me olham com aquela cara de sacanagem, e sou bonita, talvez nunca seja tão bonita, talvez nunca mais tão bonita, talvez agora só me resta envelhecer – após o ápice, vem a queda, não? Cair, cair, isso, não consigo me erguer! Preciso de água – vou gritar! Mas quem vai me ajudar? E preciso de outro beijo, “another kiss”, antes de cair na inconsciência, esse cover do Doors, eu sei, um barco de cristal, tão frágil! vai zarpar do meu espelho, que é o meu ESPELHO, e quem é aquela toda pálida flutuando no espelho? sou eu mesma? Viagem! não sou eu, sou uma folha, e vou caindo caindo caindo sobre uns caras sombrios, todos de roupas pretas, e sou folhas, todas as folhas, e todas as flores, não importa se mortas se murchas se sem forma, caindo num bosque de galhos torcidos, e a lua cheia invade os meus sonhos – ou serão pesadelos?, e em cenários de outonos de cinema com trilha sonora de violinos gementes, e folhas caindo, e eu vou caindo, “and filled with pain”, isso!, dias tão brilhantes e cheios de dor! a gente aí jovem e cheia de dor, e devemos esperar mais dor e mais reumatismos? mas morrer jovem é apagar-se cedo, e “os bons morrem jovens”, mas não morro jovem, estou num barco de cristal, não! Sou uma chuva de pétalas roxas a cair sobre uns caras numa banda, e todos com a cara do Ian Curtis! Há há há ! todos iguaizinhos ao Ian Curtis com crise epiléptica, todo vestido de luto e no meio de um bosque de folhas secas, e vôos de borboletas, ou estou no barco de cristal – e quem vai comigo? Ó Ian Curtis, você está me acenando? nós vamos nos encontrar de novo, “We'll meet again”? e o morrer é findar uma navegação, hein? Poético isso! Eu preciso de água, “Oh diga-me onde jaz sua liberdade”, onde eu vou? para onde? Preciso de água! vou ficar esperando a morte chegar? “sentado esperando a morte chegar” e o Raulzito também está no barco de cristal? Não sou as folhas? que bóiam no mar do barquinho de cristal brilhante, onde me acenam! acenam pra mim! até Raíssa com seu vestido escarlate, o meu robe de Puta Sagrada, de Besta Escarlate, de Grande Meretriz, até a Fla, quem diria! com seus vestidos de decotes de seios à mostra e biquinhos rosados e arrepiados e só falta a boca cheia de dentes do Erik para morder e deixar um riozinho quente de cor rubra que goteja num barco de cristal sem rumo nem destino, e quando eu chegar lá eu envio lembranças e todos acenam quando eu estou tão perto e podem jogar um bote pra mim mas eu não passo de uma folha ou uma flor seca boiando pra lá e pra cá e quem vai me recolher para o barco de cristal onde o Oto suspende a âncora com toda aquela força onde o Stevam comanda o leme com toda aquela incerteza onde o Germano procura um jovem pescoço para sangrar onde o Henrique consulta mapas e mapas e acaba por queimar todos e chamas e chamas se alastram no cristal em mil reflexos e ainda bem que o barco é de cristal e não tem mais mapas de navegação e nada mais de mapas e sinais e rotas e caminhos e direções e cruzinhas de tesouros e tracinhos de recifes e o cristal em reflexos e reflexos e vai indo indo todos acenam Henrique! Henrique! não há mapa! é só amadurecer para logo apodrecer numa lívida caveira no espelho no cristal amadurecer e apodrecer na palidez no cristal e indo indo sem mapas sem sinais sem rumos eles sempre morrem indo indo indo e então as trevas

(fim do Capítulo VI)

romance

Insônia das Almas

Parte 2 de DESENCONTROS GRAFADOS

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escrito em jul e ago 2006
revisado em abr 2007
datilografado em jul 2007
digitado em dez 2007 e jan 2008

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by Leonardo de Magalhaens

Início do cap. VI de INSÔNIA DAS ALMAS

2010-11-10T15:32:00.000-08:00

Insônia das Almas

Capítulo VI

A chave gira na porta e um grito lembra que mamãe Clara Selma está é toda alerta, e descendo os degraus, com um roupão daqueles fora-de-moda, mas é um presente da vovó e não importa se vai completar uma década de uso, visto que Clara Selma não pôde jamais digerir a perda da mãe, a quem ela se julgou sempre muito dedicada, e por isso ficar assim acusando a sua filha Sônia Regina de ser uma “filha ingrata” e outras considerações nada elogiosas, com uma mágoa acariciada por ter sido abandonada por seu marido Marcos Dalmas, sem nunca reconhecer o quanto tem sido possessiva e dominadora.

- Minha filha! Você não sabe dos perigos que corre chegando da rua uma hora dessas! É quase meia-noite! E com esse monte de depravado neste mundo de merda!

Ela, a mamãe Clara Selma, diz, enquanto desce a escada, com seu roupão que vovó presenteou, e Sônia Regina, com seus dez anos, acariciava o roupão e puxava uns fiozinhos que se destacavam, um roupão numa cor indecisa entre o bege e o laranja, sabe-se lá!, e ela desce, os passos ecoam degrau a degrau, parede a parede, e de cabelos soltos, ela toda gestos, está cada vez pior, e nunca perdoou a filha por seu abandono do lar, quando, uma ano antes, Sônia morara três meses com a amiga Raíssa.

- Minha filha! Você não me ouve! Depois eu sou a mãe chata e que não sai do seu pé, mas estas mulheres atacadas por aí, depois acham os corpos das coitadas no meio do mato, meu Deus!, como há gente cruel neste mundo!, os corpos daquelas coitadas, todos cobertos de sangue, com roupas rasgadas, com marcas de violências horríveis, os Céus me defendam!, os homens são uns brutos! Uns covardes!

E quase começa a chorar, a praguejar, ela, a mamãe Clara Selma, que apanhava do marido, o novo marido, o respeitado senhor César Souza, empresário do ramo de tecidos, estamparias, peças têxteis, ela agora toda angustiada porque a filha chegara do colégio, almoçou calada, e saiu depois, e nem disse um “até logo!”, e muito menos o seu destino e propósito, “Meu deus, uma filha ingrata que nem diz para a pobre mãe aonde pretende ir! Será que eu mereço isso?”

Sônia Regina guardou a chave no bolso da calça jeans e encarou a mãe, “Estou cansada, muito cansada. Será que eu posso me deitar?”, e a mãe olhava, indignada, “Mas o que é isso? Você tem que me ouvir, Sônia! Ah, quando eu tinha dezoito anos, e olhe que você logo vai fazer dezenove!, eu dizia tudo à minha mãe, que Deus a tenha!, e não ficava pelos cantos, com cara de quem chegou de um velório, ó, como sou coitada, como eu sofro!”, e Sônia, ainda em pé, diante da mãe, repetiu, “Mãe, dá um tempo! Estou cansada! Quero dormir, tá bom?”

E Sônia passou pela cozinha e encontrou uma luzente maçã no escuro e subiu a escada, mastigando voraz, rumo ao seu quarto. Sei que ela quer me assustar, e ela sempre faz isso, e ela consegue!, pior ainda, e aquele cara me olhando na Biblioteca da Praça, eu fico lembrando do “O Colecionador”, do Fowles, e a coitada da Miranda, lá , prisioneira daquele demente, o cara pensa que é dono da mulher, os homens pensam que são donos das mulheres, e pagam uma mulher, uma mulher sem outro recurso que não abrir as pernas, e eles se aproveitam e fazem as coisas mais bizarras!, e o cara estava me seguindo?, porque eu acho que já vi o sujeito antes, e a pobre Miranda, prisioneira de um colecionador obcecado, o cara, e ela igual a uma borboleta, e eu não estou com “síndrome de perseguição”, NÃO ESTOU COM PÔRRA DE SÍNDROME NENHUMA, o cara estava apenas procurando a estante de Literatura, e eu também, e assim quase de cara um com o outro, e ele se assustou e por isso me encarou daquele jeito, não é nenhum depravado, como mamãe diz, ela toda apavorada com homens, que amanheceu com uma marca vermelha, em forma de dedo, na base da orelha esquerda, e eu nem insinuei, nem pensei que ela tivesse levado um bofetão cara afora, que o senhor César, o respeitado e tal, mas eu preciso parar com essa paranóia de achar que estou sendo seguida e vigiada, por alguém louco por mim, querendo me sequestrar, ai, que ridículo, Soninha, e ai, deixe eu tirar este coturno, a meia maldita, já desfiando, ai, descasquei a unha, vou passar um rosa discreto da próxima, mas para quem vou mostrar estas unhas de preto luzente?, e minha toalha caiu atrás da cama – de novo!, mas será que o cara estava me seguindo?

(arrepios)

Ai, mas será que gostamos de ser pisadas?, pois o cara fica no pé, eu desprezo, mais ou menos assim, o Stevam, todo na minha mão, mas o desgraçado do Oto acha que faz um favor só em olhar pra mim!, e quanto mais o filho-da-mãe me pisa, mais eu fico arrepiada se eu encontro o tipo na rua, num bar, bebendo e enfiando a mão sob a saia da Carol, e ela sorrindo, e a mão se demorando lá embaixo, a puta sorrindo, com aquela mão maldita alisando a xana dela, aquela puta, mas sorrindo, em êxtase divino, angélico, arrebatada em glória!, malditas meias que desfiam, e vou comprar daquelas vermelhas de cabaré, só pra escandalizar, believe it or no!, e o Stevam vai cair aos meus pés e beijar minhas pernas, talvez assim ele consiga, porque daquela vez, que negação!, mas minha toalha caiu atrás da cama, de novo!, e sujei a calcinha de novo!, esse sangue vazando, vou vazando, parece que vou sangrar todinha, e a pôrra do absorvente não absorve!, ora!, e preciso parar para lavar a mancha na calcinha, não!, jogo fora no lixo!, não vou ficar lavando isso, e também não vai sair, e que cólicas malditas aquelas no cemitério, não conseguia nem ler direito e se aparecesse alguém ia querer saber o motivo das caretas, onde está a toalha verde?, na segunda gaveta? Foi onde eu guardei o livro dois de “As Brumas de Avalon”, com a pobre Morgause e a forte Viviane, sua irmã, e tem também a fada Morgana, que mulheres eram aquelas!, não essas submissas, todas cadelas, ou essas estressadas, uns “cão-de-guarda”, do tipo da Raíssa, que vivia falando que teria mais tempo para o noivo, para as amigas, mas trabalha o dobro de antes e ganha só um pouco mais, “Cadê o tempo livre? A hora do lazer?”, ela vive em ironias, “Com tanto barzinho, shows, diversão à beça, um milhão de lugares e festas e eu fazendo hora extra, trabalhando até 14 horas por dia, imagine só!”, e é mesmo, tudo doido!, é estresse para uns, é desemprego para outros, e eu preciso de um emprego, e a Raíssa aí, sob a “ditadura do relógio”, não pode nem gozar direito, de olhos nas horas, e são quase meia-noite, será que eu ligo pro Stevam?, mas ele deve estar no RPG , com aquele louco do Elias, e uma hora dessas!, com velas acesas e fantasiados de vampiros, uns ridículos!, Raíssa é quem tem razão, “eu perco meu valioso tempo” com esses caras, o Morrissey é quem tem razão, e se eu fico aqui dentro, olhando as paredes, é o puro tédio, aí eu saio é pra passar raiva, e encontrar ninguém, só desprezo, então sair pra quê? Pra sentir ódio? Maldito sabonete! Precisava cair?, também vou tomar a ducha mais quente, isso aqui vai virar uma sauna!

A gente sai e a única pessoa, com quem conversa na noite, nada significa pra mim e nem sei o nome dele, será Filipe?, e quem era aquele rapaz lendo aquele romance alemão?, e quem aquela jovem no ônibus? E aquele casal que se beijava diante do Maletta? E aquele casal que tocava no barzinho?, e eu toda por aí, a me perguntar “A quem eu vou entregar tudo o que sou?”, e volto pra casa e nada mudou, a mesma mãe, o mesmo quarto, a mesma toalha caída atrás da cama, e minha meia-irmã dorme, e meu meio-irmão dorme, e eu preferiria o outro sabonete, mas já acabaram com ele, é que caiu água, aí derrete todo, é um saco!, e amanhã mais exercícios de química, que eu sei que mamãe vai ficar de olho em mim, e ai de mim se ligar a pôrra da TV!, ai, que vontade de chorar!, mas ...

Mas eu vou ficar bem quieta, assim, a água quente faz arder os olhos, entra nos ouvidos, quente, e escorre, ai, entre as minhas pernas, e quanto sangue, ai estou vazando!, mas é quente, e nunca transei debaixo do chuveiro, será que é bom?, o cara ensaboando o meu corpo, o meu peito, a mão massageando minhas coxas, minhas pernas, o dedo deslizando na minha racha, entrando de leve, e eu suspirando, mas agora está áspera, muito sangue, ai, detesto isso!, e será que esse cara, debaixo do chuveiro, é o Oto ou o Stevam, ai, será o Oto, sim, o Stevam é muito sério, sei lá, ia ficar pensando que eu sou depravada, enquanto o Oto entrou em mim e eu apoiada numa árvore do quintal da casa dele e ele dentro de mim, e folhas caíam, e ele levantou o meu vestido e desceu a calcinha e entrou e nem ligava, só abriu o zíper, e dentro de mim, mas vai o Stevam fazer isso!, há há!, e eu nem contei isso pra Raíssa, imagine se eu ia contar!, ela com papo de feminista e que mulher não pode ser humilhada!, mas ele queria, me encostou na árvore, me amassou toda, e eu queria, e ele entrou, nem ligava, em pleno quintal!, e isso de feminismo é a mulher ser inimiga do homem?, aí eu estou fora!, desde quando eu fico escandalizada com uma cantada?, o que não suporto é aquele olhar de safadezas, o cara pensando que a gente faz o que ele viu no filme pornô, onde viram a mulher de cabeça pra baixo, e abrem a racha dela e entram sem dó nem piedade ou invadem o traseiro da coitada!, que faz tudo isso porque o cachê, a grana, é irresistível!, e deixam os caras cuspirem nas rachas delas, pois entram rasgando, e elas nem molhadas ficam, as mulheres e suas xanas secas e haja lubrificante e eu não faria isso nunca!

Ah, se fazer sexo não fosse tão grotesco! Podia a gente tocar no corpo do outro e sair uma luz! Ou um gozo de corpos fundidos numa névoa prateada! Sei lá! Ah, que viagem! Ah, Soninha! Mas não é? E se a gente fantasia é porque quer coisa diferente, do jeito que é não satisfaz, humilha um, deixa o outro neurado! O lance não satisfaz então a gente fantasia mesmo – é uma forma de fuga!
A ducha mais quente do Hemisfério Sul!, e abaixo da linha do Equador, que corta a América do Sul, a África, a Oceânia, a Indonésia, e que mais?, e acho que estou estudando demais!, e a Raíssa quer que eu apareça na festa da irmã dela, a Paola, no domingo, e quem disse que mamãe vai deixar?, e eu digo, “A vida sem festas é um longo caminho sem pousadas”, e a Raíssa quer saber onde eu vi isso, e eu digo que se trata de um grego louco, e Paola vai fazer quinze anos! Nossa! E a minha festa de quinze anos, e o beijo do Hector, e aquela fuga, ah, meu deus!, que fuga o quê!, e o corpo branquelo da Helena, e muito bonito, e eu beliscando os peitinhos dela, ela toda arrepiada, e nem tinha cabelos lá embaixo, com aquela racha toda exposta, e quando o sabão escorria, ficava inchada, estufada até, uma racha linda a dela, mas por que lembro dessas coisas?, ah, Soninha, você está muito safada hoje! Não, não! É que estou no fundo do poço, e lembro de sacanagem só pra ver se me alegro um pouco, mas confesso que nem isso, viu?, e mais louca que a Helena, só a Carol, a vadia!

Por que se lembrar da Carol? Por que – se ela era aquela pedra no seu sapato?! Não foi a Carol quem acabou morando com o Oto? Que jogou e tramou até conseguir? As meninas de mãos dadas! Na praça! Uma ruiva e gorda. Uma morena e magrinha. A ruiva em exigências. Lembro agora. Aí pensei na Carol. Nunca liguei para a Carol, verdade! Ela queria ver a cor da minha calcinha? Acho que foi na festa dos “metal”, no casarão da Contorno. No banheiro. Disse que eu devia retocar o batom, juntinho assim de mim. Um cheiro forte de mulher. Os dedos na minha boca, Queria que eu mordesse? Quase mordi. E ajeitei a saia – ela viu a calcinha - “Que cor?”, e deslizou o dedo entre o elástico e a minha pele – em arrepios! Ela percebia? Riu lá com ela. Eu, presa fácil. Desconheço. Queria deslizar a mão toda – o peito arfando – mão na minha bunda! A Carol! Como eu saí dessa? Não fiz gesto brusco. Aceitei – até gostei. Como será beijar uma mulher? Namorar outra menina? Ah, aquela cena da orgia no castelo, do filme com a Nicole, onde as mulheres se beijam e se esfregam, num ritual, coisa assim, num sonho de luxúrias!

E a Carol com a mão na minha, a chupar no meio das minhas pernas! Mais carinhosa que homem – sabe onde tocar, como fazer. Sem pressa. Devagar. Sem aquela pressa de homem, logo dentro, com fúria e pressão, e a gente nem pronta, eles passam cuspe, os nojentos! Não, mulher é mais manhosa – de enfiar a língua lá dentro! Ah, a cara da Carol no espelho – que máscara! Juro por minha alma! Ela queira era me humilhar! Eu precisava reagir – foi por isso aquele beliscar nos peitos dela, as pontinhas estufadas no corpete. Foi só um apertão, e ela gostou. Os peitos logo de fora. Carol tem belas mamas – que o Oto deve chupar toda noite. De boa! Chupar e chupar, lamber e morder. O bebezão! E a Carol sentada no colo do Oto, a bunda grande no pau do Oto! Ah, e eu aqui sozinha! Nem um vírus me quer – de olhar de homem: aquele cara na Biblioteca – me seguindo? O guitarrista da banda – me comendo com os olhos? Esses safados! Deviam se aliviar com as, ah, pobres, pobres mulheres vultos noturnos de pernas abertas! Não, não desejo isso pra ninguém! Nem pra inimigo! E eu tenho inimigo? Ia quase a dizer “Carol”, mas ela é minha inimiga? Desconsidera. É irmã. É vítima. Sofremos igual – eu na ausência de um corpo, e ela sob o peso de um corpo. Mas e as putas? De pernas abertas, dando o de dentro delas, para quem pagar a conta, a hora do programa? Nem do corpo são donas? Ou ao contrário: nada têm além do corpo? Um corpo: única fonte de renda. Ah, tenho é dó! E eu mandar os carinhas para um bordel, a zona da Guaicurus, ah, de dar nojo, elas são vítimas, de todos e de si mesmas, alugam os corpos com promessas de prazeres, a quem enganam mais?

E vamos à toalha verde, que nem é tão felpuda quanto a rosa, agora toda empoeirada, de novo!, e festas e festas, como passar sem as festas, mas o Stevam é a pior companhia numa festa, gente, que deprê, o cara!, e o Henrique então!, nem vou comentar!, e foi quando comecei a sair com o Stevam, nem tinha aparecido na casa dele, pois quando eu fui a gente subiu ao telhado, e depois a mãe dele,a dona Nádia, me atendeu, e depois, o quê?, ora! depois foi aquele vacilo na biblioteca, não?, mas na festa, que era o máximo, porque ele estava na rede comigo, na varanda e me beijava, e a gente tinha saído de um ensaio, e o Oto 'tava fora, e o Erik apareceu e também o Henrique, que chegara com o Erik, e depois chegou o Víctor, e claro que todo grogue, quase caindo, e anoiteceu e desceu todo mundo pra casa do Toni, porque o estúdio era alugado, a família do Víctor não suportava mais, e ele saiu de casa, e o Oto nem queria saber, e descemos todos, pros lados da ferrovia e o Toni mora ali na Niquelina e era noite escura, nada de lua, só escuridão, e eu de mãos dadas com o Stevam e depois o Henrique em conversa com o Erik, e depois o Víctor e o Toni, e uma garota que o Toni encontrou, uma amiga, ele dizia, sei lá, ela é até bonita, e o Víctor blasfemando contra as igrejas, e o Erik com suas imprecações, e o Henrique, na dele, e o Víctor dizendo que os góticos são inertes quanto a “protestarem contra os cristãos de merda” e o Henrique, num tom de voz monótono e frio, gravado no mármore, dizia, “Os góticos são materialistas”, e eu não entendi, por que?, e fiquei irritada e não me segurei: joguei um olhar hostil, e ele, se percebeu, não sei, ficou indiferente, e eu pensando, Será assim, materialistas, capitalistas, consumistas?

Passamos as trevas da ferrovia e seguimos rumo a Niquelina, e agora o Henrique e o Erik à nossa frente, e depois o Víctor e o casalzinho Toni e Alice, lembrei o nome dela!, e chegamos ao casarão do Toni e logo ele arrumou vinho e ligou o som, e fiquei na rede, abraçada ao Stevam, e circulava vodka e um 'baseado' e o Víctor voltou com mais cachaça e chegou dois amigos do Toni, todos com poses de brutais, e o Henrique ficou à entrada, conversando com um deles, enquanto o outro aproximou-se do Erik, e a rede balançava, e eu abraçava o Stevam e olhava o Henrique, que se aproxima da luz da varanda e começa a escrever num caderno, o Stevam diz que é letra de música que estavam ensaiando, e o Henrique vai rabiscando o esboço de letra, e entrega o caderno, e o Stevam comenta e elogia, e eu quero ver também, estava assim, lembro até hoje, “Vertendo lágrimas de sangue / Sugando o soro – o fluido vital / Na boca um gosto amargo / até o vórtice das entranhas / Uma tendência ao abismo / engolfado nas trevas” e observei o Henrique, o autor de tão densas, sombrias, depressivas linhas, ele que não fuma, não bebe, ou raramente bebe, e só bebe vinho, que eu saiba, não se agita, sempre alheio, mas é só a casca, ele é o mais sensível ali, acima de todos, e eu e o Stevam, abraçados na rede, lendo a sua poesia macabra, e o Víctor caindo de bêbado junto ao som, e Alice bebendo, comentando, de olho no Henrique, “Ele solta um palavrão, uma ofensa mesmo, mas com a mesma entonação de uma citação em latim!”, e logo o Toni e um amigo, o que conversava com o Henrique sobre justamente letras de músicas, entre um copo e outro de 'batida', e o Henrique alheio, exceto um momento, quando Toni ou Erik, sei lá, ironizam uma música nova de uma banda, não sei mais qual, e o Henrique defnde os músicos, e o compositor tem o direito de fazer o que quiser, e que se não gostam, que mudem de disco. E o Víctor ironiza, “Liga não, ele é assim mesmo! Sempre do contra!”, e o Toni parou, olhou bem nos olhos do Henrique, e disse “É que é um cara sério, logo vi! É que hoje eu já 'tô bêbado, mas um dia, nós vamos conversar numa boa”, e o Henrique foi gentil, e não sei se algum dia, ou noite, eles conversaram, afinal.

Henrique que fez de tudo para salvar a banda, porque o Víctor, agora só bem mesmo, não podia fazer é mais nada, e o Oto não leva, nem nunca levou, o Víctor à sério, e na verdade que diálogo é possível entre o arrogante e o zombador?, e assim só mesmo o Henrique para mediar, ousar uma ponte, e eu ouvi, atrás da porta, o Henrique, todo calma, “Você vacilou com o Víctor. O cara oferecia um local, e você só despreza, com essa sua rispidez”, e o Oto, todo cínico, “Ó, eu magoei os sentimentos dele!”, “Não seja irônico. Não é isso. Foi agressivo. O cara ficou ofendido. Poderia ser mais delicado...”, “Quer que agora eu comece a distribuir gentilezas? E é você quem vai me ensinar regras de etiqueta?”, “Custa assumir a grosseria? Basta propor outro negócio. Não precisa ofender.”, mas o Oto não quis conversa e a banda acabou, e o Stevam arrastou o Erik, e o Oto ficou sozinho, e o Henrique ainda veio visitar o Oto, mas só encontrou a mim e ficamos conversando, a esperar, e o que eu poderia esperar, a banda era um sonho, e “the dream is over”! O sonho já era!

E onde deixei os cotonetes?, acho que esta aqui é mais macia, ou aquela azul?, acho que vou ficar nua, cadê o meu celular?, quase meia-noite, acaba-se o vinte e quatro de setembro, esta noite de lua mórbida e ventos gementes, “Alô, desculpe, dona Nádia, desculpe, Nádia, mas o Stevam está? Não? Saiu com o Elias? Ah, sei... Pro RPG... Sei... Ele não levou o celular... Tá bom então... Obrigada, viu? Tchau!”, e estou aqui deitada e nua e de calcinha bege e ninguém em casa, “nobody home”, na casa de quem eu ligo, porque aqui está todo mundo e ressonando, zzzzzzzzz, ou se amando, loveluvlove, se o senhor César estiver em cima e dentro da senhora Clara Selma, ai, que gosto ela tem, hein!, eu que nunca deiei ele chegar perto de mim!, e o meu pai é muito mais bonito, não é?, mas fazer o quê?, meu pai não suportou, e eu é que vou suportar?, a mãe do Stevam é que é um amor de mãe, nem gosta que a gente seja formal, e diga “dona Nádia”, “Dona, o quê, menina!”, e eu lia os livros do seu marido, o jornalista, deixados sobre a mesinha da sala, enquanto o Stevam não chegava, e ele não chegou, e ficou tarde, e fui embora, mas eu lia, folheava, diante dela, e ela corrigindo umas provas, e descobri que ela é professora de francês, e ela anotava, copiava, reescrevia, folheava um imenso dicionário Larousse, e ainda conversava comigo, em comentários sobre os gatos, igual a mãe da Helena e do heleno, a tanto tempo atrás!, a Joana, toda simpática, mas a comentar sobre os cachorrinhos no quintal, e heleno preparava misto-quente e falavam que o Hector era o menino mais “certinho” que conheciam e ele fazia uma dessas, “fugir assim”, mas eu disse que eu é que queria fugir de casa, e tal, mas com a Nádia, eu não falava do Stevam, mas dos gatos que pulavam no sofá, ou derrubavam os anjinhos na mesinha, e era estranho imaginar o passado hippie daquela senhora ali, ainda que se vestisse com vestidos longos, e ainda queimasse um incenso, saudosa dos tempos esotéricos, quando nos anos 60, em passeatas de estudantes, conheceu o socialista Olavo Lucena, do Partidão, e passaram uma noitada na antiga FAFICH, com muita viola e 'baseado', e Nádia é dessas que conversam francamente, nada dessas mães reprimidas que ficam despejando amargura vida afora, e fiquei imaginando isso, a mística, a roupa cigana, naturalismo wicca, e Stevam dizia que ela fazia horóscopo e jogava tarot, rodeada de anjos e duendes, em meditações, em mantras indianos, tudo isso ao lado de um jornalista, socialista, ateu convicto, materialista!

E logo o pai do Stevam chegou, sério, todo evasivo, e foi para o escritório, aliás, a biblioteca, que eu só conheceria, e como!, na próxima visita, e notei nos olhos da Nádia uma frustração, uma dor íntima com a amargura do marido, que quando ela o conheceu, o Olavo, era muito gentil, muito animado, queria mudar o mundo, fazer a “revolução”, até mexeu com política, nos anos 80, ao lado dos Trabalhistas, e aí nada mudou, veio a amargura, e o Stevam assistia brigas ridículas e se uniu à uns rapazes estranhos, todos sombrios, gente sem calor humano, mesmo meio místico, o Stevam, ela achava, e é o Alfonso quem ficou racional igual ao pai, e quer trabalhar na área de comunicação, fazer jornalismo, e literatura, “E espero que ele não acabe frustrado igual ao Olavo”, e Nádia voltava aos textos, e o Stevam não chegava e os gatos não paravam, e derramavam o pires com leite ou destruíam uma estopa velha e o Sr. Olavo foi à cozinha requentar um café e nem trocou uma palavrinha com a esposa, e eu fiquei sem jeito, e fui embora.

Perdi o sono, só pode ser!, lá encima o teto todo branco, uma escuridão me agasalhando, está quente e estou nua e não fecho os olhos! Talvez um som relaxante, mas com volume bem baixo, senão a casa cai!, e cadê o botão, ah, este abajur é uma droga mesmo!, cadê o meu CD do Theatre Of Tragedy, o “Velvet Darkness”? Inclusive um presente do Stevam!, tem dois meses que eu ganhei e já está arranhado de tanto eu ouvir, e estes violinos são lindos, e a voz dela é encantadora, e a voz dele é um horror! Nesse escuro a beleza tão áspera e golpeante! Como é que eu consigo ouvir isso?, mas tudo me invade, ou eu deixo me invadir e o que eu posso fazer?, e claro que vou me lembrar da outra visita ao Stevam, pois quando cheguei ele ouvia o álbum, este!, que eu conhecia, pois a Carol ouvia sempre, e ela até queria fazer o vocal feminino na banda, mas eu sei inglês, e ela não sabe, e aí pronto!, sem olhares de ódio, ou algo assim, sempre numa boa, o que não significa que ela seja minha amiga, e o Stevam me mostrou o CD e o encarte, e “Quer de presente?” e não recusei, afinal é um presente e o irmão dele chegou, bateu na porta, colocou a cabeça pra dentro do quarto, “Ei, Steve, o-quê-cê-tá-fazendo?”, ele, o Alfonso, é dois anos mais moço e é um poço de ironia, ainda que seríssimo, no geral, ótimo estudante, segundo dizia o Stevam, que o respeitava, pois o mais moço era o mais decidido, mais engajado, “Vamos fazer e tal!”, e o Stevam fazia!, mas é na fineza da ironia do Alfonso é que está o seu charme, e o Stevam sabia, e nada tinha daqueles irmãos mais velhos que se julgam os sabidos, os experientes, os veteranos, era o oposto: é até possível o Alfonso dar “lição de moral” ao Stevam!, coisa que nunca presenciei, mas não duvido nada!, onde está o álbum do Anathema, o “Serenades” é o mais deprê, mas é sonífero para mim, com cantoras angelicais e guturais macabros das criptas dos pesadelos! E o Stevam também ouvia no mais altissonante som!, mas o Stevam a atraiu por seu olhar de “preciso-de-vossa-piedade” e não tinha nada da arrogância do Oto ou a frieza do Henrique, pois o Stevam nutria o sonho maluco de entender as mulheres!

Esse é o problema do Stevam: o de querer entender as mulheres! De ver o mundo a partir da perspectiva das mulheres, e por isso ele é tão fraco, e por isso ele falhou aquela noite, quando o irmão saiu, e não havia mais ninguém, pois o Sr. Olavo Lucena levara a esposa Nádia Cristina Lucena ao teatro, pois tratava-se de uma peça de Bertolt Brecht, e logo imperdível, e era noite de domingo e o silêncio, pois o CD do Theatre tinha rodado e o Stevam a convidou para conhecer a casa, e saímos da reclusão do claustro do quarto onde ele se exilava dentro da própria casa, igual eu fazia na minha, e o Stevam soltava aquela fumaça toda, e eu apontava o cigarro, “Stevam, você está morrendo!”, e ele se voltava, todo magro, todo inofensivo, “E quem não está?” e continuava o fumacê, e o quarto antes até parecia uma sauna, igual a que deixei no banheiro, tudo branco, um fog londrino!, e imaginei uma neblina, e, branco por branco, o que encontro?, uma cheiradinha, por que não?, só uma unha, ora, Soninha!, uma unha só, isso: uma linha fina, e o Stevam é que não dispensa, até tenho medo dele, e aquela mania de pentear a cabeleira e deixa ros fios arrebentados, ajuntados, em algum lugar, e o irmão podia gritar, “Não é que fui atender ao telefone e em cima do aparelho aquele monte de cabelo embaraçado!”

Ah, a frustração amorosa, em “Lovelorn Rhapsody”!, e naquela noite Stevam comentava o filme “O Corvo” (The Crow), onde Eric Draven presencia o estupro e a morte de sua namorada Dana Shelley e é jogado pela janela, de um sexto andar, e sua última sensação, os fragmentos de vidro cortando seu corpo, e no mundo numa superfície aquosa, e num tronco de árvore, uma ponte sobre o nada, ele reencontra Dana e um corvo, “um corvo pode trazer a alma de volta”, e Dana diz ao amado que volte afim de “endireitar as coisas”, e o Stevam vai falando, e mostraa a sala, e na estante a fita com uma cena do filme, um corvo de asas abertas, e então Eric Draven, na noite de Halloween, volta à terra, isso após um ano, e vai vingar-se, é um gótico, e tem uma banda, e anda de luto, todo maquilado, e suga as memórias das pessoas, e eu dizia que preferia “Ghost – o outro lado da vida”, por ser mais romântico, mas acho que ele ficou decepcionado, e ele lembrou que Eric, em momentos difíceis, é consolado pelo espírito de Dana, entrando em sintonia com o Além, e aí ele abriu a porta da bilbioteca e avançamos na atmosfera de ar seco cheirando à papel antiquíssimo.

Será que vou ouvir o álbum todo?, é tão triste, tão mórbido, só animo se experimentar mais do branco, que nem lembrava mais, e esse vocal feminino de “J'ai fait une promesse” é m sonho, antes do funeral de “They (will always) die”, e aí o Stevam abriu a porta da bilbioteca e aquele ar de papel velho, e havia uma pilha de discos, vinis mesmo – as bolachas! Que o pai dele nem ouvia mais, The Beatles, Rolling Stones, The Who, Greatful Dead, Joan Boaz, o clássico Bob Dylan, o nacional Mutantes, e outros, que nem me lembro e o Stevam gostava de alguns, tipo Velvet Underground ou Frank Zappa ou Nick Cave, e o Stevam lembrando um sonho, que ele estava atrás de uma parede, onde, através de um furo, ele observa uma jovem, muito charmosa, deliciando-com a leitura de um denso in-folio, e que ela, antes de sair do quarto, coloca o livro sobre o criado-mudo e ele pôde ler “Salomé – Oscar Wilde”, e eu não entendi, e ele apontou o livro na estante, “e foi assim que comecei a frequentar a biblioteca do meu pai, e descobri qe ele escreve, ou escrevia, olhe os originais, muitos poemas, é um literato, quem diria!” e todo orgulhoso mostrava uma pilha de folhas já amareladas, com poemas datadas de 1975, 1980, 1986, e coisas entulhada que, impressa, daria uns três livros, e o Stevam entendia a frustração do pai, que nunca passara de jornalista, quando abrigava dentro de si um poeta, “preciso mostrar tudo isso ao TH!”, o Stevam se empolgava e soltava nuvens de fumo, e eu contei um sonho, onde se via uma procissão de mortos, onde eu estava morta e saía a procura do meu corpo, e acordei toda arrepiada, e os olhos dele bem abertos, em silêncio, e estende um volume de poesia simbolista francesa, e eu vi na estante uma coleção, uns sete livros do autor MARCEL PROUST e era “Em Busca do Tempo Perdido”, e folheei o primeiro e eis o protagonista acordando, achei o máximo e por isso fui a Biblioteca Pública procurar o livro, pois não ousava pedir emprestado aquele ali, coisa sagrada, e só hoje terminei de ler a tumultuada e irônica paixão de Swann, e naquela noite, diante da mesa e a máquina de escrever e das pilhas de papéis, eu desejei o Stevam.

Ai, “no more war!”, seria tão fácil se não houvessem disputas e guerras, se pudéssemos nos entender, sem traumas e agressões! E o mundo seria menos estressado, e eu sei que desejei o Stevam, e não sei se foi o lugar, o silêncio, o romântico diálogo meio aos livros, as pilhas de narrativas e beijos em papel que nos envolvia, ali na segunda estante á direita, a “Anna Karenina”, de Tolstói, e acima da minha cabeça, “Madame Bovary”, de Flaubert, e do outro lado, também em cima, “Helena” e “Dom Casmurro” de Machado de Assis, e ainda havia um volume de “Eugenie Grandet”, de Balzac, e um volume de “O Idiota” de Dostoiévski, e outros, muitos outros, que o pai dele é fanático por literatura, nisso influenciou os filhos, que ambos vivem lendo, e eu sei que eu desejei o Stevam, e o Stevam desejava o mesmo e ele se inclinou sobre mim e me prensou contra a estante, e eu soltei um gemido, e esbocei uma resistência, coisa feminina e teatral...!

E o problema foi que ele não entendeu assim, ou ao contrário, tentou me entender, não queria de forma alguma me forçar, ou me constranger, e se preocupou tanto comigo, e me respeitou tanto, que falhou!, pois eu me esfreguei e o apertei e fiz ele se sentar na cadeira do pai e sentei em seu colo e beijei toda desesperada e ele não tão empolgado como eu esperava, pois ele parecia temeroso quanto da chegada do pai!, não sei o que aconteceu, mas ele não respondia, nem quando exibi os meus peitos palpitantes, e ele beijou e quase mordeu, e quase mordeu a minha língua, mas o pau não subia, só inchava e inchava, ms não se decidia e ele já estava tenso e eu tirei a minha blusa e ele lambeu os meus peitos e beijou o meu pescoço, mas eu queria mais ação e puxei a calça dele e abri o zíper e puxei pra fora e tal, mas não muito animado, diga-se, e apertava e tal, e o troço inchava mas não subia de todo e não entraria em mim e ficamos em mudo desespero e ele olhando a porta, temendo que esta se abrisse de súbito e não transamos e ele cabisbaixo me convidou para um lanche.

Lanchamos, constrangidos, e não voltei a visitar o Stevam e depois o Oto me agarrou, me jogando contra a árvore e foi uma viagem! E o Oto nem se importava, ele poderia transar em plena rua, sob um poste apagado, ou no mictório da rodoviária, enquanto o Stevam não se atrevia a transar dentro da própria casa, vazia, no escritório empoeirado do pai, o literato frustrado, e o que eu posso pensar de tudo isso?, que o Stevam me respeita, porque me ama, ainda que um fraco, um hesitante,e que o Oto nada sente por mim além de tesão e por isso ele transa comigo onde quer?, e nada tenho contra o Stevam, mas ele é que me evita, ele é que me encontra junto ao Oto e abaixa os olho, cheio de vergonha, mas eu nunca disse nada, nunca comentei, nunca acusei, fico na minha, não o procuro, e acho que se arrependeu, que me julga uma vagabunda qualquer, dessas que ficam por aí sentadas no colo dos caras nas portas de bar ou atacando os rapazinhos na reclusão solene de uma biblioteca.

continua...

LdeM

Insônia das Almas - Capítulo V

2010-10-24T06:29:00.001-07:00

Insônia das Almas

Capítulo V

Aqueles jovens que se perdem entre veículos e buzinas, afugentados, quando o frio desce sobre as palmeiras e os ipês floridos, e a escadaria da Secretaria da Fazenda não é mais um abrigo acolhedor, e transitam entre sonhos de eras perdidas, com as mentes cheias de lendas nórdicas e canções medievais, em cartas brilhantes com silhuetas de castelos enevoados e chamas rubras de dragões estilizados.

Ocupam o coreto e jogam suas cartas com desenhos, paisagens de sonhos, e ostentam suas vestes de cavaleiros medievais ou de vampiros aristocratas, em desfiles entre as palmeiras, na sombra das alamedas, no brilho difuso das fontes borbulhantes, enquanto pálidos, desprezando o sol e a luz, vivem a fantasia de uma noite eterna.

Divertiam-se em bosques fechados com bruxas sem face, num terror difuso onde o que apavora é o que não podemos ver, um terror de sala de cinema, arrepios em poltronas confortáveis, com bruxinhos voadores e vampiros com maquilagem e guiando carro-esporte, ou lobisomem com cara de vocalista de banda de rock pesado, onde o desejo de tortura psíquica é fetiche e explica os orgasmos de terror e os sucessos de bilheterias das salas de cinema dos shoppings. Terror “verdade” desde que bem editado e com trilha sonora de TV musical. Arrepios com acompanhamento de pipoca e coca-cola. E gritinhos quando um garotinho diz que vê pessoas mortas.

Sônia Regina volta, lentamente, ao longo do muro e das grades do Palácio do Governo, observando, do outro lado da Avenida, os vultos sobreviventes de antiga arquitetura. Florados alpendres, colunatas retorcidas, fachada em leve tom rosado, vitimada pela fuligem na plena modernidade dos carros. Sônia, que não suporta as inovações arquitetônicas, acha ridículas as curvas daquele edifício ali do Niemeyer, Nada contra o criador, mas, convenhamos, não posso deixar de admirar os belos traços de outrora.

Já não encontrará conhecidos na Praça, pois os jovens fazem o trajeto contrário, a descerrem para a Savassi. Os poucos, que permanecem no coreto, são neófitos. Exibem bandas novas, em suas camisetas escuras, ostentam novos saberes, com seus quinze, dezesseis anos, e pouco dispostos a compartilhar.

Não exatamente a sentir-se bem, ali entre os canteiros, mas Sônia deixa-se ficar, a adiar o retorno para a sua distante casa, para a sua íntima cama, para o seu descanso, abraçada a si mesma. Cada jovem que atravessa o seu caminho é um olhar de brilho desconhecido, e cada novo desconhecimento revela o abismo de uma solidão. E se casais passam, em amoroso abraço, não é inveja ou desconforto, o que ela sente alfinetar sob as suas unhas negras, mas tão-somente uma regurgitada tristeza.

Tristeza que se derrama a cada passo, afastando folhas secas, sementes enrugadas, restos de lanches e embalagens coloridas, reluzentes, que amanhã um funcionário, que sobrevive de seus serviços de limpeza e conservação, cuidará em remover os excessos dos que destratam os locais públicos, um oásis tão agradável meio ao deserto dos males urbanos. Mas cavando, em si-mesma, lembranças de risos e frases, de momentos não pagados de completo, ela encontra certa companhia. E andando permanece estática em monolítico passado, que não pode ser mudado, mas aceito e interpretado, acalentado e suportado.

Um estudante, alto e magro, oculto no brilho dos óculos, atravessa diante da área de segurança, com sua mochila de volume notável e uma camiseta de faculdade. Respira fundo quando atinge a Praça, como a se livrar de toda a poluição que antes respirara. Sônia pode distinguir o nome da faculdade (UFMG) e do curso (Ciências Biológicas), e segue, com o olhar, o vulto do rapaz que se perde na alameda.

Muito sério, parece em busca de sossego, Aqui até que se pode andar, o vento batendo lá encima e derramando estas folhinhas de verde maculado ou florações do ipê ou raminhos que se agarram no cabelo da gente, assim, uma semente aqui na ponta do nariz, e ele anda encurvado, com todo o peso daquela mochila, será que carrega espécimes mumificadas? Claro que não! São livros de anatomia, imagino. Ai, que horror, aqueles cadáveres no laboratório, que formol nauseante, que castigo!, e a Lídia levantando o lençol para ver a cara do moro, um negro com jeito de morador de rua, pois claro que o sujeito morreu indigente, debaixo desses viadutos e depois enviam para a gente estudar e retalhar os coitados! Ah, Biologia! Eu mereço! Quantas vértebras? Quantos nervos raquidianos? O que são angiospermas? Explique a Segunda Lei de Mendel, descreva o ciclo do oxigênio, dê exemplos do Reino Fungi, eu mereço!, mas ele é jovem, talvez da minha idade, tem cara de calouro, exibindo a camiseta assim, “Ciências Biológicas”, numa caligrafia artística, Ei, garoto, poderia me explicar a síntese de proteínas?

Deve ter a minha idade, mas eu perdi tempo, droga!, repetir um ano inteiro, e logo o primeiro!, e se tomo bomba de novo, lá se vai outro ano todinho!, e ficar neurada com esse troço de vestibular, que a Raíssa ficou um estresse só!, mas 'tá lá estudando “Administração”, cheia de estatísticas e tabelas nos miolos, querendo ser executiva e todo elegância, porque, mas ela tem lá as ambições dela, cada um tem a sua, e eu queria cantar, ser famosa, uma Morissetti, uma Dolores O'Riordan, mas nunca dá certo, pô!, eu “perco o meu valioso tempo com pessoas que não se importam se eu estou viva ou morta”, ah, chegar em casa e ouvir os Smiths, mas amanhã mamãe me quer diante dos livros, afogada em polinômios, que o trabalho é para segunda-feira, fora a pesquisa sobre o “Período Regencial”, aquele tanto de revolta, aqueles regentes cheios de pompa e solenidade, minha nosa!, e ninguém para trocar um “oi” ao telefone!

Mas se eu passar no vestibular, já é época de inscrições, que é uma competição fodida!, se eu conseguir a vaga, significa que outra pessoa ficará sem, deixada de fora, morrendo de frustração, coitada!, e por que não pode haver lugar para todos?, assim eu não me sentiria tão culpada pela minha conquista, com mamãe Clara Selma toda sorridente o senhor César todo orgulhoso, “Pelo menos nisso ela é competente!”, ele diria, oferecendo um mais de mesada, todo generoso, ou um presentinho, daqueles 'simbólicos', sempre avarento, e diria ainda “Você mereceu! Deixou os maus estudantes, esses preguiçosos, para trás!”, mas por que assim? Por que isso de um-leva-e-o-outro-chupa-o-dedo? Por que uns pisando os crânios dos outros? Claro, que se digo isso ao Oto, o cara logo vai zombar, Que o mundo é assim mesmo, só os fortes sobrevivem, e eu já li isto no livro de Biologia que trata da Evolução e está cheio de frases de um certo Sr. Charles Darwin, que embarcou num navio e se dedicou a coletar uns pássaros, catalogar uns répteis, comparar uns com outros, e a dizer que o homem veio dos primatas – coitado dos macacos!

Mas ele some no escuro, e ele parece o Oto, só que o Oto com aquela cabeleira viking, um bárbaro, minha nossa!, que cita Darwin, não só porque dia o tempo todo que o mundo é assim mesmo, um imenso triturar de ossos alheios, e que viver é competir, é guerrear, e que uns, os filhinhos-de-papai, ou as madames, já tem tudo na mão, e que sem luta e esperteza não se tira nada deles, e oto, o mesmo que de tanto 'lutar' afundara a banda, a própria banda! Pobre Oto!, agora a dizer, “Como você anda melancólica!” ou “Não tenho medo de cara feia!” ou “Não tenho tempo agora, liga depois!”, e o grandíssimo filho-da-puta!, e o que ele faz? Desliga o telefone, sai de fininho, finge que não ouviu, vai rabiscar uns versos, que ela, a coitada, só escreve quando 'tá deprê na fossa mesmo, “De flores o opressivo odor / (Fenecendo jazem os botões) / lágrimas orvalhando / as pétalas que caem”, essas coisas, que dizem nada dizendo.

Por que dependemos da pessoa amada?, ali ao nosso lado, para ser nosso apoio e sempre um incentivo?, mas é a pessoa que escolhemos amar, depois de seleções e seleções, iguais as do tal Darwin, selecionando a pessoa depois de critérios e estéticas, atitudes e gostos, que apreciamos, e se damos atenção ao que tal pessoa pessoa diz é porque nós demos um valor a ela, nós é que delegamos o poder que ela tem sobre a gente, ou seja, pense bem, Soninha, o poder de elevar nossas auto-estimas vem de nós mesmos, não é assim?, eu nem preciso ler Freud, se quer saber, com isso de Ego tal e escolhe Outros tais e reforço do Ego e tal, sei que não é qualquer um que ouvimos, que deixamos nos afetar, mas escolhemos e depois como se livrar da escolha? Ah, minha nossa!, aquele que desaprece na escuridão é mais bonito que o Oto! E quem sabe até seja mais legal!

Não adianta adiar. O retorno para casa é certo. Sônia Regina tem em si dolorosa lembrança daquela vez em que ficou fora de casa sem permissão. O regime 'draconiano' que se seguiu. A mudança de bairro e de colégio. A perda das amizades e a difícil conquista das novas. Se não fosse a mão amiga de Raíssa, ou o aparecimento súbito de Víctor, não teria saído de sua sólida solidão.

Mais palmeiras na descida da Avenida Brasil, onde charmosos e charmosas descem de seus caros carros importados, rumo às promessas de diversões em boates e restaurantes. Sônia não está muito atenta a estes vultos de endinheirados em busca de prazeres. Ela percebe e aceita, não ficará acrescentando rótulos e rótulos, não se deixará corroer por ressentimentos nascidos de viperinas invejas, e se está andando a pé é porque assim deseja, uma vez que tem dinheiro mais que o suficiente para um táxi.

Uma melodia foge de uma casa de shows e derrama-se sob as palmeiras, envolvendo os passantes, um gemido de saxofone, uma trilha sonora de sensualidade requintada, soundtrack de filmes noir da década de 50, e Sônia deixa a melodia passear em seus cabelos e repetir-se em seus lábios, no tremor da língua e no estalar dos dedos.

Onde eu ouvia um sax assim?, na casa do Stevam, acho que o irmão dele... mas estas meninas com tanta vontade de diversão, olha a moreninha que desce do táxi, olha os grandes vultos da recepção, e eles querem saber o que ela quer, mas nem ela sabe, com aquele ar de perdida, o mesmo olhar daquela menina que num banheiro de show destas noitadas meio anos 80, um show tumultuado, a casa pequena para tanta gente, e a garota no toalete, quando a luz se apaga no salão, não é muito seguro, mas ela quer sair, e não era boa idéia, e ela não ouvia conselhos, a reclamar da falta de segurança, nada ouvindo, dizendo que em outros shows a segurança é bem melhor, eficiente, organizada, e menciona umas bandas pop, e estranha continuar ali num show de bandas melancólicas, meio às faces pesarosas, mas diz estar acompanhando uns colegas, que são uns 'posers', com aquelas 'caras de maus', mas são iguais a todo mundo, cheios de 'ideias-furadas', e que só está junto deles para curtir a noite e aproveitar a qualidade do 'pó', e aquela 'patricinha' mergulhou na escuridão, e me deixou ali preocupada.

Isso antes de frequentar aqueles shows com o Oto, todo atenção mas com arrogância, fazendo um favor, mas numa força. Força. Uma força que vai arrastando. Oto pode ser um idiota que tira força da própria burrice. Uma mula. Ao contrário de Henrique, pois o Henrique, inseguro, todo pensamento, até admira e se intimida diante do Oto, todo segurança, todo arrogância, sólido igual uma pedra que rola da montanha, e ai! de quem estiver lá embaixo no caminho, pois o Oto pode até ser um idiota, mas jamais duvida de si mesmo, e até por isso mesmo, enquanto todo pensativo o Henrique fica se explicando, se justificando, sem perceber que é de todo inútil, diante de uma força que vai arrastando, igual àquela noite em que o Oto ajudou a desatolar o carro do irmão da Fla, que era namorada do Erik, lá no sítio, depois da Pampulha, onde depois quebraram o espelho do banheiro, aquele monte de bestas, mas quanto o irmão chegou, o carro dele atolou num lamaçal junto da porteira, e o Oto, já meio bêbado, todo euforia, pois quando ele está são é frio e distante, foi incentivar, aos gritos, o grupo de rapazes, “Força! Força! Vamos!”, que conseguiram tirar o carro, enquanto o Oto empurrava, praticamente as botas na lama, e depois todo sujo de lama vai deitar-se no sofá, sendo rodeado pelas 'ninfetas', as meninas de grandes olhos.

O Henrique, onde estava?, ah, ele observava tudo, ali na varanda, discutindo ateísmo e literatura, diante de um estudante e um músico leitor de Saramago, o que era notório, talvez um colega da Fla, não lembro, e Henrique observava o retorno do Oto, e ao seu lado os outros rapazes são folhas secas, diante da presença do oto, que mais parecia aqueles caras que controlavam o ritmo das remadas nos porões dos barcos vikings, enquanto a marca de Henrique é a frieza, a observar o Oto se agitar diante das monstruosas caixas de som ligadas em plena sala, onde um solo de guitarra cortava janelas e paredes e uma bateria estremecia as vidraças, ali um Henrique todo racional observando um Oto todo eufórico, gritando, no agito, e não sabe se Henrique sente desprezo ou inveja, talvez as duas coisas.

Risos se precipitam na noite. Um carro com estrondoso som desce a Avenida Brasil e rapazes gritam festivos e assobiam e incomodam. Sônia Regina se esforça para ignorar. O veículo pára lá embaixo no sinal vermelho, o primeiro da área hospitalar, e os risos e assobios continuam, uma festa ambulante sobre quatro rodas, diríamos, e Sônia reduz os passos, não quer ser assediada, e o sinal brilha verde e lá se vai o carro e seus festivos ocupantes. E ela não pode ocular um desprezo mesclado de piedade diante de jovens ricos e tão indiferentes à realidade e à miséria, festejando, ao som de ritmos eletrônicos, como se vivessem no melhor dos mundos possíveis.

Não podem ver esses miseráveis sob as marquises?, onde um homem, um vulto de homem, e uma mulher, o que sobrou de uma mulher, discutem, disputando a proteção de um cobertor, não podem ver? Meu deus, como são idiotas! Uns pobres alienados! Bem que Víctor diz sempre, e sempre bêbado, pois não suporta este mundo, o coitado, o Víctor que suporta o Oto, vejam só, e eles estavam naquele bar, onde eu encontrei o Oto, o bar estava cheio, nada de mesa vazia, e muita falação, mas atrás de um rapaz todo de preto estavam dois lugares vazios e eu fui e Víctor me viu e levantou de repente para me abraçar e balançamos a mesa e o Oto fez cara feia, pois a bebida quase derramou, e eu não pedi desculpas, mas mergulhei naquele olhar, enquanto Víctor estava no meu caminho, e o Oto equilibra a garrafa e os copos, sem desviar o olhar, sem assumir que observa a desconhecida, mas diferente da segunda vez que o encontrei, uma sombra a estender-se sobre a mesa, depositando uma garrafa e dois copo, sem pedir licença.

Foi naquela noite em que seria a do show, ou me disseram isso, a banda do Oto vai tocar e tal, e dois rapazes desceram do mesmo ônibus, não sabiam onde ficava o bar, “É pra lá que estou indo!”, eu disse, e eles me seguiram, calados, ambos de ares sombrios, um com uma jaqueta, o outro com um blusão de flanela, e seguimos a rua Padre Eustáquio, comentando o casario de estilo antigo, os botecos, onde compraram cigarros avulsos, enquanto, vez ou outra, comentavam uma noite no cemitério, o do Bonfim, e enfim chegaram, e eu não vi qualquer conhecido, só a banda a fazer “passagem de som”, e não era a banda do Oto, mas aparece um coroa dando encima de mim, e paga a bebida, mas fui ao banheiro e me afastei, e fiquei do lado da banda, e quando voltei ao bar, o velho se mandara, lá estavam o Oto e o Víctor e uma garota, muito bonita, muito pálida e cabelos negros, mais longos que os meus, e era a Carol, e o Oto contorna a situação, até porque não se importa, sabia que eu era afim, eu que chego diante dele e digo, “Ora, me disseram que a sua banda ia tocar hoje!”, “Só se estão por aí, tocando sem mim.”, ele sorri debochado, aquele cínico, e o Víctor estende a cadeira, e chegam Erik e outros caras, e eu observava a Carol e suas pernas fascinantes saindo de uma saia minúscula de couro negro.

O que eu fiz?, ah, sim, troquei meia dúzia de monossílabos com a Carol e depois fiquei sozinha, e do outro lado, junto ao palco, um rapaz sentado no chão, meio alheio, mas depois ele se levantou e se aproximou e ele era digno de pena, com cicatrizes de agulhadas nos braços, “Estava ali e olhando, você aí sozinha...”, ele disse, com toda a presença de seus dezessete anos, visivelmente drogado, enquanto os seus colegas se queimam com pontas de cigarros, para ver quem é mais brutal, mais resistente à dor, e ele começa a falar de sua vida, mas os colegas, de onde saíram?, querem ir ao cemitério, o do Bonfim, mas ele e sua vida, ali inclinado, ele dizia que vivia com o pai, e sua mãe foi para o sul, e ele não tinha amigos, ainda que seguido por estes caras, e eu dizia que morava com uma amiga, muito trabalhadora, e nisso os caras foram embora, os braços todos queimados, fãs de bandas satânicas, rumo ao cemitério, pouco amigáveis, ele continuou diante de mim, até parecia mais leve, mas foi ao banheiro e não voltou, e depois descobriu que ele morrera lá dento de overdose.

Ressoar de sirenes junto aos hospitais. Onde, à princípio, espera-se silêncio. Mas os pacientes, pacientemente, esperam novos companheiros de quarto. Uma ambulância estaciona e paramédicos, estressados, vão conduzindo um corpo gemente numa padiola e vultos de alvas vestes angelicais ao redor, com toda a boa vontade do mundo. Talvez consigam salvar aquele ser que sangra. Quando uma sandália vermelha cai na calçada é que Sônia Regina percebe tratar-se de uma mulher. E jovem! A sofrer ali, no corpo frágil, uma sangria, uma dor tão grande que ela nem podia gritar! Seus olhos procuram outros vultos, e Sônia quase se deixa adentrar o templo dos gemidos, mas sente uma náusea iminente, como a sentir-se golpeada por todas as dores físicas e morais de todos os sofredores, no que Henrique já dizia, “Sônia, menina, você sofre de um complexo de Atlas, sente todo o peso do mundo nas suas costas”, o mesmo ela dizia ao Stevam, o cabisbaixo.

Foi Stevam quem me emprestou um livro do García Márquez, onde as personagens não fogem de suas solidões, aliás, “Cem Anos de Solidão”, onde Meme, a mais densa e interessante das figurantes femininas, ama mais o envolvimento, e as situações arriscadas, com o mecânico Maurício Babilônia (que nome!), do que o próprio rapaz, que ela considera muito rude e petulante, e é o que me lembra o meu caso com o Oto, tão seguro de si que satisfaz a gente, mas claro que só pensando no prazer dele, mas acaba dando muito prazer, ainda mais se a gente for masoquista, aí ele é o sádico ideal, só falta criatividade, no que ele é zero, mas não interessa, ele é direto ao ponto, ao contrário do Stevam, todo gentileza, que enrola e enrola e dá em nada.

E é por isso que o Oto leva todas e a Carol finge que não vê, a Carol, Ana Carolina, que não desprezo, mas que tem a mente suja de moralismos e julga que vai se livrar dos moralismos ao praticar o contrário do que exigem, entregando-se às safadezas do Oto como se purificação, e chegando a ir morar com o cara só para irritar papai e mamãe e metade dos parentes, e para descobrir que, no fundo no fundo, o Oto é mesmo um fraco, a morar naquela casa de subúrbio com a mãe viúva e abandonada e que não suporta o filho enquanto ele a odeia e não disfarça e o inferno que aquela casa é.

Ainda mais Oto e sua cegueira com aquele Bruno e a mulher dele, a Cida, ambos ali todos atenciosos, a dizerem que o Oto tem futuro, que ele pode mexer com computação, já que prefere ficar hibernado no quarto, ainda mais quando a Carol... aí eles não saíam da cama, mas aquela amizade do Bruno é só afetação, sim, pelas costas ele deve ridicularizar o oto, quando dizem que ele é um desajustado, um utopista de direita, e chegavam calorosos, bem vestidos, ao estilo rocker, mas com roupas de moda, e o Oto todo fodido, de jeans rasgado e descabelado, e o casal conversando “normalmente” com o Oto, ele no estilo 'cavernoso', como diria a Cida toda naturalidade, no fundo escandalizada! e ele entra no bar e ela, na penumbra, ouve o casal comentar as 'loucuras' do Oto, com todo o sarcasmo, pois para eles o oto significa apenas o que eles jamais desejariam ser, pois reafirmam o que são quando se julgam acima do Oto, o 'desajustado'! E claro que o oto nem desconfia, acha que sua atitude de 'doidão' é o que há! E nem percebe que após a 'conversa' com o 'doidão', o casal de 'ajustados' ainda mais contentes consigo mesmos, após o encontro com a “atração circense”, o “espécime exótico” que é o Sr. Oto Marques!

Mas, idiotas que são! Não enxergam! Vivem numa disputa de vaidades, de um lado o casalzinho a pensar assim, “Muita gente gosta assim, então eu gosto!”, e do outro, o Oto, prepotente, a gritar, “Muita gente gosta? Então eu detesto! Vou ser diferente!”, e aí o Oto não percebe uma coisa, que é até simples, deus-do-céu!, que não é o Oto quem aceita e tolera o casal, mas é o contrário!, pois é a maioria que tolera a minoria!, não é o casal que permite que o Oto seja o que ele é?, não é todo o mundo a tolerar o Sr. Oto Marques?, mesmo que não façam oposição aberta, não o recriminam nem o eliminam, mas criticam e ironizam, assim que ele se afasta, e depois de fingirem uma igualdade, mas pensam para si, imagino a Cida retocando a maquilagem diante do espelho do toalete, “O quanto somos superiores a ele! Permitindo que ele continue aí, tal como é! Pelo ridículo, que ele representa, eu prefiro ser o que sou, bem-sucedida na vida!”, e o Oto, o pobre 'outsider' perde toda a sua energia ao tentar ser o diferente, destoando do que proclamam seu “padrão”, ai, palavrinha toda séria!, e não que o Oto se aproxime submisso, ele jamais faria isso!, mas os seus amigos 'ajustados' já se sentem superiores, por terem a aceitação da maioria, e é assim que não é o Oto quem tolera os “almofadinhas', mas são eles que o toleram!

Vagueando em seus pensamentos, a ponto de falar sozinha, Sônia Regina percebe-se diante do Viaduto, notando a sua esquerda o hipermercado que já abaixava as portas. Casais conduzindo carrinhos de arrastavam até os carros ou acenavam aos táxis. Na escada, uma mocinha oferecia sorvete ao rapazinho ao seu lado. E todo casal é uma punhalada, ainda mais que o Oto, nunca uma promessa!, mostrara-se o trauma perfeito! Falando sozinha nas alamedas, Sônia atravessa trânsitos e desvia-se de pedestres e descobre um pedaço de lua cheia nas ramagens e tem vontade de abraçar e beijar aqueles caules seculares, mas toda aquela fuligem a assusta e desespera.

Agora, não que eu fique desconfortável diante daqueles idiotas, pois depois o Oto me apresentou ao casalzinho, e não me senti superior, mas fiquei na minha, e eles que encenavam muito bem. Não desprezo, mas sei que sou desprezada, ainda mais que não ganham nada com isso, sou um nada!, mantêm uma condescendência sadia, devem pensar quando chegam em casa, após a noitada, e tiram as máscaras, e trocam impressões, “Você viu aquela garota vidrada no Oto? Coitada! Toda pálida, parece que chegou de um velório! Outra doidinha!”, mas continuam o jogo, frequentam os shows, o Oto é conhecido, enfim, por que é que eu me importo com essa gente? Mas é que a descoberta da fraqueza do Oto, brotando de sua própria força!, me deixa com os nervos à flor da pele! E por que não vou bater à sua porta agora mesmo?

Alguns vultos se voltam ao ouvirem uma risada. Sônia Regina, rindo, propõe a si mesma uma visita ao desafeto, balbuciando fórmulas de gentileza, nunca desculpas, pois ele não merece. E é verdade que Sônia gosta de surpreender, evitando alguns formalismos, do tipo telefonar antes e agendar, ou avisar, ao menos, preferindo, antes, chegar de imprevisto, mesmo arriscando-se a ser inconveniente,o que às vezes ocorre. Ela aciona a campainha e assusta o anfitrião, o que desnorteia os que têm, segundo ela, o “péssimo hábito” de ordenarem os compromissos, os eventos, os encontros, segundo datas e horários. Uma noite, Sônia aparece na casa do Víctor, sem avisar. O amigo vem atender, após certa demora, de bermudão, e cara amarrotada, e marcas de batom no pescoço, “Sônia! Você aqui?! Pô, nem avisa!”, ela sorri, ele continua, “Eu tô acompanhado, Sônia”, e ela, com olhar malicioso, “você está...”, “É. (pausa) Não quer que eu te convide pra entrar, quer?”, “Quero.”, mas ele bate a porta. E é de tal incidente que brotam as suas risadas, as que atraem os passantes, enquanto Sônia sobe a Avenida do Contorno, diante dos bares e ds diversões noturnas, onde os seus amigos mesmos muitas vezes se encontram, ou ali diante da igreja matriz da Floresta, mas desta vez ela só tem risos para si mesma.

Casa do Oto. Som altíssimo. Hard Rock! Oto sem camisa. Calça jeans preta. Cabeleira solta esvoaçante. Magro, contra a luz. Agitando-se frenético em sua magra palidez. Com pesadas botas negras. E o jeans preto fazendo um contraste com a pele pálida. Calças justas, dedos nos bolsos, balançando a cabeça, agitando-se sem camisa. Peito a cobrir-se de pêlos, peito de raquítico – também com tanta bebedeira! Delirando com uma guitarra, um solo eufórico, dedilhando o ar, imaginando uma guitarra furiosa!

E o globo de luz, o lustre globular, todo coberto de elásticos, os filetes de borracha, mais a parecer arame farpado, a projetar sombras nas paredes acizentadas, num papel de parede de galhos retorcidos, garras deformadas, penumbra de bosque ao anoitecer. Ele lembra que ela está ali e até sorri. Ela se aproxima e afaga seu peito, sua barriga, deixa a mão acariciar o umbigo e adentrar a calça, agarrando a excitação dele, brincando e apertando, enquanto ele morde nela a ponta da orelha, quase arrancando o brinco, aquela pequena cruz negra.

Mas agora, Sônia Regina está diante do portão e lá dentro um manto escuro. Realmente ninguém em casa. O vento vem rodopiando junto ao muro e estremece o portão. Ela aciona o interfone e espera. São dez e pouco, ela deve esperar? Mas ele não tem forças para se afastar, e um desânimo a obriga a sentar-se na calçada, evitando sujar-se nas flores murchas que caem da orgulhosa árvore que no entanto, inclina-se para o muro. Uma lua espantosa atrai o olhar de Sônia e ela julga ver brilhos além das pálidas estrelas, e são brilhos que se movem e talvez sejam OVNIS, com maravilhosos, ou orgulhosos, ETs e talvez não estejamos tão sozinhos assim, e aquela árvore é testemunha de muitas loucuras desde a festa, e no tronco continua a rugosa marca “S & O”.

Era para ser uma festinha entre amigos, os “Eleitos”, como dizia o Oto, mas fugiu ao controle, e a bagunça noite adentro e quase que o vizinho chamou a polícia, mas ninguém pôde prever isso quando tudo começou, eu cheguei depois mas consigo imaginar, naquele crepúsculo, a chegada, até comportada, daqueles loucos, mas eu lembro porque descobri quem era o Oto, e pude observar de perto o Henrique, aquele espécime raro, e conheci o Stevam, todo complicado, meu deus!, que situação aquela, mas eu consigo imaginar o início de tudo.

Sei que o Víctor foi o primeiro, deve ter chegado com a bebida, pois quando cheguei todos já se ocupavam de seus copos, e o Erik já escolhia a trilha sonora e a Carol estava sentada no colo do Oto, com jeito de vadia, e o Henrique chegou de óculos escuros, todo vampiresco, e ficou na penumbra da sala, e chegou a Fla, que agarrava o Erik, e logo eles estavam se amassando ali mesmo no sofá e chegaram o Bruno e a Cida, os hipócritas-mor, e traziam vodka, e depois chegados do Oto, gente que nem conheço ou nem lembro, e o Víctor e Oto disputavam os CDs, e o Víctor corria com o controle do som, umas crianças!, e o Henrique todo sério, o único na sala, pois o pessoal acendera uma fogueira no quintal e comentavam sobre bruxas e duendes, e o Erik e a Fla se trancaram no quarto do Oto, fazendo o que todos imaginavam, só não ouvíamos os gemidos porque ele devia estar sufocando a menina com uma almofada, mas o Henrique estava sozinho, todo deprê, anotando versos numa folha de caderno, e eu com timidez total, não que o desejasse, mas ele era misterioso, sempre calado, e os caras ligaram a TV e colocaram um filme pornô, com uma garota chupando cinco caras de uma vez!, e os caras gozando na cara dela, e ela lambendo os beiços, e aquilo me deu um nojo, que filmes pornôs são uma náusea só, eu saí, fiquei junto da fogueira, e o Víctor com suas piadas macabras, de humor-negro, onde sempre aparecia um padre, um pederasta e um coveiro, e eu não entendia, e nem queri entender, enquanto os olhos da Carol brilhavam, a refletirem a dança das chamas, e o Oto alisava e beliscava aquelas pernas desejadas que findam numa meia em rede, toda preta e coturnos lustrosos, cheios de tachas, e a Carol estava fatal!, e se ela fosse mais legal eu até me jogaria aos pés dela, ó grande conquistadores do coração deste bárbaro!, ó domesticadora de desejos selvagens!, e só para irritar.

E para encher o saco, um amigo do Víctor apareceu com um violão e ficou cantando rocks nacionais, os mais piegas, e voltei para dentro, e o Erik já tinha saído do quarto, com aquela cara de contentamento que nós garotas conhecemos muito bem, depois que sem de dentro da gente e nem querem mais saber, pois gozou, acabou!, e eu não suporto um olhar igual ao do Aléxis, ali acomodado no sofá, esse olhar de “estou vendo a cor da sua calcinha, baby”, pois os caras só pensam nisso, a gente é um buraco ambulante, um corpo bonito, mas ali ao lado dele, eu percebi ao lado deles um rapaz que não me olhava assim, mas com até timidez, com toda calma do mundo e o Henrique levantou os olhos e viu a cena, e o filme pornô terminava, todo mundo gozava, isso no filme, claro!, que eu observava o rapaz, e não o seu corpo, pois ele é até um tipo assim fraco, sem qualquer atrativo, não é feio, mas também não é bonito, não tem a força do Oto, ou a elegância do Henrique, ou a malícia do Aléxis, ou a espontaneidade do Víctor, mas o rapaz era diferente!

Sei lá, pois eu não fico ligada no corpo, coisa tão essencial para os meninos, mas eu olhei os gestos, a entonação da voz, o olhar tímido, reservado, aquela indiferença para com a minha chegada, enquanto os outros, com exceção do Henrique, ali meio aqueles rascunhos, me desnudavam, me comiam, me devoravam, todos, com os seus olhos de brilhos sacanas, ah esses filhos de uma puta!, não podem me ver com meus peitos que estufam meu vestido vitoriano, ou os meus braços nus que ostentam luvas negras, mas o rapaz, e ele disse o nome, “Stevam Lucena”, sem qualquer comentário ambíguo ou obsceno, daqueles de um tipo vulgar igual é o Erik, que acaba de enrabar a pobre da Fla ali no quarto, na cama do Oto, fica olhando assim... e se a gente dá mole... e eu cismei que o Stevam me observava, mas do jeito dele.

E quem queria ficar comigo era o Aléxis, que tirou o filme pornô e programou clipes de bandas góticas obscuras e shows de bandas vampirescas onde mulheres se contorciam e gemiam dentro de gaiolas douradas e os vampiros saíam de tumbas e um vampiro beijava uma mão que saía de um túmulo e eu sentia o hálito quente de Aléxis enquanto ele me mostrava os desenhos, pois são desenhos muito bons, algo de Goya, de Van Gogh, mais sombrio, claro!, algo bem Bearsdley, de Salomé do Wilde, esses traços de mangás eróticos, mas com um tom mórbido, com criaturas de olhares de lobos, com meninas que se cortam, com meninas que sangram, igual o cristo no getsêmani , todo suando sangue, e o Aléxis pouco está preocupado com o cristo, ele ouve Marylin Manson, e isso é que o afastou do Stevam, no início, o Stevam dizia, pois o Stevam detesta estes tipos teatrais, e não poupava ironias aos clipes do Alice Cooper, ou do King Diamond, ou os clipes com monstrinhos tipo aqueles do Iron Maiden, mas isso nem era coisa que o Aléxis ouvia, pois ele se arrogava um bom gosto musical e ouvia Joy Division e adorava The Sisters of Mercy e música ritualística e worldmusic, cânticos celtas, ritmos sombrios das mil e umas noites árabes.
Mas eu não fiquei com o Aléxis, nem com ninguém, pois o Oto e a Carol voltaram à sala e comentavam os clipes do Cradle of Filth, aquele das garotas engaioladas, ou os do Satyricon, onde uma mocinha loira e pálida dançava nua diante de noturnos olhares sádicos que roubariam sua beleza e seu sangue, e eu me aproximei do Stevam, que olhava para a Carol, e eu olhava a Carol, aquela tão simplória pessoa, e que nem me dava ciúmes, lá toda cismada a doidona, e se eu a invejo é por sorrir sem angústias, enquanto eu fico aqui amargurada com bobagens, e é o mesmo olhar do Henrique diante do Oto, aquele olhar de “eu-te-invejo-porque-você-não-sofre”, enquanto Erik e Víctor se agitam envoltos num som assustador lá no quarto do Oto, e o Stevam lançava olhares de interrogação para o teto que estremecia, eu descobria o nome dele, e que ele tocava teclado, e timidamente declara sua dependência de estar sempre ocupado, escrever poemas, divulgar fanzines, estudar música, estudar para o vestibular, visitar os amigos, montar uma banda, tudo isso para não parar para pensar, pois pensar é perigo certo para ele, e se ele refletir muito ele se mata.

E depois foi o Henrique que apareceu no corredor, com uma taça de vinho, e o Stevam se afastou, respeitoso, pois o Henrique disse simplesmente, “Nem queira compreender”, e o Stevam abaixou cabeça, e eu não entendi, mas não era para entender mesmo!, e sustentei o olhar do Henrique, a comentar um trecho de “Hamlet”, assim sem mais nem menos, a morte de Ophélia nas águas, enquanto a Carol gritava querndo se apropriar do controle do vídeo, pois suas amigas chegaram e elas queriam ver um show do Metallica ou do Sepultura, não lembro, e o Henrique dizia que eu parecia a Ophélia, dapeça do Shakespeare, que eu falava sozinha, e olhou para o Stevam que se afastava e sorriu malicioso, e o mesmo Henrique que depois comentaria que o Stevam estava apaixonado por mim, ainda que não mostrasse isso no horário nobre, o Stevam apaixonado por minha saia curta, pernas nuas e pálidas, mas isso quando me viu no bar do Santa Efigênia, um mês depois, e eu estava com o Oto, e o Stevam amigável, não conversava, mas depois, de longe, com olhares de despeito e remorso, afinal eu era a garota – ainda que não 'oficial', pois essa era a Carol – do famigerado Oto Marques e ele, o Stevam, nem mesmo pensaria em enfrentar Conan, o Bárbaro, pois o Stevam não passava de um espadachim, um Hamlet perdido entre desejo e prudência.

E o Henrique, sim, o Henrique todo didático a prometer o empréstimo de seus livros de Shakespeare, e de Lord Byron e de Oscar Wilde, “Portrait of Dorian Gray”, e realmente me emprestou os livros e alguns eu até devolvi – e depois percebi que as folhas de rabiscos, com as quais eu marcava as páginas de leitura, continuavam nos livros -, e morro de vergonha que o Henrique possa ler as linhas tortas com meus pensamentos, minhas confissões, e pensei em pedir os livros em novo empréstimo, mas não sei, e o Henrique exaltado contra a exploração da mulher, aquelas criaturas lindas e lascivas ali engaioladas, e que essa idéia de pecado era um “contra-senso” e que esses góticos mantinham a dominação do “absurdo cristão”, “pois é justamente o medo que a religião cristã gerou com seu dogma de Morte e Juízo, e Punição e Recompensa, é esta aberração, Céu ou Inferno, que dita, e legitima, que o ser humano nasce para uma missão junto aos outros e perante Deus e morre, ao fim, por seus pecados, e deve ajustar suas contas com o Criador e Juiz; crença que gerou o medo crônico, o espírito sombrio e funesto, a piedade caricatural, o desprezar a vida, a frieza ascética, o retiro e a melancolia, que caracterizam o Barroco, o Romantismo, a arte gótica, com sua arquitetura sombria, com suas pinturas medonhas, com seus vestuários solenes e lutuosos, com sua música soturna”, e sorria para os jovens espalhados no ventre da sala, onde Oto e Carol bebem vinho, junto a porta, e Sevam e Aléxis conversam no corredor, e Erik e Fla se espremem no sofá, e as amigas da Carol trocam sorrisos de malícia, e Víctor derrama cerveja no forro da mesa, e Bruno e Cida observam tudo como se fosse uma ópera-bufa!

O vento, enroscando-se em seus cabelos, afasta Sônia Regina de seus devaneios, e a lua brilha em sua fartura e brilhos no céu claro podem ser espiões-aliens, ou meros balões meteorológicos, mas a ausência de Oto Marques tira todo o encanto, no sofrer da espera, como não notamos os detalhes de uma ponte quando o nosso objetivo é atingir o outro lado do rio. Certamente uma hora se passou, e ela sente a solidez, a imponência daquele muro, que, se ela pudesse, ela estaria lá dentro e se deitaria à porta dele, e esperaria a sua chegada. Mas, Sônia, alisando o cabelo, se levanta e ousa um passo adiante, afinal, não há esperança e nem ninguém em casa. Enfrentando a noite, ela volta para a Avenida, a rever a Igreja matriz, e o barzinho, onde jovens se aglomeram em busca de prazer e esquecimento, e ela segue rumo ao bairro, o seu bairro.

Sônia atravessa as ruas tão sozinha quanto ela mesma, e chega aos arredores da praça, ouvindo uma voz de mulher que se eleva, a cobrir seus pensamentos, e atravessando a luminosidade de bares e alpendres vazios, ela reduz seus passos diante de um boteco modesto, onde, quem passa na rua pode ver, um casal, ele ao violão acústico, todo concentrado, e ela, cantando, toda beleza e jovial em voz e olhares, tocam para um público de semblantes fatigados e gestos mínimos. A cantora não deve ter mais de vinte, e o rapaz, uns vinte e cinco – tão jovens! Ambos alheios ao que se passa no bar. Sônia contempla a cena, mesmerizada, encantada pela voz da garota, numa canção popular, certamente Elis Regina, ou Milton Nascimento, enquanto os dedilhados se sucedem marcando os limites das sílabas, eo casal ali se entregando, viajante nas sonoridades, diante do público, para a diversão daqueles que pouco entendiam. Os poucos boêmios ali nem parecem perceber a letra da canção que fala de um amor perdido, onde a despedida da mulher é uma carta perfumada.

Ferindo o ambiente do barzinho, Sônia Regina entra e aborda uma das moças que ali servem bebidas e porções. Discreta, tem um pedido. Se poderia usar o WC, o toalete. Uma luz debaixo da porta. A garçonete não levanta obstáculo. Basa agora esperar. Mas o rapaz tem um olhar distante igual ao do Oto, ainda mais nos ensaios, onde o Oto fica na dele, até parece ausente, omite opiniões e tal, não influencia, mas cria o som do jeito dele, e se nota que é do contra, pois ele até desiste de interferir, ou interfere exatamente quando não interfere! Quando independente do que ele disser, todos chegam ao mesmíssimo ponto!

Exemplo? Aquele ensaio na casa do Víctor! Quando o Oto se sentia tão superior a tudo e a todos, todo indiferente, não dava idéia, pois julga que qualquer opinião sua é se expor aos outros caras, e o Erik pode comentar, e o Oto não queria 'descer ao nível' de argumentar e convencer, e se o Erik, ou o Víctor, discutisse seria pior, pois sua autoridade deve nascer do consenso, e mesmo quando não concorda com algum acorde, ou melodia, ou virada, ou acompanhamento, o Oto não se incomoda, por julgar tudo isso menor, quiçá desprezível, e tudo isso ficou mais claro depois das observações do Henrique que, naquele ensaio, chegou ao lado do Stevam.

O Adelfo não apareceu, e o baixo ficou a cargo do amigo do Víctor, o Toni, e o Víctor já afinava o instrumento, enquanto o Oto, depois de desembaraçar os cabos, golpeava a bateria num ritmo de barco viking, todo empolgado, sorrindo pra mim, como se dissesse “eu já comandei uma expedição até aqueles mosteiros no litoral – e muito sangue foi derramado!” e tal e eu olhava da janela e, ali o sobrado, pode-se ver a ferrovia, brilhando, e os fios suspensos do metrô, as artérias de alta-tensão, e era a janela dos fundos e então entra o Stevam e o Henrique, que, o Stevam explicou depois, o Henrique, ou o TH, como ele diz, apareceu na hora que o Stevam já saía, e o Henrique mostrou-se interessado e o Stevam deixou o poeta segui-lo, e assim ali estava, e o Víctor assumiu a bateria, e o Oto foi agarrar sua guitarra, e o Toni, ainda sem camisa, todo raquítico, de tanta bebida, também aquele magrelo, alto, com cabeleira de índio xavante, afinando o baixo-elétrico, e o Stevam vai logo cumprimentar o Oto e montar o teclado, mas não sem sorrir pra mim, meio constrangido, numa saudação discreta, pois o Oto está sempre atento, e o Stevam teme uma faísca de hostilidade, e eu sou a única garota ali, e não podem deixar de serem gentis, como bons cavalheiros que devem ser.

E o Henrique manteve silêncio, e todo serenidade, enquanto Víctor não perdoava a bateria, e o Oto e o Toni duelam nas cordas, e o Stevam experimenta uma frase de Johann Sebastian Bach, e eu ajeito o cabelo atrás das orelhas, e observo tudo e espero algo, e o Henrique permanece alheio, em pé, junto a estante de livros e bebidas ali na entrada, os livros que Víctor raramente lê e as bebidas que Víctor sempre entorna, com exagero, goela adentro, e próximo a cabeça de Henrique, lê-se o título, em grosso volume, THOMAS MANN - DOKTOR FAUSTUS, e senti um arrepio, sabendo do que se tratava antes mesmo de ter lido o livro, e o Henrique nada disse durante todo o ensaio, ali, parado, lendo os títulos dos livros, sem tocar ou folhear, voltado para o teclado, vez ou outra atento aos dedos do Stevam, ou lança um olhar ao Oto, e quando olha para o Oto um leve sorriso de admiração ou inveja, mas sem ressentimento, diante da segurança, ou arrogância, do Oto, o seu não-hesitar-em-fazer, o estar-sempre-pronto-para-agir, pois o Henrique é todo bloqueado porque pensa demais.

Sim, o Henrique, junto a estante, imóvel, incansável, ali por umas duas horas, me impressionava, pois ainda não podia represar a desconfiança e os arrepios que ele me causava, desde quando conheci esta figura num show onde o Oto nos apresentou, pois o Oto não trazia a Carol, e um cara alto e pálido, todo de preto, junto às mesas, na área do bar, olhando o movimento, mas todo centrado em si mesmo, e o Oto, fumando, se aproximou, “Resolveu aparecer?”, e o outro respondeu, sereno, “Espero não incomodar.”, “Então não esqueceu os ensaios”, “Fui dar uma volta. Pensei que você me queria longe” e o Oto até ousou um esboço de sorriso, “Não tão longe. Podia enviar uma carta.”, e olhando ao redor, “Não desapareça. Deixa eu apresentar uma garota”, e acenou pra mim, “Esta é a Sônia. Este é o TH”, e o desconhecido, inclinando-se, beijou a minha mão, como jamais um homem antes, e disse, com voz veludosa, “Prazer. Pode me chamar de Henrique.”, e até tentamos conversar, em voz alta, berrando, mas não adiantou, aquele som altíssimo!, cheguei em casa até com os ouvidos zumbindo.

E assim não pude conversar com aquele gentleman, e nos braços do oto, juntinhos na pista de dança, eu ainda observava discreta o tal Henrique, sentado, soberano, atento a toda a movimentação, igualzinho um rei no trono, um Luís XIV, contemplando o bailar de seus cortesãos, pois era isso que me afastava dele, que me assustava, esse quase-sorriso de “observador do mundo”, assim afastado, só a contemplar a comédia humana, a mesma atitude ali, junto a estante, sem se emocionar com a música que os meninos ensaiavam, o oto com sua cabeleira solta a se agitar em seus solos agoniados, enquanto o Víctor esmurra sem piedade a pobre bateria, e ainda bem que eu usava algodão nos ouvidos!, e as vezes o Stevam me estende um cigarro, e eu lanço mais fumaça, que até parecia gelo seco no estúdio, e o Henrique ali sem qualquer emoção, tão acima de tudo, enquanto o Oto se agita, o Víctor esmurra, o Stevam se emociona, o Toni desafina de tão empolgado, e eles comentam, orgulhosos, a variação do andamento, e um explica o compasso ao outro, ou revelam que um entrou na escala antes do outro, que falta sincronia, e começam tudo novamente, incansáveis, e eu aceitava outro cigarro e ficava de olho no Henrique.

E o Henrique nada comenta nem sorri, e não bebe nada, mas é o Oto quem vai ficando “grogue” e se inclina sobre mim, aquele bafo e me arrancando beijos, e eu não gosto assim, mas sou eu quem rastejo atrás dele, o que fazer então?, mas não gosto e pronto!, e nunca aceitei esse lance de andar de mãos dadas, coisa que ele pode muito bem com a Carol, a deslumbrada!, que se imagina a domadora... e o ensaio termina, assim todos cansados, menos eu e o Henrique, a platéia, digamos, e todos vão ao banheiro jogar uma água fria no rosto e encararem a noite lá fora, depois de cuidarem dos instrumentos, e perguntam o que Henrique achou do ensaio e ele responde lacônico, “Fora do tempo”, no sentido de que somos atemporais, “timeless”, “out of time”? Não sei se os outros entenderam, e ele não disse mais nada, não diante dos outros, e o Víctor recolhia os pratos da bateria, e o Oto recolheu os cabos, e o Víctor cobriu a bateria com um plástico e guardou as pobres baquetas machucadas, e o Víctor e o Oto saem conversando, e eu vou seguindo, sem chamar a atenção, sem dizer nada ao Stevam e ao Henrique que ficam no estúdio, onde o Stevam cuida do teclado, e sentada, junto a escada, poso ouvir a conversa discreta entre os dois, à medida que o Henrique folheia um livro, “Víctor coleciona livros que não lê”, “O que realmente achou?”, “O som não me interessa. Quero ouvir você cantar.”, “Assim que você escrever algo.”, “Poderia ter soltado a voz...”, “Tenho só a melodia na cabeça.”, “Quer que eu recite algo na parte instrumental?”, “Sua voz é ideal.”, “Não vão entender. Só querem o orgasmo, e o orgasmo deles é a vibração sonora.”, e aí eu não entendia se ele se referia aos outros caras ou aos futuros ouvintes, e o Stevam queria encerrar a questão, “Será indiferente para eles, por isso concordaram que você escreva. Por acaso, já não leu todos estes livros?”, então ouvi o som abafado de um livro sendo depositado na estante, e a voz pesarosa do Henrique, “Eu não li todos os livros”, e, como eles viessem saindo, eu corri para junto do Víctor e do Oto, sentados ao portão, enquanto o Toni lembrava de lendas indígenas, que eram a sua obsessão, assim como as sagas nórdicas para o Oto e o Erik, e afumaça subia, e eu já notava uma divisão na banda, uma fissura que aumentaria até a ruptura final.

Uma descarga ressoa, indiferente à melodia. Uma moça de olhos vermelhos surge, evita o olhar de Sônia. Sua vez. A humilhação de reclinar-se. Por sorte há papel. Vamos cobrir o vaso. Ah, ser um homem! É só mirar e pronto. Cuida-se em enxugar-se. As mãos se retorcem sob um jorro d'água. Apaga a luz e abre a porta. Outra cliente à espera, atenta ao conteúdo da bolsa. Sônia agradece á garçonete, que nada diz. Chega à porta, pronta para reintegrar-se à noite.

E Sônia Regina atravessa a Praça, a da matriz e a do colégio militar, a Praça com nome famoso nos anais da História do Brasil, o célebre Duque de Caxias, que ela sabia realmente chamar-se Luís Alves de Lima e Silva, e esteve na Farroupilha, na Balaiada, na Revolução Liberal, para pacificar os ânimos, e a destacar-se na Guerra do Paraguai, tudo isso é importante – pode cair no vestibular!, então ela se concentra, e atravessa a praça, atenta ao coreto, e aos vultos abraçados, e um outro coreto se mostra.

Um coreto onde realizar um show, onde nos vocais eu seria o encanto do fim de tarde, e até fiz aula de canto meu pai insistiu, afinal, no interior, a música é mais clássica, algo barroca, com todos aqueles corais de missa e tal, e meu pai, apesar da mulher dele, insistiu e ele me emprestou a bicicleta e sai pelos campos, com um walkman e ouvindo uns troços que eu descobria, e era Mister Ozzy cantando “Sabbath Bloody Sabbath”, e eu pedalava, toda abismada com aquela manhãzinha de brumas, o sol escondido, todo tímido, enquanto a melodia noturna, “ninguém jamais vai te deixar saber, quando você perguntar pelas razões”, destoava da amplitude das planícies, e quase que eu podia ver o mar, “Eles apenas que você está por sua conta, e enchem sua mente de mentiras!”, mas havia o solo que, mesmo sombrio, iluminava mais que o sol, e aí eu atravessei o bairro, e vi a praça, e vi o coreto, com trepadeiras em volta e colunatas e brilhos de flores que pareciam arranjos florais, feitos ali mesmo, por capricho da tal natureza e pensei que um dia eu ainda poderia cantar ali encima, e pedalei com mais ardor e cheguei ao conservatório da cidade e fiz minha inscrição, mas não apareci nem à primeira aula, pois mamãe exigiu a minha volta, e quando mamãe Clara Selma exige – então sem discussão!

E assim eu não aprendi a cantar, eu até experimento, mas me falta uma certa técnica e o que posso fazer?, hoje eu desisto de tudo, não tenho ânimo nem para arrumar o meu guarda-roupa, nem para recopiar minhas poesias, e comentava isso com o Henrique, quando encontrei o cara no bar do Santa Efigênia, e o Oto conversava com o Erik, junto ao bilhar, e eu e o Henrique só no vinho, quase na calçada, e ele dizia que “toda banda gótica, se fosse autêntica, se vivessem mesmo o que escrevem e cantam, deveriam acabar em suicídios coletivos, com os músicos se matando”, pois para o henrique as bandas sombrias, de estilo deprê, só se legitimavam com a morte, o funesto com funesto e por isso considerava seriamente o Ian Curtis, o do Joy Division, e acusava as bandas góticas de hoje de só pensarem em ganhar dinheiro, “o cara pode até pensar em se matar, quando começa a banda, mas por que concretizar o propósito depois que a banda faz sucesso e vira uma fonte de grana?”, e eu dizia, “Mas você deve imaginar que esses caras são sempre tristes, mas é tudo pose!”, e ele dizia, “Se levassem a depressão à sério, os músicos se matariam, e os fãs também, e o nível de suicídio acompanharia o nível de sucesso, e se os fãs compreendessem a tortura do vocalista, a profundidade das letras, mas não!, os caras vão no que chamam “festa gótica”, vão beber e fumar, “curtir uma viagem”, e ouvindo os desabafos de Nick Cave, com total apatia”, e dizia mais, “som deprê é pra se ouvir no cemitério, sobre as lápides”, e eu dizia, “Pois eu ouço no escuro, lá no cantinho do quarto, com a porta trancada”, ele olhava ao redor, deitava olhares aos jovens a beberem e se drogarem, junto ao som estridente, com suas vidas sem sentido, que “em breve se aliariam aos seus carrascos, amanhã os adultos apáticos e resignados num sistema mercenário, o mesmo que prometem enfrentar”, e eu ouvia tudo com m vazio no estômago, no coração, sei lá!, aquela voz que acariciava e por isso me assustava, e por estar longe dos meus amigos, pois julgava serem meus amigos, é que o Henrique se aproximou e desabafou, “Pobres crianças!”, e eu observava as crianças, hoje rebeldes, soturnas, cheias de asperidades, ouvindo um som macabro, mas e daí? O que construíram?, é só uma fase, não é?, só um preâmbulo antes do “mundo adulto”, onde arrumam um emprego, um noivo ou uma noiva, e filhos e filhas e pagam honestamente os seus impostos, os “honrados cidadãos”, e o Henrique interrompia, lúgubre, “E se o Inferno se abrisse gora sob os seus pés? Quantos realmente se deixariam cair?”, e acusando a todos de não saberem “dar sentido” às suas existências, não criarem um “sentido”, pois apenas negam o “sentido” dos pais, dos adultos, dos professores, mas não criam um “novo sentido” e acabam voltando aos dogmas e moralismos que criticavam, e a adolescência acaba não passando de uma fantasia, uma “mera concessão dos adultos”, e eu já me sentia cúmplice ao seu lado, e contra os “meus amigos”!, e pensava que ele me consideraria uma amiga, mas para o Henrique a amizade é um “ideal”, muito improvável, e ele disse, sondando os meus olhos, “Não sou seu amigo. Sou seu confidente.”

E os muros do colégio militar se erguem enormes, verdadeiras muralhas e sufocam a gente, opressiva! E nem um vulto nas ruas, nem humano, nem canino, nem felino, um roedor talvez, e os vôos dos morcegos, tudo opressivo – e dá vontade de fugir, do jeito quando o Oto se enfurece, “Se quer ficar assim!”, e com aquele olhar, “Não tenho medo de cara feia!”, gritava, e eu gritei também, “Na sua casa não tem espelho, não? É a sua cara fechada é que me deixa assim. É o tempo todo assim. Depois sou eu quem irrita as pessoas! Você é que só de te olhar eu já tenho calafrios!”, e aí ele, com aquele sorriso irônico, “E eu sei que você adora isso!”. E ela se afasta, e continuou a limpeza pois havia combinado, ela e Oto, de limparem o local onde seria o ensaio do fim-de-semana, na garagem do Toni, e os outros chegariam à noite com os instrumentos, e ela marcou às três horas, pois às seis tudo já estaria limpo e seco, e ela esperou o Oto por meia hora, então começou a limpar, sozinha mesmo, e o Oto só chegou às quatro, sozinho, irritado, pois o Víctor é um “tratante”, um “enrolado”, e apontando defeitos no trabalho dela, e que “isso aqui é trabalho pra homem”, e saiu esguichando água em tudo e esfregando udo de novo, e ela reclama, “Pô! Você demora aparecer e vem atrapalhar o serviço!”, e ele com aqueles olhares de Grande Inquisidor, e ela se defendendo, “Por que está me olhando assim?”, “Já vejo qual é o seu trauma.”, “E o meu trauma é esse seu ar de juiz, é igual a minha mãe, do jeito que ela faz comigo! Aí você faz também!”, “E você nessa teimosia.”, “E você julga as pessoas assim, nem tenta entender! Apedreja para depois saber qual era o pecado!”, “Não vou discutir. Pode ficar aí falando até de noite.”, “É por isso que esse mundo é essa guerra! Ninguém procura compreender o outro!”, e ele em silêncio, e ela não terminou ainda, “Todo mundo se acha o tal, o dono da verdade, e o outro é o imbecil, o falso, o infiel! Aí cada um pega a sua arma e - droga! - para afirmar a si próprias, porque precisam desqualificar o outro, negar e esmagar!”, e aí ele disse, “Não tenho medo de cara feia!”

E eu fiquei com medo, e se ele me batesse?, igual a vizinha que apanha do marido, e todo mundo sabe e ela não faz nada, parece que gosta!, levando tapa na cara e andando nas ruas depois, eu é que teria vergonha!, e Raíssa também ficava, ainda mais é nervosa, toda revoltada, e quando soube então que o marido foi punido com o pagamento de uma cesta básica!, e assim mulher denuncia a agressão, mas o marido, crendo na impunidade, continuava aterrorizando a coitada, e Raíssa ficava perplexa, “Ora, se o castigo é uma cesta básica, então nada impede que a mulher apanhe todo fim de semana! O cara bate na mulher e depois entrega a sacola da feira!”

E assim, falando sozinha, cabisbaixa, Sônia Regina volta para casa, descendo a ladeira, ao longo da ferrovia, pensando no quanto é jovem, no quanto é bela, mas não há ninguém disposto a ouvir, para um minuto de afeto, não há ninguém a quem ela possa entregar tudo o que é, e comunicar tudo o que é, e revelar, enfim, o que sente e o que sofre, o que aprendeu e o que ensinou, revelar, enfim, tudo o que silenciou. E seus passos preenchem o vazio da rua, a ladeira onde vultos felinos escalam os muros rachados por ramagens, e um distante sonido indica o aproximar de um metrô, e as janelas às escuras revelam o avanço das horas e o sono dos povos. “A quem entregar tudo o que sou?”

E Sônia nota o brilho das unhas, e a palidez dos dedos, e ela, em breve, vai fazer dezenove, e aí ela já envelhece, aquele corpo que produz tanta aflição em certo rapaz, e tanta possessividade em outro, e tanta inquietação em ainda outro, e ela está em seu ápice, daqui por diante só há o envelhecer, o fenecer, pois ela está no apogeu da “curva normal”, e depois do clímax, vem o “anti-clímax”, o “aftermath”, sim, depois da elevação vem a queda!

A queda, a decadência. Assim diz um amargurado Oto Marques. Que essa civilização a proclamar-se “cristã” ( e com que nojo ele diz essa palavra! ) é uma degeneração. E Sônia até pode compreender. Quando Oto ouvia as sonoridades opressivas, e ela ao seu lado, cabeça pesada, sob o lúgubre da voz, a lamentar o reino perdido dos deuses, do grande deus-caolho pregado na árvore do mundo, ladeado por dois corvos, e de como a cruz venceu a fúria dos guerreiros, humilhados por rezas e incensos, quando os cascos de seus cavalos pisavam as terra distantes, quando seus barcos imensos singravam os mares, assustando as aldeias dos litorais, deixando as praias em chamas, enquanto entoavam hinos ao grande deus do trovão e da guerra, em sua carruagem puxada por furiosos bodes, que trovejavam nas cúpulas do céu, nas tempestades que estremeciam os corações dos homens.

E o que Oto fazia? Parecia sofrer? E sofria por derrotas de mil anos atrás, quando as tribos do norte foram humilhadas diante da cruz, e os povos vikings se ajoelharem diante dos ícones da fraqueza e do remorso, sim, essas tribos de homens valorosos então humilhados diante de quimeras sanificadas de um deus-homem sacrificado, e o último baluarte caíra, desde Carlos, o Magno, que cristianizara os saxões pelo fogo e pela espada, enquanto seus cavaleiros faziam o sinal-da-cruz e atacavam e saqueavam e violentavam e queimavam em nome de um deus de amor e justiça, que enviou o seu filho como “boa-nova”, mas eis o fogo e o enxofre, espada coberta de sangue de inocentes, de mulheres e crianças, a deixarem seus corpos para os corvos e bestas do campo, enquanto os arqueiros julgavam pacificar os povos e os lanceiros julgam propagar o evangelho, quando seus olhos brilham no ardor do ódio, no delírio da cobiça, impelidos por uma sede de poder.

E as aldeias e suas crianças, e seus bardos e seus velhos e seus ferreiros e seus animais e seus guerreiros e seus sacerdotes e suas rendeiras e suas promessas de futuro, tudo agora pisado pelos cavalos com seus cavaleiros, arqueiros, lanceiros, escudeiros, com enormes cruzes bordadas, confiantes numa ousadia de domínio, antes de descerem ao calor abrasante dos desertos, com suas areias ondulantes, suas paisagens andarilhas, suas odaliscas cheias de mistérios, seus pastores de cabras, seus mascates em camelos, as cidades e suas mil e uma noites, antes de tudo isso, as excursões ao nórdico, o sangue no gelo, os santuários dos deuses em chamas, as sacerdotisas apunhaladas, as velhas lendas transmutadas em heresias, em fontes de blasfêmias, quando a Deusa de três faces foi apedrejada como puta, em praça pública, não mais Virgem-Mãe-Anciã, não Guerreira-Parteira-Curadeira, mas símbolo do lado escuro da luz, como se somente o deus do mediterrâneo agora dominasse tudo, auxiliado por uma puta sagrada, sendo virgem mesmo sendo mãe, pálida figura a usurpar o trono, agora a proclamarem Senhora e Nossa!, e tudo isso, em tom ressentido Oto dizia, e ela cuidava em ouvir, assustada quando ele abandona sua frieza em momentos, como então, em ardores de ira acariciada, há séculos adormecida em seu peito de derrotado bárbaro!

O vazio e o silêncio das ruas. O sobrado se destaca passos adiante. Talvez sua mãe Clara Selma ainda esteja acordada, ela sempre alerta, e não perderia uma oportunidade de torturar a filha, pois é quase meia-noite e a menina a vaguear por aí, “Não tem noção do perigo, não?”, lá vai ela para o quarto sob o bombardeio de sílabas, sem sequer um “boa-noite-minha-filha”, mas Sônia Regina continua, não atenta aos passos, pois que vagarosos a assustariam, mas a meditar no mistério do amor, de amar e ser amada, quando consideramos o amado um ser supremo, acima de tudo, acima de todos os outros, e procura a aceitação deste outro, cumprir as expectativas, desejando “estar à altura”, e se o amado corresponde à paixão, o apaixonado se eleva, e considera-se à partir da considerações que o amado dedica, e há um enlace, eu e o outro somos um, mas se há um rompimento, a separação!, abre-se um abismo entre o eu e o outro, e a perda da consideração do outro afeta a consideração do eu por si mesmo, “Se o outro não gota de mim, eu também não gosto.”, Sônia murmura, ao retirar a chave do bolso, com olhares acima do muro, no rasgo de cada janela, a perceber o ressonar da casa que dorme às escuras.

(fim do Capítulo V)

LdeM

Insônia das Almas - Capítulo IV

2010-10-16T06:42:00.000-07:00

Insônia das Almas

Capítulo IV

Voltando da Zona Sul, Sônia Regina vai oscilando em si e no balançar do ônibus. Desistindo de esperar a amiga Raíssa, e sentindo-se outra folha seca naquela praça, onde uma mãe e um pai embalam uma criança e tantos sonhos, e um jovem, possivelmente universitário, lê um romance, o qual Sônia descobriu ser alemão, isso é, o romance, quando ela se levanta e atravessa a praça em direção a ele, lendo abaixo do imenso HESSE, o título “O Lobo da Estepe”. Quem é ele? De onde veio? Para onde vai? Será que vou reencontrar esse cara algum dia? Onde? E ele – quando vai morrer? Como será? Por que?

Agora, nos espasmos e estertores do coletivo, quando atravessa o bairro e suas silhuetas de edifícios, ela, Sônia, um tanto pensativa, não pode deixar de estender olhares aos seus companheiros de viagem, ali, sentada sozinha, em banco duplo, tendo, diante de si, um casal de idosos, acima dos sessenta, cabelos brancos ou grisalhos, pele de pergaminho, o espelho da finitude, mas em comportamento um tanto juvenil, iguais a jovens enamorados. O homem balbucia anedotas ou casos picantes, em gestos, em risos, com certo escândalo, e a mulher, sendo mais moderada, “Ora, mais compostura, meu velho. Estão nos olhando!”, mas seduzida ao clima dele.

Lá fora, as paisagens, em sua dicotomia, palavra erudita, que ela aprendera na aula de Biologia, mas com um sinônimo de contraste, de um lado, precisamente à sua direita, o bairro residencial classe média, do qual o ônibus emergira, e do outro lado, à sua esquerda, a “comunidade em risco social”, ou, vulgarmente, “favela”, tendo como ponte, transposição entre o fosso e o abismo, uma simples passarela. E o casal a incomoda, a velhice é outra máscara, e pior ainda, velhos agindo como se fossem jovens, “As coisas feias não merecem existir”, ela pensa, abraçando o seu caderno de desenhos, disposta seriamente a reduzi-los à fragmentos.

Sônia levanta-se, e resolve ir em pé, mais ao fundo, sem se expor aos olhares inquisidores dos demais passageiros, o que muito a intimidade, a sentir calafrios como se a vigiassem. Ao seu lado, uma garota atrai sua atenção, quando abre uma bolsa com flores, deixando leve aroma invadir o ambiente, e entrega-se a leitura de um livrinho, iguais aqueles de catecismo, aquele livretos com orações e preces já prontas, pré-cozidas, e tenta meditar, balbuciando sílabas, e Sônia sabe que a garota sofre com o ambiente do ônibus, igualzinho a ela mesma, que detesta embarcar em coletivos, se pudesse ela andava a pé, ou melhor, nem saía de casa, mas a garota, aquela ali com o tal “bonsai”, é fraca e recorre assim à auto-ajuda, ao misticismo, pois sem isso, possivelmente, a garota se desesperaria, não é do tipo Sônia, assim sobrevivendo sem essa de pensamento positivo ou coisa do tipo, simplesmente se abriga dentro de si mesma.

Então o ônibus emparelha com um ônibus e Sônia Regina tem a visão panorâmica do interior do outro coletivo, da parte traseira até o motorista, onde um jovem no penúltimo assento, sozinho, fones no ouvido, boné caído meio de lado na cabeça; adiante um senhor idoso com chapéu de cowboy; adiante duas garotas de pé, talvez se preparam para descer, e trocam palavras, e mascam chiclete; adiante uma mulher, de meia idade, tenta ler um livro, talvez um romance; do outro lado, um homem engravatado, terno e bem sério, a observa, quando ela vira a página; adiante duas senhoras idosas, sentadas lado a lado, conversam, talvez sobre a juventude de ambas, então a cobradora, de costas, junto a roleta, está olhando o homem de terno?, então, adiante, uma garota cochila, com a orelha esmagada contra o vidro da janela; então, o motorista, com seu olhar fixo, sonâmbulo, entediado – DELE DEPENDEM AS VIDAS DE TODOS AQUELES! O rapaz com os fones, o senhor idoso, as duas garotas, as duas velhas, a mulher com o livro, o elegante de terno, todos, todos, eles dependem da atenção e do profissionalismo daquele motorista, e caso ele se permita cochilar – então é o fim!

E é assim que Sônia toma consciência de que sua situação é a mesma! E ela quer agora vislumbrar o vulto do motorista, muito ocupado, por sinal, ao encarar a maré de faróis, numa frenagem brusca, com alguém lá no fundão a gritar, “Desgraçado! Não é a sua mãe que 'tá aqui!”, e ela olha os passageiros, perdidos em indiferença e hostilidade, e ela olha através da janela, o São Pedro é aquele bairro ali à esquerda, e ela percebe em si um desejo louco de sair dali, saltar do coletivo, e percebe seu braço erguer-se e tensionar o cordão que dispara o sinal, e sabe que é inútil, que vai andar à toa, mas paciência tem limite, e salta na avenida, ainda distante, uns seis longos quarteirões, da Contorno, e daí?

Área mais arborizada, gemidos do vento entre os galhos, uma cascata de folhas, a primavera se inicia com frio e vento, lá em cima as estrelas, o traçado do escorpião, e mais uma vez Sônia se lembra da noite encima do telhado, ao lado do Stevam, a observar as estrelas que ela julgava eternas, até que o TH, não, TH o quê!, o Henrique, naquela visita, afagando os gatos do Oto, a revelar que tais estrelas, ele dizia “astros”, estão tão distantes que talvez nem estejam mais lá, somente a luz que emitiram viaja eras e eras até os nosso olhos. “Parece eterno? É mera aparência...”

O Henrique que surgira das sombras, diante do barzinho do Santa Efigênia, onde comentava com o Oto o eclipse de 11 de agosto, e as ameaças apocalípticas, mas já estamos em setembro e o mundo não acabou – ainda não. O eclipse do sol do Canadá à Índia, as profecias de derrocada planetária, as rezas e mantras – por que? Ah, o medo do fim! Do não mais existir! Mais medo da morte do que amor à vida! Henrique, com essas melancolias, a discutir com o Stevam sobre onde era o centro da “alma” : o cérebro ou o cerebelo? Um outro dizia que era na “medula espinhal” e só faltou o Elias, o gordo, para trazer seus livros de esoterismo, mas logo o outro falava sobre o filme “A Cidade das Sombras”, e fiquei interessada, eu que me assustei com o filme, verdade! Os ETs tiravam o “Eu” das cobaias, e procuravam a essência das pessoas, enquanto observam os comportamentos das cobaias a cada mudança de situação e posição social: um cara dormia médico e acordava policial! Seria a mesma pessoa?

Mas por que me lembrei do Henrique? Ah, o lance do eclipse, e o fim das estrelas – que as estrelas se perdiam na imensidão, talvez nem existissem mais, afundadas na escuridão do espaço, onde a luz era exceção, um milagre, “estamos rodeados pela escuridão”, o Henrique dizia, do jeito sombrio dele, que dava arrepios! Mas, arrepios, arrepios, eram as “aventuras” do Stevam com o louco do Germano, louco de pedra, mesmo!, e não me admira!

No telhado, Stevam deitado, agora, pois Sônia se lembrara de Germano, agora em narrativas de certa aventura ao lado de Germano e seus discípulos, antes qque ela se envolvesse... Entediados de ouvirem sonoridades apocalípticas e ásperas sinfonias, Ariel e Lino, os adeptos, concordaram com Germano, o Mestre, em um passeio no bosque, e Germano pedido lá na zona norte, pros lados do Jockey, guiaria os celebrantes trilhas adentro, rumo ao bosque, e Ariel gritava, naquela noite de lua cheia, na escuridão aliviada por um luar a furar a cortina de névoa, e Ariel por pouco não pisa num besouro, espécime rara, mas Germano elevara a voz, imperativo, que aquela pequena vida era parte integrante de Gaia e outros pensamentos elevados e ecológicos, cheios de espiritualidade Wicca, que era uma espécie de novo paganismo, ou ressurreição do velho e arcaico, não havia entendimento sobre o assunto, e ninguém discutiu, e Stevam apoiou Germano, apesar de nada entender, mas era mais contra aquela pose de Ariel, de brutal violador de donzelas, enquanto Lino silenciava, pouco se importando, um inseto a mais ou a menos, grande diferença!, em sua pose de “estou-acima-destas-questões”, como bom materialista que é, apesar de toda essa pose de “filho da Grande Besta”, a viver o macabro enquanto divertimento, diante dos filmes B na madrugada, quando não flagrado assistindo “Pânico/Scream”, com a pobre-jovenzinha, a assustada Neve Campbell.

E seguiram até uma lagoa, coisa modesta, dentro de uma fazenda, evitando os cães raivosos, e uivaram para a lua e tiraram suas roupas, ao que Stevam ofereceu resistência, afinal não sabe nadar, e eles pularam na água e entoavam hinos que talvez julgassem pagãos, e se degladiaram, e se golpearam, e se esfregaram, e Stevam junto a margem, num silêncio pesaroso, temendo a aparição de alguém, e, pior!, armado de uma espingarda, e então eles saíram das águas, e passaram a correr em ladainhas no que talvez julgassem latim, sob uma alegado feitiço da lua, à espera do Grande Deus Cornudo, e depois ao redor de Germano, de braços erguidos, e se inclinavam, e cada um, a sua vez, depositou um fervoroso e devotado beijo em seu raseiro pálido de Mestre, OSCULUM OBSCENUM ! e depois passaram a procurar Stevam, a poucos metros, no escuro, vendo tudo, recostado no tronco de uma árvore a muito tempo morta.

E assim Stevam narrou o inusitado de como se recusou a prestar a homenagem ao Mestre e não fora aceito no “inner circle”, como eles diziam. E Sônia, de boca aberta, já pensava que ele daria um ótimo contista, “Já pensou em ser escritor, Stevam?”, e ele sorriu, e agora ela sorria, diante da praça, lá no outro lado da avenida, andando lentamente, afinal nenhum compromisso, ninguém a preocupar-se se ela estava viva ou não, afinal “na vida perdia muito tempo com pessoas que não se importam se estou vivo ou morto”, como cantava o Morrissey, e em passos sem pressa, diante da arquitetura gótica-urbana dos casarões antigos e adiante os arranha-céus, arranha-noite, ela a procura de uma lanchonete, sim, precisa de água, eis uma luz a cair na calçada, janelas iluminadas, é um restaurante. Sobe a escada, surge um garçom, e ela apenas deseja uma garrafa de água mineral, ele vem de um corredor lateral, e assim que ela diz “Boa Noite!”, ele estende a mão rapidamente, e alcança seu ombro, na base do pescoço, “Uma aranha aí, moça!”, e uma aranha, pequena e negra, cai ao chão e é esmagada pelo sapato lustrado do garçom. E Sônia ali a sorrir constrangida, toda envergonhada por mostrar-se desconfiada do gesto, e passa a nota para pagar a água e sai com todo o silêncio possível.

Gritar e onde estão os deuses? Deus ou o Diabo, quem atenderia? Aquela poeta europeu que Henrique elogiava tanto, numa elegia, “Se eu gritasse agora que anjo ouviria?” Rilke? Ah, sim! Andar pelas ruas e encarar esses vultos que de perto apresentam feições humanas, aquele ali posso segui-lo com o olhar, e imaginar quem seja, o que confere sentido a sua existência, será que algum dia o conhecerei? Trocaremos algumas palavras? Compartilharemos experiências? Seremos corteses ou seremos hostis? Em cooperação ou em competição?

Imagine que sou rica, e tenho consciência de que tenho o que muitos não tem, logo devo agradecer, não? A Deus, ou a quem quer que seja, agradecer semelhante dádiva, e logo agradeço, não importa uma enorme maioria que pouco, ou nada, possuem, assim agradeço por estar bem, e pouco me interessa se os outros apenas sobrevivem, mas se, por outro lado, se não agradeço, sou ainda mais mesquinha, por ser mal-agradecida, por não reconhecer que tenho, enquanto muitos não, e reconhecer que sou merecedora, abençoada pela Providência, e estou num impasse, agradeço ou não agradeço? Agradeço e sou culpada, não agradeço e sou culpada! Em todo caso a consciência de que tenho e os outros não! Em todo caso se sou consciente há a culpa!

Andando e falando, em resmungos, em colóquios íntimos, Sônia Regina percorre a Avenida, sob a penumbra dos galhos trêmulos, sob um vento onipresente, num redemoinho d folhas secas, pensando em cenas de outrora, cruzando com olhares indiferentes, ausentes, inclementes, dos transeuntes, sob o riso de mocinhas que se apressam às luzes do novo shopping, que por andarem em bandos, se sentem mais fortes, e atiram risadas aos que julgam diferentes, deixando à Sônia a incerteza de seus passos, se foge da ignorância ou se para esta se encaminha, no tropeçar de pensamentos, a gaguejar em sua língua cativa, a implorar um tempo ao ódio, pois odiar mais ela não pudia, ela tão fiel a si mesma, se é que tal “si mesmo” existe, a suportar estes olhares, estes risinhos de desprezo, ora , assim, desprezar para não precisar dar ouvidos, desprezar porque desisto de tentar compreender, sabendo que compreender não é aceitar, mas um tentar mudar, pois se compreendêssemos uns aos outros não haveria fingimentos, nem meias palavras, havendo um estender de mãos, mas ficar guardando mágoa, Aguentando essas idiotas rindo da minha cara, aí é demais!

Mas ela insistia, passos sem pressa, sob as sombras, a passos inseguros, mas em esforços de parecer segura, esbelta e completa, mas não!, surgia uma pedra, um buraco, uma sarjeta, um tropeçar e um ressoar de risos, como se o mundo todo não passasse de uma única e altissonante gargalhada! O mundo todo rindo, caçoando dela, o mundo a observar, a julgar, o mundo todo erguendo muros, recolhendo pedras para solene apedrejamento, enquanto ela, a sem rumos, a sem-lugar-no-mundo, segue vacilando, jogando a culpa de volta, sem sequer dispor-se a ouvir sua versão dos fatos, sem que ela saiba exatamente quem ergue acusações ou mesmo dos termos de tais acusações, condenada por um mundo que é promotor, juri e juiz, Às vezes, ela pensa, Sou igual, assim tipo o professor de filosofia, sempre hesitando, incerto das palavras, mergulhado em pensamentos, a gaguejar frases que nunca conclui, e ela não entende o motivo de tanta insegurança, mas é por pensar demais, pensar em abstrato, a escorregar nas esburacadas calçadas do Real, onde os padrões de linguagem e conduta parecem instáveis, incertos, meros joguinhos, sempre nebulosos e vazios.

As pessoas que andam tão seguras de si mesmas são amparadas por todo um pensamento pronto, comum e aceitável, que transmitem a superfície calma de um lago, onde apenas vez ou outra uma brisa ou uma ave aquática vem perturbar em arrepios e singelas ondas, são pessoas que caminham seguras por trilhas já comuns, a constarem nos mapas dos guias turísticos, sabendo onde pisar e quando, como falar e de que forma, não se preocupam muito, não pensam, somente em ação, e que elegância! Que eficiência! Em gestos prontos, palavras adequadas, mas, oh, meus pobres botões!, quão desastrados, quão deslocados são os que pensam! A não encontrarem a palavra, a expressão certa, e adequada, a transmitirem seus turbilhões de idéias, não sabendo como se adaptar as regras do jogo, sem os trajes adequados, incapazes de usarem a etiqueta, então rejeitados apesar de toda a novidade de seus gestos, mas temendo não ser engrenagem que se encaixe perfeita e eficientemente ao maquinário, e temendo ser a qualquer momento descartada.

Por que, meu atribulados botões, sou tão insegura, por que dou tanta importância ao olhar dos outros? Por que quero que me respeitem, me levem à sério? Por que não suporto o desprezo? E por que não desprezo, como as outras fazem? Quando um homem na rua acena ou sussurra que daria tudo para lamber a minha bunda, por que eu não consigo responder, ou rir na cara dele? Será que é por que julgo todos eles uns pobres cegos ignorantes? E ainda assim me importo com o que pensam ou dizem? Por que “deixo que suas mentes ridículas aumentem a minha agonia”?, não diz assim aquela canção do Anathema, que ouço em prantos? Eles, os pobres cegos ignorantes, não posso culpá-los por não me compreenderem, pois eu mesma não me compreendo!

“Lembrem-se que só há vagas para os melhores!”, dizem os outdoors, dizem as apostilas, dizem os professores, como se o lance é ser “gerado para ganhar”, pisar cabeças, dominar e conquistar, sempre no pódio em primeiro lugar!, pois dizem que o mundo tem uma ORDEM, assim em garrafais, ORDNUNG!, gritava o Oto, com o Mein Kampf debaixo do braço, como se fosse Bíblia, mas tal ORDEM parece não passar de um imenso “Salve-se quem puder!” onde as poucas oportunidades são disputadas entre os enriquecidos e os desonestos, então por que nos ensinam desde criança a pensar em solidariedade, honestidade, não mentir, não ser invejoso, se os adultos são tudo isso e fazem o que vivem reprovando? Se formos seguir tais recomendações, vamos é morrer à míngua num mundo de competição, ganância e mentira, onde não se sabe onde há hipocrisia pior, essa de criar o jovem com ideais sublimes e depois jogar o pobre no mundo-cão, onde será destroçado junto com os seus altos ideais, sob os golpes dos adultos, aqueles mesmos que falavam em “amor ao próximo”, “justiça divina”, “igualdade de oportunidades”, tudo uma vergonhosa coleção de mentiras!, Por que não nos ensinam, tal faziam os pais da Raíssa, já dizendo “bem-vinda ao mundo cruel”?, de uma vez! que o mundo é essa desordem, essa flor da sarjeta, esse lamaçal de dejetos, esse inferno de desejos, no lugar de encherem as nossas mentes juvenis com fábulas e contos-de-fadas! Pois não temos a oportunidade de sermos bons e se ainda tentamos logo somos esmagados pelo fardo da corrupção!

“Nossa espécie é um parasita no corpo de Gaia”, dizia o Germano, todo sábio, em meditações, sem saber que a época dos hippies já passara, todo cheio de inquietações de pensares naturalistas, zombando dos ecologistas, “que nãopassavam de outros porcos burocratas”, e ela digerindo toda aquela sabedoria daquele homem alisando o esboço de barba, em sua imponência de Mestre em sua solidão de heremita, abordando o “complexo dos jovens dos países desenvolvidos, onde cada um polui o ambiente, a consumir inumeráveis produtos, no que acaba por equivaler a trinta jovens dos países subdesenvolvidos, e assim se consumíssemos tanto quanto eles, lá do Primeiro Mundo, o mundo inteiro já teria se tornado uma imensa lata de lixo, pois vivemos, insistimos em viver, e assim o mundo vai se poluindo” e ele já até defendia uma extinção da “pulga humana” e que a humanidade desistisse da insanidade que era aquilo de procriação!

E por que agora a lembrar-se de Germano, e seu ódio? Ali diante da fachada daquela igreja, atrás de suas grades, a subsistir como uma testemunha de gritos silenciados e penitências indignas, a lembrar-se daquela fachada do castelo do Conde no “Drácula de Bram Stocker”, filme do Coppola que ela assistira ao lado do Germano, em seu sítio, aliás da família dele, lá na região norte, em seus braços, sentindo o seu respirar quente em sua orelha direita, tendo calafrios quando o Conde Drácula mordia um pescocinho e Germano a apertava por trás só para ouvir seus gritinhos, noite em que acordou alta madrugada, a virar-se na cama, seminua, sentindo um frio onde deveria estar o corpo quente do Germano, assim tateando à sua procura, mas o vazio na cama acaba por despertá-la, e ainda meio sonâmbula, entorpecida pelos orgasmos, ela ouve a voz pesada dele, lá na sala. Levanta-se, tenta entender, Ligando pra mulher? Disc-sexo? Apoio à vida? CVV?, vai lentamente até a porta, o corredor às escuras, luz somente lá na cozinha, com a sala em penumbra, e ele ao telefone, em fala pausada, sombrio, a lamentar algo, mas não estava tão fogoso na cama, agarrando seus cabelos, quase mastigando seus mamilos, com estocadas a rasgarem dentro?, e não parece ser coisa com mulher, apesar de também não parece ser com homem, pois Germano não conversa tão abertamente assim com ninguém que ela conheça, muito menos com os ditos amigos, seja o Victor, ou aquele Ariel e Lino, o magrelo Marcelino, bolas!, não, não falaria assim, ou ouvindo em silencio atento, um interlocutor a despejar considerações e, pior!, conselhos, quando Germano é só megalomania, tendo sempre a última palavra, agarrando todas as mocinhas, mocinhas iguais a ela, uma trouxa!, uma otária de marca!, que se deixa seduzir, enquanto ele conversa noite adentro com um ser desconhecido, ouvindo um som deprê, cheio de violinos e sopranos, onde o vocalista macabro se revela “o poeta que eleva odes à morte”, e ela sabe que ele a notou, mas ele nem se importa, a dizer que “um dia eu senti que a minha única companheira é a solidão”, e ela precisa concordar com ele, pois ela vai embora, mas deixemos para amanhã, ela agora volta à cama e adormece, embalada pela tristeza dos violinos.

A água desce fria, e escorre em seus seios, quando Sônia pressente um leve engasgo, ali em pé diante da fachada do solene gótico-urbano, e vem um arrepio de frieza e desamparo, como sentia tantas vezes quando ligava para o Germano, depois de resistir a contar seus dramas, os acontecimentos de seu dia tedioso, mas enfim reclinando-se ao imperativo do telefone, e ele, como sempre, indiferente às inquietações dela, por exemplo, quando começa a falar de música, “O álbum Sin/Pecado do Moonspell tem fortíssima influência de The Sisters of Mercy, com um vocal denso, profundo, depressivo, declamatório, com bases eletrônicas, e mais, podemos até dizer que o teclado do Sisters inspirou certamente o Anathema, no álbum Alternative 4, com teclados ora clássico, ora barroco, ora sintetizado, bem deprê, com passagens melódicas e asperidades nos vocais, tudo sob a profundidade do baixo opressivo, ou solos de piano, assim trinados de rouxinóis na beira de uma cascata estrondosa” e aproxima o telefone das caixas de som e ela ouve por instantes a doce melodia, enquanto alguém promete tirar a “segunda pele”.

A questão é: o que faz com que ela, a pobrezinha Sônia Regina Dalmas, busque aquele Germano? O que ela vê nele? Não mais que um egoísta, egocêntrico o suficiente para não compreender, para nem tentar entender, assim ela toda confissão ao telefone, e ele aumentando o volume do som, a julgar certamente que não tem obrigação de entendê-la, afinal não são namorados, não têm compromisso, ela aparece vez ou outra, “Dias chuvosos são perfeitos para se ouvir música triste, numa cripta úmida”, ela dizia, e lembra dos dias de chuva, passados no sítio do Germano, ouvindo música lúgubre e as gotas atingindo a vidraça, a água escorrendo, o céu cinzento, o cheiro de terra úmida, as gotas caindo lá dos galhos, ou certo crepúsculo, ouvindo música medieval, nas mentes desfilam cavaleiros, cruzados de faces pouco penitentes, com suas armaduras a reluzirem ao sol poente, em marcha para libertarem Lisboa das garras dos mouros, e vai escurecendo e estrelas surgem, e ela insiste em compartilhar essas imagens, os marinheiros cansados de tanto ver água, cruzando o oceano, descendo nas costas brasileiras, e mocinhas orfãs enviadas de terras lusitanas para casarem-se com os fidalgos locais e disseminarem descendência branca, na origem de todo um povo, inclusive ela e ele, os dois ali juntos, filhos da longa travessia, tal ela lera num livro chamado “Desmundo”.

Talvez o que ela procure em Germano é a segurança, de uma mente que observa, mas detesta classificações, igual a ela mesma, ambos incapazes de suportarem os colecionadores, os calibãs, os catalogadores, os rotuladores, os funcionários, os burocratas, os classificadores, que agridem a reduzida estética do mundo com uma obsessiva frieza cientifica, ofertando uma estética artificial de mundo artificial, enquanto as flores e as borboletas e as aves e seus cantos são belezas para os olhos e ouvidos, numa beleza gratuita, não para serem arrancadas, capturadas, ressecadas, dissecadas, coladas em herbários ou espetadas em isopor com alfinetes entomológicos, mas ela sabe mesmo assim que vai abandoná-lo, que não vai ficar entregue aos seus caprichos, serva disposta a agradá-lo, e corda antes da aurora, dormira pesado após ouvi-lo ao telefone, agora já vestindo a calça jeans e atenta ao ar adormecido dele, ela vai se vestindo, não quer acordar o anfitrião, mas ele não dorme, apenas deixa-se fingir, e logo a voz dele soa forte e clara, “indo embora sem se despedir?”, “Preciso ir, já vai amanhecer.”, e foi embora e não voltou mais.

As buzinas assustam Sônia Regina quando ela se encontra na foz da Avenida que deságua na Contorno e seu olhar gira em busca de apoio, e nenhum conhecido está ali na faixa de pedestre, e nenhuma face amiga está ali na casa de vinhos, e nenhuma mão se estende quando ela atravessa ao sinal vermelho, nenhum carinho a espera do outro lado da rua. Ela que frequentava tanto aquela babilônia noturna de cores piscantes e anúncios em hipnoses coletivas de “beba isso” e “compre aqui”, ela que já devia estar acostumada!, não pode evitar arrepios de terror, pois ela sabe intimamente que pode se comprar muitas coisas, mas nunca se poderá comprar um amigo.
Percebe-se na praça da Savassi, onde se reúnem os desgarrados da noite, vultos noturnos que flutuam nas ruas sob as luzes difusas, com pupilas cansadas cheias de luzes artificiais e sonhos sem futuro, entregues, com suas almas juvenis já maculadas, aos desvarios dos gestos inúteis e das palavras vazias, lugar muito frequentado pelos amigos do Stevam Lucena.

Mas, da última vez, não encontrou o Stevam, naquele universo paralelo junto ao borbulhar do transito, e sim o Víctor todo soturno, reclamando atenção, do tipo “ninguém se importa, não é?” e ela se sentou junto dele, mesmo querendo ir embora e gente saindo, saindo do serviço, gente saindo para a noite, gente indo para as compras, outros para as labutas noturnas, alunos fugindo às aulas, garotas oferecendo seus corpos, e um som, de um carro de portas abertas, flutuava até a Praça e era uma banda irlandesa, voz feminina envolvente, com certa estridência e certa tristeza, narrando idílios, dramas e fracassos, à la Joni Mitchell, com narrativas de tom Lou Reed, “Percebe o que ela diz? Nada a ver com o que vivemos , não é?”, ela diz, mas Víctor desconhece o idioma britânico e está mais preocupado com o solo de guitarra, daquelas baladas hard rock dos anos 80, dos programas românticos-saudosistas nas madrugadas, “É como se começássemos a recitar poesia árcade meio ao trânsito enfurecido, ou lêssemos as baladas de Ossian na avenida central, ou declamássemos estâncias de Shelley meio a estridência de buzinas”, ela ainda insiste, quer ser compreendida, mas Víctor saberia algo de Ossian ou Shelley?, certamente o Henrique, mas o Víctor?!, e a voz triste canta seus fracassos e frustrações, e jovens aqui nos trópicos ouvem e não compreendem meio a aspereza urbana, longe das campinas irlandesas, longe das sagas célticas, desconhecendo quem tenha sido Yeats, longe de paisagens de filmes épicos, lugares onde jamais ela pisará, mas onde uma jovem lamenta o sangue derramado de seus ancestrais.

Mas agora nem Víctor nem Stevam nem qualquer vulto conhecido ali está, e Sônia Regina continua a se refugiar em lembranças, ainda a se indagar seriamente: por que saíra de casa? Para andar e andar e não encontrar? Sentada sob o brilho néon das noites urbanas, estou aqui, a observar o menino com o skate, o menino com vestes funéreas, a menina com olhos egípcios, e a pensar que o mundo é mesmo ridículo, não “mau” como eu pensava, entregue ao Demo e seus asseclas, pois isso mamãe dizia, eu sofria, como ser feliz se o mundo é só crueldade?, mas meu ódio matou o Cristo em mim, aceitaria o mundo mau, tornaria-me “um-com-o-mundo” para ver se assim eu me sentia em casa, assim aliando-me com o Mal estaria aliada ao mundo, teria então prazer em viver aqui, mas nada disso aconteceu, tudo quimera, isso de “mau”, “bom”, tudo fantasia, é cada um por si, não há potestades, exceto os banqueiros e os que “algarismam os amanhãs” como diz o Henrique, folheando antologias do modernista paulista, e o mundo é uma selva tanto para os hedonistas quanto para os cristãos, tanto para os satanistas quanto para os ateus!

O Henrique ainda que ressentido mas com razão pois o pai não sai do pé do cara que “todos aqueles que despertam, com um mínimo de consciência, sofrem aqui; só aqueles adormecidos no mundo, e que nunca acordam, vivem em conformidade, tal o diretor naquele filme do Truman, “Aceitamos como natural o mundo onde vivemos”, e quem era Truman? Nada mais que um homem com vocação para navegador, mas preso, sem saber, numa redoma de vidro, vigiado por câmeras de TV, mas se Truman fosse um cara acomodado, feliz com o que lhe dessem, jamais descobriria a farsa toda.

“Não é que me percebo dizendo o mesmo que Neo para Morpheus, 'Não gosto de pensar que não tenho controle sobre a minha vida', e a pensar se há algum destino, e se misericordioso...”, ela dizia ao pensativo Henrique, ocupado em acariciar os gatos, quando comentou o filme “Matrix”, coisa gótica e industrial, terror tecnológico, que ela assistira recentemente, ou outro filme qualquer, “Será que estamos representando uma peça qualquer para alguém? Para os deuses talvez! Ou pra os anjos? Eu vi um filme, um tempo atrás, um anjo rebelde (o próprio Gabriel??), lá no alto de um prédio, a observar lá embaixo, num beco-sem-saída, um jovem casal, a menina ao volante do carro, e o cara ao lado, prontos para se matarem, e o anjo contemplando o jovem casal de suicidas, será que os anjos se prestam a isso? Não têm mais o que fazer? Seríamos atores ridículos num palco ainda mais ridículo? Olha, pode a coisa toda ser um filme, ou atuamos num sonho na mente divina, mas não! Acho que Deus já se esqueceu de nós..”

O morcego, em círculos, voeja em torno da árvore. Os galhos filtram um luar despedaçado – lu a em estilhaços. E cada um com sua diversão. As meninas de mãos dadas. A ruiva, gorda, com a mochila, e gestos de homem. A moreninha pequena de tênis de cano longo. De coturnos pesados me lembra a Poliana. Com suas roupas de velório, e discman no bolso do vestido da era vitoriana, diga-se, com as bandas mais moderninhas, sem sequer suspeitar que um dia existiu um Joy Division ou um Sister of Mercy, nessas coreografias de casais apaixonados, por que nos apaixonamos?, a Carol nos braços do Oto, e a Poliana, o que tem a Poliana?, nem conheceu o Oto, lá no mundo dela. Shows nas noitadas e bandas obscuras, que só ela conhecia. Quando a banda fica famosa – ela renega. Nisso até me faz lembrar o Oto. No mundo lá dele. Quer ser o único, o diferente, o Eleito. Com seu sobretudo e cabelos rubros – um corvo em chamas. Hilárico. Ele se julga sombrio, mas não passa de uma peça cômica. Onde o limite entre o trágico e o cômico? O drama e o dramalhão? O sacro e o profano?

O que sobrou para eles? Ídolos de videoclipes, músicos com poses de vampiros, frankensteins com moda pop, e pareço o Henrique, que está distante séculos disso tudo, com a amargura lá dele, outro que não entendo – mas quem entende alguém? Todo mundo numa luta, num confronto só. Com suas crenças, o bem e o mal, e para haver uma luta tem de ter o bem e o mal? E o Oto é culpado? Ele que já sofreu o inferno lá dele! Perdeu o pai, precisou suportar o padrasto, conheço bem de perto o inferno!, de levar lá uns tapas – tapas?, o padrasto não quebrou um cabo de vassoura nas costas dele?!, e depois o padrasto deixou a mãe, não é?, acho que o Oto atirou o carrasco contra a porta da cozinha, a cabeça contra o vidro, e sangue e estilhaço pra todo lado, porque o padrasto chegou bêbado e pesou a mão na cara do Oto, que não represou mais o ódio lá dele e “cara, não encosta a mão em mim não!” e desceu a pancada! E assim o Oto, que culpa ele tem? Ele é mau? Ele que me bateu! Eu até perdoei. Não o tapa, isso não! Mas a condição dele, do Oto. Afinal, o que ele sofria! O que fazia? Retribuía a agressão! Em mim, que nem culpa tenho dos lances na casa dele! Oto que não sabe ser gentil, nunca se esforça por compreender – viveu a vida num inferno.

Ah, e a outra garota, junto a garota que lembra a Poliana, assim tão íntimas, a outra garota, de pernas abertas igual homem, e se abraçam, velhas amigas?, quase cúmplices, e sei que logo se beijam. Garotas que se gostam. Não suportam os caras – e se beijam. Num abraço, juntas, em carícias leves – longe da brutalidade dos homens! Sem aquela pressa dos caras, com as mãos nos peitos da gente – e elas se beijam. A Carol num jeito assim – do jeito da que beija mais. Por que a Carol? Ah, daquela vez! Quase a gente nuns amassos! Faltava ela rasgar a minha calcinha com os dentes! Quase! E se eu deixasse? Como será transar com uma mulher? Namorar uma mulher – mansamente. Os lábios e as mãos dela entre as minhas pernas... Ah, essa praça cheia de putaria! E nem um carinha aqui pra mim! Só esses meninos de quatorze, quinze, matando aula. Até meninas juntas e eu sozinha! Ah, elas apertam os peitos, alisam as barrigas, a que tem jeito da Poliana senta-se no colo da outra, a com o jeito da Carol, e são abrigo uma para a outra. A ruiva com jeito de homem, mas com voz derramada de mulher, em exigências, quer ser o que não é.

Cada um com sua diversão. Aos beijos. Em quedas. Os skates em disputa de manobras suicidas de braços quebrados narizes em sangue pele esfolada e os ciclistas caindo de suas duas rodas sem controle nos pneus contra o asfalto no obstáculo do meio-fio em quedas. A ruiva, gorda, com gestos de homem. A moreninha, submissa. Os assobios. E dois mocinhas trocam olhares, e logo carícias, com suas calças jeans justinhas. Cada um se diverte como pode.

E um rapaz lê um livro na praça, se deixando sepultar por folhas em queda, e outro rapaz rabisca versos, escreve poemas, e os meninos com suas bicicletas, seus potros enfurecidos de duas rodas, assim cavaleiros com seus corcéis sem bridas, com patas de borracha, de corpo metálico, quem será o mais ousado, contra os outros – e contra si mesmo! Um rasga a bermuda no cimento, o outro golpeia o braço contra um galho, ainda um outro vai quebrar o nariz num poste. Amam o perigo, a queda possível – e uma possível fratura. Tudo é adrenalina. Nada mais.

Outro acaba de cair. A menina ri nos braços da outra. Os meninos trocam beijos, se sentem observados. Temem o que? Que alguém atire pedras? Acabam por se afastar. E que tal uma troca de casais? A menina-mais-menino com o menino-mais-menina! Que química! Cada um com sua diversão. Por que sexo precisa ser feito à dois? Deixar o corpo se divertir! Seduzir, usar o outro... somos objetos? Deixar o corpo por conta própria? E a alma? A alma vai para onde?

(fim do Capítulo IV)

LdeM

Capitulo III de Insônia das Almas

2010-10-06T06:55:00.000-07:00

Insônia das Almas

Capítulo III

Ele nem levantou o olhar quando me sentei, ali todo concentrado no volume de encadernação esverdeada, onde o nome do autor em maiúsculas, acho que é HESSE, não vejo bem, e nem sei por qu fico aqui esperando, apraça coberta de folhas secas e essas folhas que vem caindo sobre os meus cabelos, escorregam no meu colo, cobrem os meus tênis, também com uma ventania dessa!, será que devo esperar a Raíssa?, que daqui eu vejo o apartamento dela, o sexto andar, aquela janela, em breve, vai se acender, quem sabe ela vai se debruçar um pouco e me ver aqui, não, não dá!, só se ela estiver de binóculo, senão ela não me percebe aqui, sentada sob camadas de folhas secas, meio vermelhas, outras marrons, todas assim queimadas, em estalos, iguais aquelas batatas fritas em saquinhos, que parece que você anda sobre casquinhas de besouros.

Continua a ler, o cara, todo encolhido, mas com um blusão de time de basquete, made in USA, não deve ter mais que vinte, mas pode ter uns vinte e cinco, ou até trinta, com jeitão de universitário, até poderia ser um Hector destes de ficar, em plena sexta-feira à noite, lendo em praças, m ventanias e bailados de folhas secas, na zona sul de Belo Horizonte, “bel'zonte”, em ironias o meu pai, enquanto é o farol de um carro que desperta sua atenção, um carro que entra no edifício mais próximo, do lado do supermercado, ele levanta os olhos do livro, não usa óculos, parece que vê muito bem, todo mergulhado na leitura, e eu na confusão nem escolhi outro romance, aquele da Clarice Lispector, ou então devia reler a Emily Brontë, ou “Insustentável Leveza do Ser”, e não ficar aqui, à espera.

Abrindo o caderno, o de desenho, lentamente, Sônia Regina encontra os rabiscos de um clown revirando-se na penumbra de um circo gótico com uma parte da face em tragédia e outra parte da face em comédia, dividido entre rir e chorar, e o palhaço em cambalhotas ri e chora. E sua amiga Raíssa García não perdia uma oportunidade de dizer que o mundo é tragicômico, trágico justamente por ser cômico, “Nossas vidas são patéticas coreografias”, ela dizia, mais desencantada que o usurpador Macbeth. Encontra na página seguinte, uma garota sentada num cela escura e ela não chora nem ri, mas tem os lábios costurados, e sua imagem evoca mais que solidão, mais do que sepultada viva, sobretudo incomunicação. Fecha o caderno, menos disposta a confrontar-se com esses restos mortais de pesadelos, que ela faz questão de retratar, como a conservar o terror sempre constante, ao contrário de esquecer.

Mas em lembranças de um quadro que adoraria reproduzir, ainda que escurecendo os tons, acizentando a cena, de uma jovem burguesa, reclinada a ler um livro, na varanda de seu casarão, onde se observa a fineza de suas vestes, a beleza de sua mocidade, e, ao fundo, a cena bucólica de casarões, uma igrejinha na colina, um riozinho de águas claras e mansas, num devaneio que se deixa absorver entre as linhas de um Balzac, de um Alencar ou de um Macedo. De fim de século, o quadro. Lembra-se agora que o nome do pintor é Almeida. Almeida igual ao sobrenome do Hector.

Agora, o olhar de Sônia Regina cruza com o de uma jovem, sólida contra a luz, a carregar um fardo nos braços, um fardo com uma face rosada a exibir uma chupeta. Um homem, também jovem, é realçado pela luz, a mesma do poste, e deixa-se ficar ao seu lado. Casal jovem que jogo atrai a atenção, além da espera e do caderno de desenhos. O homem observa a criança, ali seu filho, ou filha, a representar responsabilidade, cuidados, seriedade, compromisso, despesas, a curvar-se todo sob o peso deste fardo, deste mistério. Como é sentir-se pai?, o olhar dele procura na imagem da criança, nos braços de sua companheira, a mulher que é jovem, clara, cabelos presos, discreta, deve ser secretária, ou recepcionista, ou especialista em computação, com seu bebê e seu homem, na noite de sexta-feira.

Nossa, como é jovem! Uns vinte e poucos. Com um bebê! Como é linda! Ela talvez pensa que a criança preenche agora o seu vazio, pois todas pensamos assim, aquela vez que pensei que o Germano então me deixado grávida, um bárbaro filho dele em mim, pensamos isso, todas, que para sermos completas é preciso gerar um ser nas entranhas, numa oferenda ao pai e para toda a vida, pois é preciso um laço afetivo, não?, para laçar o pai e os sonhos, porque de outra forma ela não conseguiu, então eis a criança, lançada ao mundo para preencher o vazio da mãe, e não percebe, agora são dois vazios, a mãe esquece um pouco o dela, enquanto a criança...

Ele olhou pra mim!, esqueceu o livro um momentinho, e percebeu que aqui estou, mas quem sou eu, está garota aqui quase sepultada sob as folhas secas, sem nada pra fazer, a não ser observar os que passam, aqui se deixam entregues a leituras de romances, e quem é ele, a ler, e ler sem pausas, como se afogando, gostaria de saber, mas vou ali interromper, perguntar as horas, perguntar quem ele é, e será que ele sabe, enquanto estou aqui tentando ser aquele casalzinho, sim, ser a mãe, ser o pai, cada um nutrindo sonhos, o que ela espera? O que ele espera? Vou rabiscando aqui um esquema para ocupar o tempo, desperdiçando uma folha imaculada branca, para obrigar-me a não desenhar coisas das quais venha a me arrepender, A mulher se sente vazia e incompleta, eu escrevo em letras garrafais, MULHER, VAZIA, INCOMPLETA, e sublinho se sente, aí puxo uma seta, e escrevo União com um afeto, um homem, com garrafais AFETO, HOMEM, puxo outra seta, Mas o HOMEM não a completa, puxo outra seta, Então espera que o FILHOFILHA a compete, e concluo Mas o VAZIO persiste.

Talvez por isso eu ainda não lacei um noivo, não me agrada isso de casamento, e Stevam é quem viajava nessas idéias, todo romântico, mas Raíssa é que está animada, agora tem um noivo, se apronta para receber o cara, sair com ele, eu até o conheci, da última vez que estive aqui, uma sexta-feira também, e lembro de quando ela me contou a novidade, no shopping, ela toda séria, caladona, pois Stevam estava por perto, todo de luto e óculos escuros, uma figura!, pelos corredores do shopping, refletido nas vitrines das lojas, pior é se não refletisse! Vampirão! Atraindo risinhos na praça de alimentação, e também calada porque eu era toda atenção com o Stevam, todo atenção a própria imagem, e eu nunca o vira tão irônico, zombando dos garçons ou da nova literatura exposta na livraria do terceiro piso, ou dos novos adeptos dos novos jogos eletrônicos, ou dos, bem, não importa, a não ser que Raíssa veio em conversa comigo quando o Stevam se afastou, incapaz de ocultar seu desespero diante do mundo do consumo.

Raíssa só queria dizer que era noiva, que tudo oficial mesmo, no almoço de domingo na casa dele, o 'inacreditável' Valério, de eficientes gestos e carreira prá-lá-de-promissora, assim pensa toda noiva, o que se há de fazer? E não se sabe se por isso Raíssa ficou tão careta, e se por isso foi que ela , Sônia, a pobrezinha, foi ao shopping sozinha, na semana seguinte, andando pelos corredores a sentir-se a mais sozinha no mundo, mais sozinha do que o Zarathustra nas montanhas, e isso era culpa do Oto com seus livros daquele louco do alemão Nietzsche (assim mesmo?), o tal que inventou um profeta “hiperbóreo” a conversar com uma águia e uma serpente, mas talvez ele não fosse tão louco assim, apenas seria orgulhoso demais, e não gostaria da trilha sonora do shopping tocando Tears for Fears, “lágrimas que rolam e rolam”, sem pausas, embalando, tal uma cantiga-de-ninar, os sonhos de consumo, de infindo consumo, das crianças e das crianças-adultas, dos casais, dos solitários, dos endinheirados, dos desesperados.

E a luz no sexto andar nunca se acendia, em determinada janela sempre mirada, e Sônia Regina já se entedia com o leitor concentradíssimo e com o casalzinho apaixonado, repudiando e renegando os próprios desenhos ao flagelar-se intimamente por não haver escolhido um romance (onde haviam tantos!), perdida em olhares a uma janela a simbolizar uma esperança, uma possibilidade de diálogo, com um mínimo de franqueza possível, um mínimo de compreensão desejável, com aquela Raíssa que fora a primeira a puxar assunto, quando Sônia se sentava lá no extremo da quadra de esportes, toda desconhecida daquela vida de metrópole, acostumada à calma periferia que até de si mesma se esquecia, e a observar a Igreja, o arvoredo, os vultos nas ruas, a linha de edifícios da cidade, onde ninguém queria saber, ninguém se preocuparia, o que ela fazia ali, ela que nem queria aquela ameaça, deixar para trás Hector, e as amizades, o falatório de Poliana e o sorriso da Elaine, mas Hector principalmente, e aquela simpática da Helena, e o irmão dela, o espirituoso Heleno, e a mãe deles, a dona-Joana-toda-ouvidos, até parecia analista, gente boa, que ela nem tivera tempo de conhecer direito, ah, isso ninguém se preocuparia, mas até que aquela voz a estremeceu, “Por que fica aí tão sozinha, Sônia?”, e era Raíssa, e ela, Sônia, a pobrezinha, descobriu que realmente só andava mesmo sozinha!

Mas talvez justamente por esse ar de “coitadinha” é que Sônia atraíra a atenção de Raíssa, cheia de amizades, e que colaborava no jornalzinho do grêmio estudantil e escolhia músicas para a rádio do colégio, a que só funcionava na hora do recreio, e ela só escolhia velharias, baladas hard rock, glam rock dos anos 80, muita peruca colorida e maquilagem, muito pop, muito revival, e alternava U2 e Depeche Mode, Whitesnake e Ramones, essa mesma Raíssa descobrira que Sônia existia, não era bruma nem espectro, e a convidara para formarem o fã-clube da Legião Urbana, mesmo com aquele ar de superior, mas de petulância espirituosa, pois simpática ela era, ainda que quisesse impor vontade aos amigos e influenciar gregos e troianos, com promessas e empréstimos, com carinhos e ofensas.

Assim que Sônia chegou, Raíssa já avisava que precisaria se vestir, pois esperava o noivo, aquele “inacreditável” Valério, que devia valer muito para empolgar Raíssa daquele jeito, nõ que ela fosse fria, mas exibia aquele ar de “conheço bem os homens e sei que não prestam” diante das neófitas de seu “círculo social”, agora assim toda radiante, tomara o príncipe não virar logo um sapo!, mas Raíssa era a simpatia em convites, em gentilezas, que ela se sentasse nas almofadas, pois nada havia de poltronas ou cadeiras ou mesas, sendo o apartamento de Raíssa um imenso vazio, exceto pelas almofadas, o carpete com manchas de sêmen e sangue, e o pôster do Renato Russo entre o quarto e o corredor. E Raíssa não fuma mais, tem dores de estômago, “Ah, fui ao médico, muito simpático, et cetera, fui falando, e ele de cara foi falando em condições sócio-econômicas! Que jovem hoje só pensa em ganhar dinheiro e esquece a saúde, e come fora de hora, e qualquer porcaria, sanduíche, pastel, batata-frita, aí deu uma dieta, uma lista e tanto, Sônia!, com horários rígidos, e ele lá dizendo que sempre aparece gente jovem reclamando, ele faz endoscopia, e outros exames, e nada, tudo distúrbio nervoso afetando o metabolismo, diz ele, Ufa!, eu pensando que era coisa pior!”

E Raíssa despejava palavras, enquanto caminhava pelo apartamento, toda em alvoroço, a procura de determinada sandália, indecisa quanto ao brinco, se o de argola ou de pétalas, toda querendo agradar, afinal é preciso segurar o noivo, “ele não pode fugir”, ela mal descansando depois de chegar do serviço, uma contabilidade onde os telefones gritam o dia inteiro e existem dezenas de planilhas e balancetes a exigirem atenção, cálculo e conclusão, Uns sem emprego, outras trabalhando demais, depois eu é que sou a irracional, alouca do pedaço, assim pensa Sônia, os olhos presos a cada gesto e gemido da amiga.

Ainda bem que Raíssa sempre confiava nela, Sônia Regina, a pobrezinha, quando ela quis sair de casa, e moraram numa casinha lá no Barroca, na época em que conseguiu emprego na floricultura, pois não aguentava mais ficar em casa, sob os olhares de chamas ardentes, ainda mais depois da 'bomba' fenomenal assim que mudou de colégio, toda de mau humor, “Só os Céus sabem como estou miserável agora” cantava junto com o Morrissey; trancada no quarto, recusando-se a comer, assim deitada olhando o teto lá encima, tal o teto de uma cela, assim o dia todo, “Tão perto de mim mesmo”, como dizia o Robert Smith; “Sem um lugar ao qual chamar de casa”, como desabafava o Stanley do Alice In Chains; “Sem tempo para fugir e se esconder”, como ouvia em Sisters of Mercy; “Quando a esperança está dispersa”, lamentava Renato Russo, da Legião Urbana, e ela cantava toda a tristeza do seu coração de dezesseis anos, e ouvia a mãe Clara Selma em golpes na porta, “Sônia, vem almoçar! Sônia, telefone pra você! Sônia, vem jantar! Sônia, abre a porta!”, e quando mais eles apelam, mais ela se tranca, mais ela se fecha, em sua renúncia, e , certa vez, ficou dois dias sem comer, só saiu do quarto para um banho – e bebeu água morna do chuveiro! Como sou louca!

Sentada na almofada macia, com manchas de batom, Sônia Regina sente-se tal um incômodo para outro alguém, para a amiga, no caso, toda preocupada, com aquele estresse todo, sem dar atenção, só trabalho, vida amorosa, curso de idiomas, curso de aperfeiçoamento, curso de reciclagem, sem tempo para as amigas, saindo vez ou outra para os shows de rock deprê, mas como outro tipo de diversão, como uma válvula de escape qualquer, iguais aquelas coleguinhas que abusam da maquilagem e se vestem com estilos masculinos.

“Ó Sônia, você falava daquelas garotas ali da praça, andando de skate e de visual punk? Ah, de maria-chiquinha, cabelos cor-de-rosa e meia-calça rasgada? Ora, é o espírito da época! Estão criando os garotos meio femininos, e as garotas, masculinas. Repetem o que paira no ar. Século atrás estariam defendendo a virgindade, o casamento, a família, o lugar da mulher, a paixão e a resignação. Tricotando em casa à espera do marido.”

E continua a caminhar, a se esforçar por alimentar o assunto, criar outro, andando e ajeitando aquele bibelô, aquela foto onde a mãe, Rita García, é toda sorriso; aquela em que o noivo, Valério, esboça um sorriso; aquela em que Raíssa, novinha, anda de patins na Praça da Liberdade, etc ceteras, andando e deslizando a escova no cabelo longo, exalando névoas de perfume, “Você tem que pensar no seu futuro, Sônia! Pensar numa carreira, você não queria ser professora?”, e o silêncio de Sônia apenas consegue que Raíssa assuma ares mais maternais, grávida de conselhos de como se viver bem e se dar bem, aquele papo de “o mundo é dos fortes” e tal.

“O importante é a competência, Sônia. Se o sujeito derrapar, se avacalhar o trabalho, ele é dispensado.”

“Se o mundo fosse justo... Mas são os duas-caras é que sobem.”

“É o seu trabalho que interessa, que prova! Não pode duvidar! Assim você vai ser deixada para trás!”

“Já fui deixada pra trás. você sabe, a floricultura. Trabalhava num clima horrível. Época de festas de fim de ano. Empregavam uns dez, mas todos sabem que não ficam mais de três até fins de março. Assim, não faltava sorrisos e bajulações. A dona da loja toda mimada, sem desconfiar das intrigas nos bastidores, onde fulana fala de sicrano que ironiza beltrana, mas cara a cara só elogios, toda a consideração do mundo! Logo percebi, evitava as intrigas. Não ficava incensando a dona, a filha dela, não acariciava o poodle de fitinha vermelha, não bajulava, não intrigava. Em março, fui dispensada. A fulana, a loirinha, a bajuladora, está lá até hoje.”

“É tudo um jogo, Sônia. Tem que ter um jeitinho.”

“Ah, Raíssa! Esse jogo eu me recuso a jogar.”

“Eles estão jogando o jogo deles” e não vou ser cúmplice, não vou jogar com o desino dos outros, “pisar os crânios”, como dizia o Oto, com um sorriso cruel, ainda eu seria a vítima, de mãos atadas na “solução final”, ou na “lata de lixo da História”, assim punida por não jogar, por ser tão-somente eu-mesma, “quebrando as regras do jogo”, punida exemplarmente, então? “O que eu devo é jogar o jogo, o jogo de não ver o jogo”.

Emprego, “conseguir emprego em”, “ser útil a”, “prestar serviço a”, “provar ser útil”, isso me horroriza, sabe, isso de ser útil ao interesse de alguém, e assim merecer viver, Por que eu mereço viver? Que critérios há? Seleção mercadológica, dizem. Ah, aquele cursos de secretariado, que desastre! Andava deprimida, sem amigos, exceto a fiel Raíssa... recriminada em casa, mamãe Clara Selma toda olhares que queimam dentro, então entrou no curso de secretariado, ali na avenida João Pinheiro, e aquela gente superficial, exibindo conhecimentos técnicos e celulares multi-utilidades, sorrindo e encenando, em preocupações de agradar sempre, e ela não conseguia nem dizer um “Oi!”, lá no seu canto, anotando os conteúdos, marcando a apostila com mil traços brilhantes, com notas em todas as avaliações, mas sem entrosamento com os colegas, perdendo pontos no quesito COMUNICABILIDADE/CONTATO SOCIAL, segundo o atencioso psicólogo, e se não se adaptou, não pode ser aprovada, não pode ser aceita.

Precisa provar que é útil, que merece viver, precisa agradar para que lhe dêem o “cartão azul”, mas nunca entendia os critérios que definem quem deve passar pela peneira, ou quem decidia quem deve permanecer. Os “juízes” consideram a beleza? A inteligência? O poder financeiro? A posição social? O nível universitário? O talento artístico? Então precisa viver como se fosse sempre observada e sempre procurando agradar! Sem nunca me encontrar, sem nada mais fazer de mim do que já moldaram, e os candidatos esperam, olham uns aos outros, e ela sente que todos, e mesmo sem se conhecerem, se defendem, pois existem apenas cinco vagas e ali mais de uma dúzia em disputa, eliminando mentalmente uns aos outros, aquele ali não passa de um baita idiota, aquela ali não vai além da cara de vadia, aquela outra ali: que estressada! roendo as unhas!, sim, pois somente cinco dentre eles serão vencedores, e os outros nada mais que perdedores, e ela sente que as vizinhas olham com desprezo, em sutil rivalidade, como a fazê-la notar que ela não deveria estar ali, mesmo que conservem um quê de civilidade, em esboços de sorriso, e ela aspira aquela hostilidade ocultada, mas visível nos olhares, e sente a onda de um mal-estar, e não desmaia, da cadeira ao chão, por intervenção da inspectora, que ao entrar percebe o drama, “Você está bem, querida?”, “Ela vai cair, segura!”, sente mãos em amparo, “Beba um pouco d'água, moça. Deve ser o calor da tarde. Está melhor?”, ela, Sônia, a coitadinha, agradece, diz precisar ir ao toalete, vai, e não volta mais.

Ó Raissa! E você não sabe que em todo lugar é assim, onde as pessoas se vêem umas as outras como rivais, concorrentes em potencial, vide ali aquela mulher e seu filho, ou filha, atenta aos olhares do marido, se passa alguma mulher, ou quando ele olha pro meu lado, ela olha também, o que eu represento de ameaça para o casamento dela, essa mocinha aqui de dezoito, sozinha, poderia atrair o marido para uma aventura, e é muita mulher e pouco homem, ainda mais do tipo confiável, e as mulheres, neuradas, agarram seus maridos e amantes nas ruas, “Ele é meu”, seus olhares dizem, “Se afaste, sua vadia!”, igualzinho aos dramas dos empregos, pois é muita gente e pouco emprego, e as pesoas se resignam ou se submetem a qualquer “processo de seleção”, temendo serem descartadas, e suportam todo jugo possível nos empregos, os mais ridículos e indignos, para não se verem na miséria, e afinal, as pessoas disputam entre si a condição de serviçais e escravas!

“Veja, Sônia, o que você ganha andando com esses seus colegas?”, e Raíssa já adotava todo um jeito de mãe preocupada com o futuro da filhinha, “Esses coveiros, com calças rasgadas, todos de preto, cara de poucos amigos.”

“É o nosso luto.”

“Luto? Não entendo! Por quem?”

“Por nós mesmos. Estamos mortos. Ainda que insepultos. Descartados, logo mortos.”

O silêncio que desaba no apartamento mostra a obscenidade da incompreensão de Raíssa, que já devia ter entendido, e se entendeu, já esqueceu.

“Ó Sônia, eu já andei nessas doideras. Mas hoje eu tenho a cabeça no lugar. Tenho que pagar este apartamento, mostrar serviço. Acabou o delírio.”

“A cabeça no lugar. Sim, sem delírios. Agora, eu é quem não entende. Quem colocou a sua cabeça no lugar?”

E sendo resposta suficiente, a campainha ressoou. Era o Valério. Sônia se encolheu em sua almofada, e Raíssa olhou-se no espelho e foi abrir a porta, e seguem-se beijos e justificativas, “Ó querido, a Sônia já está de saída!”, e ela imagina a conversa de Raíssa e Valério, lá no apartamento, antes de saírem para a noitada, assim leu num romance de Simone de Beauvoir, “Fico irritada quando Sônia diz que me agarro ao trabalho por uma questão de segurança. Mas ela não terá razão?”, e Sônia olha para o alto da escada tal uma Xavière saindo do quarto de Françoise.

Mas hoje Raíssa não virá, e aquela luz não se acenderá, e ela lembra de esperas de outrora, uma noite na varanda da Milene, à espera, mas nos braços e no calor do Hector, e a Milene não apareceu, e Sônia se entregou a outra espera, a saciar o desejo de quem lhe aquecia. Mas hoje Raíssa não virá, não se sabe o porquê, Espero que ela não esteja morta, lá dentro, caída no chão frio do banheiro, e arrepios assustam, e Sônia quer afastar as imagens de morbidez e passeia o olhar, o mesmo casal, às voltas com carinhos, atentos a criança, e o mesmo rapaz atento a leitura daquele livro com um imenso HESSE escrito na capa, o mesmo vento, todo intrometido, insinuando-se até em suas meias, as mesmas folhas secas, que ela afasta com os tênis, criando uma clareira a sua frente, olhando adiante, e para trás, e para a janela apagada, sempre apagada, e uma imensa fadiga, um peso infindo, e ela se prostra, deixa-se deitar, e lá encima apenas as estrelas, ainda que ofuscadas pela lua que sobe, lua cheia toda inchada de luz, e esmaece o brilho daquele imenso escorpião feito de estrelas, Ei, escorpião feito de estrelas?, onde dissera isso?, a quem la dissera?, ah, lembra-se agora, no telhado da casa do Stevam, dois meses antes,

“E aquele escorpião feito de estrelas?”

Joga os olhos ao céu, um tanto estrelado, a ousar o diálogo com o Stevam, ali deitado, as mãos sob a nuca, também a observar o céu, sob a imponência da imensa presença de folhas e sombras da mangueira, e do não menos imperioso abacateiro.

“Que estrela é aquela que não pisca?”

“Não é estrela, é um planeta.”

(pausa)

“Um planeta. Tão longe que não passa de um pontinho. (Pausa) Será que alguém mora lá?”

“Ora, eu vou saber!”

“Mas deve ser tudo diferente, lá em cima. Olha a lua: nem atmosfera tem. (olha a lua crescente) será verdade?”

“Nunca fui lá, não sei.”

“Mas já desceram lá! Só aquele chão rachado igual ao sertão. (pausa) Cheio de crateras. Não acredita?”

“Que diferença faz? Descer ou não descer na lua...”

“Ah, mas é sair dessa pedra no céu! É dar um salto! (pausa) E tão estranho essa sensação de saber que há lugares onde não estamos... (pausa) e onde talvez nunca iremos.”

“O mundo é imenso, Sônia.”

“Ah, é mesmo! Só a Europa, pequenina, mas quantas paisagens, quantas histórias! Campinas francesas, fiordes nórdicos, charnecas inglesas, vinhedos italianos, ah, tanta coisa, seria um horror, viver e jamais visitar tudo! Imagine, uma volta no Expresso do Oriente, igual naqueles livros de detetives, em Paris, lenços se agitando quando o Expresso vai partir, e bagagens arrastadas na estação, e certo cidadão suspeito embarca, passamos por campinas, rumo as planícies e rios alemães, a aristocrática Viena!, rumo a Europa oriental, Romênia, Bulgária, até Istambul!”

“É necessária mais do que uma vida para dar uma volta aos Gerais das Minas, Sônia!”

“Não parece a cauda enrolada de um escorpião?”

“O quê? Do que você está falando?”

“Ora, do escorpião feito de estrelas!”

Com aquele sorriso de “tende-piedade-Deus-meu!”, Stevam se voltava e até desistia de entender. Ah, como os homens são uns bestas! E lembrava de Edgar, lá da floricultura, que cuidava das entregas, naquele ambiente bem feminino, junto ás três garotas, esperando ser aceito, passa a rir, contar anedotas, algumas até de mau-gosto, na tentativa de ser engraçado, pensando assim agradar as garotas, e as outras duas até o aceitam, mas Sônia o ignora, e não dizem mesmo que ela é pouco simpática? Diferente das outras em risos o tempo todo, como se tivessem a obrigação de se mostrarem simpáticas, “Sorria, você está sendo filmado!”

A mulher talvez tenha mesmo ensinado os homens a rirem, talvez por ser mais espontânea, mais solta, mais criança, com um riso fácil que é mais defesa contra a frustração, do tipo: Você passa o dia inteiro ali e não aparece um homem bonito, e, quando aparece um, ele está acompanhado, e por outro lado uns sujeitos nada simpáticos ficam distribuindo 'cantadas', aí você precisa rir mesmo, é muito patético!, “O cara não se enxerga, não?”, e um homem, não, um 'neanderthal' dormita reclinado numa árvore, aí uma pedra cai na sua cabeça, ela arregala os olhos, assustado, em pronta defesa, mas aí cai outra pedra, e da árvore brotam risadas, ele olha todo confuso, a árvore rindo?, não, nada disso, há uma mulher lá encima, rindo e rindo, e logo os outros homens, aqueles neandertais começam a cair na risada também, e por fim até o que fora motivo da zombaria!

Leu depois em revistas o caso do teste de DNA que acusa ser o Neanderthal uma espécie à parte da Homo Sapiens, a nossa, não sendo percursora, etc, então não descendemos dos Neandertais? De que acaso viemos? Os estudiosos acham um pedaço de tecido, um monte de ossos, e logo vão falando de sociedades densas, organizadas, com artesanato e hierarquias, coisa muito extrapolada, igual aquele filme francês e canadense que causou pesadelos, “Quest For Fire”, com aquelas tribos mais para macacos do pra humanos, mais agressivos é impossível imaginar !, com tanta violência, com cenas de sexo, que nada mais são do que estupros, ali na aula de história, obrigada a ver aquilo, a imaginar-se descendente daqueles brutos, uma filha de estupros!, a sentir-se culpada e nauseada, será que o meu pai foi carinhoso com a minha mãe?

Assim, o mundo é uma imensa brutalidade e estar nele é ter as mãos sujas de sangue, eu, aquele cara com o nariz colado no livro, aquela mãe e aquele pai, e, se eu reduzo todos à gêneros, torno-me uma erudita antropóloga, “O macho tem sentimentos contrários com relação à fêmea, pois ao mesmo tempo em que deseja possuir todas as fêmeas, para sua satisfação sádica de posse física e expansão de sua prole, o macho também deseja uma companheira, com quem dividir laços afetivos, por nostalgia da afetividade para com a mãe, amando na companheira o apego afetivo entre o filho e a mãe. A fêmea deseja o melhor macho, segundo escolha dela, para que, sentindo-se protegida, possa com ele procriar. A fêmea despreza outros machos, pois só procria à cada nove meses. Assim ela então se apega ao parceiro que a protege ao longo da concepção e criação da criança. A fêmea se entrega a um macho para que ele a proteja de todos os outros machos.”

Será que criamos uma moral assim: todos devemos continuar, viver e procriar para honrarmos nossos ancestrais? Afinal, não é graças a persistência deles que todos estamos aqui? Nós estamos aqui para substitui-los e perpetuá-los. Assim honramos a memória, e o esforço deles, mantendo-os vivos e ativos. Por que as mariposas existem? Para ficarem circulando idiotamente ao redor das lâmpadas? Não, existem apenas porque não se extinguiram! Assim também nós, os humanos! Busca por fogo aqui, guerra por água ali, tribo contra tribo, sobreviventes se reproduzem, luta para não morrerem, e assim estamos nós aqui, a olharmos para as estrelas, que só estão lá em brilhos porque ainda não explodirem!

(fim do Capítulo III)

LdeM

Cap. 2 de Insônia das Almas

2010-09-25T14:33:00.000-07:00

Insônia das Almas

Capítulo II

“Por que você está rindo, Raíssa?”, ela pergunta; e a amiga, “Ora, você nunca riu do mundo, dessa comédia humana? Ora, é muito cômico!”, “Não seria tragicômica?”, “Não, cômica. Trágica por ser cômica!”

Assim, pensando em Raíssa, sua melhor amiga, Sônia Regina percebeu-se diante do prédio curvilíneo da Biblioteca Estadual, ao descer do ônibus, onde, de olhos fechados, atravessou a cidade, sob os olhares discretos daquele senhor gentil. Levemente sonâmbula, abria os olhos e lá estava ele, de pé junto a porta traseira, ora cabisbaixo, ora arrogante, com seus quarenta anos pesando sobre os ombros e apreciando a paisagem de concreto e asfalto, ou a face adormecida dessa mocinha deveras interessante, deste brotinho de dezoito anos, transbordando de beleza e inexperiente volúpia.

Estudantes invadem a Biblioteca e percorrem as estantes entre risos e gracejos, até que um funcionário surge de súbito e faça respeitar o decreto de silencio, mas Sônia Regina ainda carrega imagens de seu curto passeio quase sonho, onde abrindo os olhos e descobrindo todo um mundo lá fora, além das janelas tremulas e embaçadas do coletivo, descendo a avenida Augusto de Lima, diante do monumental Edifício Maletta, lá fora, sob às marquises, um casal se beija, um beijo meio a todo o ruído da Avenida, meio às buzinas loucas, meio aos catadores de papelão com seus carrinhos feios de lata e madeira, meio às turmas de estudantes que correm para os colegas, meio a todo o distúrbio do mundo, dois lábios se buscam!

Mil outros enredos encontrará diante de seus olhos, as vidas de inúmeros protagonistas e antagonistas e figurantes, reais ou inventados, isso se o que chamamos “real” também não passar de invenção, em estilos românticos ou irônicos, em perspectivas simbolistas ou naturalistas, tal ensina a professora com aqueles rótulos e “estilos de época”, na monótona aula sobre modernismo, enquanto, discreta, Sônia desenha, distribui traços na folha em branco, pretendo preencher aquele vazio e outros, mais “metafísicos”, como outro professor dizia, o de História, mas era a aula de Português a mais criativa, por ser a mais enfadonha, A porta bate ruidosa. Passos céleres num longo corredor. Ali dispersos armários em paralelo. O homem pára, sabe que deixou uma maço de folhas cair, mas demora para se voltar. Alisa a caça, ajusta o chapéu de feltro, cofia o bigode. Sua maleta pesa, seu reflexo no espelho..., “Mas lembrem-se que a publicação modernista visava...”

Livros e livros, e Sônia Regina ali, tímida diante de tantos. Livros para se degustar, como dizem, quando você se aposentar, lá sentada em sua poltrona, torcendo para não ser incomodada pelos netos, a ler, quando o reumatismo não ataca, ou as vistas não ficam fracas, então ler para quê? Quando já é inútil toda e qualquer leitura... passos ressoam entre as estantes entupidas de romances dos mais diversos autores, lugares e épocas, toda atenta, não percebe o vulto que surge na oura extremidade, somente nota quando ele ali está, e um olhar que ela julga ter visto antes, uma suspeita, “Será que ele está me seguindo?”, e surge todo aquele terror de estar sendo seguida, observada, por alguém que a deseje com obsessão, a ponto de sequestrar e violentar, coisa horrível que aconteceu àquelas pobres mulheres que desapareceram,e que as famílias se desesperam, e os corpos são encontrados na mata da Universidade, e novos desaparecimentos criam pânico, as mulheres não querem mais andar sozinhas, e ainda mais terror depois que em suas mãos caíra o romance de John Fowles, “O Colecionador”, onde o maníaco Frederick Clegg mantinha prisioneira a observadora e desesperançada Miranda.

Mas o homem passou sem impertinências. E sobram os livros. Se eu abrir um livro destes, qualquer um, todo um universo se abre para mim, estarei em outro lugar, outra época, vidas e experiências que possuirei, mundos que conquistarei, como sugada para universos paralelos. Se eu abrir este aqui, essas vidas passam a me pertencer, desfilando diante de meus olhos, quando estou acima deles, posso me sensibilizar, ou julgar, este aqui, ambiente britânico, no século passado, um Lord e um pintor no ateliê, conversam sobre um belo jovem, modelo do pintor, que trabalha em impressionante retrato, mas o jovem é atemorizado pela idéia de envelhecer, e num voto sinistro transfere tal horror ao retrato; ou este aqui, onde eu encontro um jovem que ama a glória militar, mas é obrigado a vestir o hábito de seminarista e esconder sua admiração pelo herói nacional agora desprezado; e com este ouro, eu volto dois séculos e vejo o jovem que foge da vida no meio comercial de sua família para viver meio a atores e atrizes, em encenações e aventuras de aldeia a aldeia, com o pretexto de estar cuidando dos interesses da família; ou a filha de negociante de província e desgostos de família; e outro, aqui uma mocinha, no início do século atual, ajuda a mãe a escrever a biografia do avô, poeta famoso, mas se dedica, às escondidas, à matemática, envolvendo-se num noivado, apoiado pela família, com um funcionário, aspirante a poeta; ou se abrir este, um homem foge na noite, chega à uma fazenda onde fica trabalhando, analisando a dona da fazenda, a cada cerca que conserta, estrebarias que limpa, atraindo o interesse da irmã da dona, Quem é aquele homem? Um criminoso?, de suspeitas nasce a denúncia, ele é preso, ele assassino da esposa, mas que ao fim descobre que ela não morreu...

E o que são estes nomes ali grafados, OSCAR WILDE, STENDHAL, GOETHE, BALZAC, VIRGINIA WOOLF, CLARICE LISPECTOR, que assinalam como marcas de qualidades as capas dos volumes? Quem foram, de onde vieram, o que sofreram? E o que importa o autor? O importante é o testemunho da obra? E o que cada nome grafado testemunha? Quero saber o que ocorre agora com o personagem tal e no livro tal, vou abrir e está ele ou ela à minha disposição, para o meu entretenimento ou instrução, cada personagem então somente a mim pertencem, e nada seriam sem mim, sem um eu-humano a desvendar mundo em miríades de letras e sinais gráficos.

Sônia Regina abre um volume na estante de Literatura Inglesa. “Wutherings Heights”, ou “O Morro dos Ventos Uivantes”, da genial Emily Brontë, e as páginas, com suas letras e sinais gráficos, exibem uma cena de discussão, ali o intempestivo Heathcliff discute com a jovem Catherine, e livro aberto fica ali interrompido e congelado, quando os olhos de Sônia se levantam, a cena voltando a ser coisa morta: letras e sinais gráficos, traços inertes; mas basta o seu olhar pousar sobre os tais sinais e traços – e a emoção de um gesto é transmitida, e a força de um grito faz nascer um arrepio, um olhar que atravessa eras e oferece ternura e desfio. A existência das personagens depende da atenção dela, a consistência dos mesmos se deve a ela estar imaginando cada um, e de súbito, desaparecem, pois ela os abandonou, e Heathcliff ainda discute com Catherine?, ficaram congelados num gesto de irritação, um abrindo a boca para replicar, numa pausa de vídeo?

Mas ela já leu este livro, genial, mas não estava pronta para releituras, queria novidades, experimentaria outro de Clarice Lispector, “O Lustre”. E deciciu sentar-se oprimida por tantas vidas e existências enclausuradas em encadernações e brochuras, edições luxuosas e coleções de bolso, na sala de leitura, a lembrar do colégio e sua biblioteca, onde matava aula, lendo romances franceses, até ser interrompida por Raíssa, a única que ousava perturbar o seu sossego, “Ah, querida, é sempre aqui que eu te encontro!”, a mesma Raíssa que se aproximava dela, quando sentada na arquibancada da quadra de esportes, perdia-se em meditações sobre sua nova vida, em colégio novo, em bairro novo, em vivências novas, “Por que você está tão cabisbaixa, colega? Assim tão sozinha?” e ficou ali, mesmo em silêncio, agora uma companhia.

No colégio é encontrada pelos cantos, os rapazes não estranham, mas trocam sorrisos às suas roupas escuras, sua pele pálida de horror ao sol, batom preto marcando os lábios nada sorridentes, os cabelos curtos e negros, isso quando ela não arriscava uma tinta rubra, e a andar sonâmbula, a desenhar paisagens esqueléticas ou ambientes medievais, com excessos de teias de aranha, e então um convite de Raíssa para uma festa, ali mesmo no bairro, e ela não queria recusar, afinal era uma oportunidade, mas quando chegou sábado à noite, viu-se deslocada meio aos convidados, ainda que muitos de roupas pretas e algo pálidas, com batons roxos e brilhos metálicos nos narizes, meio aquela decoração com morcegos de papel, suspensos no teto, e uma coruja empalhada, personagens de “O Corvo”, o filme, e sem sequer ser “Dia das Bruxas”, até Raíssa desaparecera, e os músicos se prepararam para o show ali ao vivo, um som ríspido e cru que a atordoou, acostumada ao depressivo, às baladas, agora jogada ao mórbido, aos gemidos e palpitações, aos gritos e imprecações.

Perdida meio aos estranhos convivas, em estranho lugar, é socorrida pela colega que emerge da massa sombria, “Raíssa, estamos no Dia das Bruxas?”, “Ora, Sônia, divirta-se! E você sabe muito bem que a pouco acabaram as festas juninas! É dia do Rock, pode agitar e rolar!”, e dedica-se apresentá-la aos jovens, e se ela não gosta de dançar, ainda que dançar não seja o caso, pois ninguém dança exatamente, se sacodem, se agitam, quase como epilépticos, histéricos, até se cansarem e prostrados ficarem ao lado das caixas de som, se ela não quer dançar, não importa, há um círculo de vultos em volta de um aparelho de som e uma garrafa de vinho barato, e Sônia é conduzida por Raíssa a uma dessas rodinhas, onde ela acomoda-se junto as garotas, prostradas diante do som, e que passam umas às outras um compact disc ou uma garrafa. Logo aparece um rapaz, que conhece inglês e passa a traduzir a canção para aquela mocinha mais pálida ali junto a caixa de som, e ele traduz, “Somente os Céus sabem o quanto estou miserável agora”, e as outras se limitam a olhar as fotos do encarte, e outra recém-chegada acende um incenso, e todas indiferentes a presença e ao silêncio de Sônia.

Sozinha, ao longo da festa, Sônia bebe, fuma, agita-se quando duas bandas tocam, o namorado da amiga é baixista de umas das bandas, a mais 'cultuada', mas ela não se entrega a rapaz algum, mas observa um em especial, pois quando da primeira banda ele cuidou da montagem e teste da bateria, com golpes técnicos, ainda que pesados, mas ela só observa, e acaba por dormir tarde, num dos quartos, ao lado de duas garotas, caídas de bêbadas, e acorda lá pelo meio-dia, com a cabeça pesada, e desce a escada, e escuta, “Pô, me amarrei no seu penteado, Sônia!”, e é a Raíssa gritando, ali na poltrona, abraçada ao namorado, observando Sônia a descer os degraus, pois Sônia sequer se lembrou de um pente ou escova, após seu primeiro porre, a ser inesquecível, mas outros se seguirão, “Ah, sim, uma bela juba, de leoa”, graceja o namorado da amiga, o do cabelo todo arrepiado, e Sônia, sem graça, nada responde, enquanto, assaltando a cozinha, os rapazes lancham uns sanduíches, e Sônia descobre que os pais de Raíssa viajaram e que o irmão é quem ajudara a montar a festinha, e alguém tocava bateria lá no salão, ela segue o ruído, ELE está na bateria, no mesmo palco improvisado, Sônia o observa, ao lado de outros rapazes com olhares de ressaca, e se aproxima, ousando abordar o músico quando ele silencia, ele sorri, os rapazes observam, ela está ao seu lado, ele estende a mão, “Víctor Marçal, minha bela! Você é a amiga da Raí, acertei?”

E a sala de leitura do colégio, que até fora o seu refúgio, agora se tornara quartel-general de estratégias, com aquela solenidade de biblioteca de colégio de classe média, e numa parede, à entrada, junto às enciclopédias e os dicionários, está um crucifixo, com o ensaguentado Crucificado, ali obscenamente exibido, e uma Bíblia Sagrada, daquelas católicas, toda aberta, num pedestal, volumosa, um calhamaço solene, e quando ela se aproxima, entregue à poesia, está o livro de Salmos, único livro que esse povo lê, apesar de toda aquela ostentação, como se abençoando o ambiente, como se fosse um Alcorão aberto numa mesquita, numa instituição árabe, mas acontece que não estamos num colégio muçulmano, num Irã, ou num Afeganistão, mas num país que se diz “laico”, onde religião e Estado não se misturam, e pense bem o que sentiria um muçulmano, um budista, um protestante, um ateu diante daquela ostentação apostólica romana, pois todos os símbolos, todas as relíquias, todos os estandartes, enfim, de todas as religiões deviam estar ali, todas, ou nenhuma, pois esta é a pátria de todos, não distinguindo religião, ou religiosidade, mas ela já começa a sofrer de alucinações, e desfilam cavaleiros com longas cruzes costuradas nas vestes, longas espadas, tingidas de sangue denso, em horrendas carnificinas, de homens brutos invadindo mesquitas, massacrando monges, em procissões entoando hinos, ou judeus com os corpos em chamas, ou senhoras distintas traçando o sinal da cruz em prostrada persignação, de protestantes protestando vitimados por massacres noite adentro, e das chagas do Crucificado goteja um líquido rubro a derramar-se sobre a Bíblia Sagrada, e estender-se em nódoa sobre o piso, uma poça de sangue a se formar, e ela se afasta, “E se o sangue escorrer até os meus pés?”

Mas agora Sônia Regina se acomoda, após encontrar uma cadeira disponível, em tantas mesas ocupadas. Ali diante dela, uma moça de não mais que vinte anos, concentrada meio aos livros sobre História da Civilização Ocidental, mas o olhar dela não é lá muito amistoso, e acontece que a moça logo reúne seu material e se levanta, assim sem mais nem menos, e com uma expressão (provável!) de desprezo. “Será que ela já estava preparada para ir embora, quando eu cheguei? Ou será que não gostou, não aprovou minha presença? Talvez se eu tivesse dito “Licença”... mas ela é que não foi gentil! Será que não gostou das minhas unhas? Também este esmalte preto! Ou será que ela não gostou do meu cabelo? Séculos que não vê um pente! Ou será que ela não gostou da minha roupa? Se ela perguntasse, eu diria que estou de luto! Se não gostou, podia ao menos ser delicada, não digo que prefiro a hipocrisia, mas será que o problema é comigo? Por que essa neura? Se eu estivesse incomodada, e raramente me incomodo, eu me levantava discretamente, cordialmente. Será que ela se sente mais cidadã do que eu, só por seguir a moda?”

Um dia, na biblioteca do colégio, uma professora novata perguntou-me, se por educação ou hábito, não sei, se eu daria licença para que ela se sentasse à mesa que eu ocupava, aí não entendi, ou antes, pensei ter ouvido ela perguntar se o lugar estava ocupado, e eu disse “Não”, e não imagina o quanto ela ficou perplexa!, agitada mesmo, nem desculpou o fato de eu explicar que eu poderia ter entendido a pergunta como “Esse lugar está ocupado?”, a droga do ruído de comunicação!, mas é que vivemos nos protegendo numa rede de relações e hábitos e que se rompidos, ou mudados, provocam um vazio, uma lacuna, um imprevisto, um desconforto, onde a percepção, a explicação deve ser eficiente, senão eis mais pacientes para os analistas.

“Onde o amor ao próximo?”, balbucia Sônia Regina, cabisbaixa, olhando a capa do livro, “O Lustre”, Clarice Lispector. Na parede, o Crucificado. Por que aquela cruz exposta? Não por amor a Ele, certamente. Por que o ensino religioso nas escolas? Para insistir em que os religiosos que são mais piedosos e humanitários que aqueles que não professam religião? Mas se conheço não-religiosos que são mais humanitários, altruístas! Pois os religiosos precisam de Deus para “amar ao próximo”, considerando-o “filho de Deus”, assim um “irmão”. O não-religioso aceita o outro do jeito que é, respeita a integridade do outro assim como quer ser respeitado, sem qualquer temor por uma divindade. E eu não preciso de uma autoridade divina para aceitar as pessoas, por mais que me incomodem. “Amar ao próximo”, dizem, principalmente se o “próximo” está bem longe, de preferência lá na Somália ou lá na Indonésia.

Sônia Regina tem diante de si um romance e não consegue ler. Como conseguir se concentrar? Há todo um borbulhar abafado de sussurros de presenças humanas e quando olha ao redor, a admirar a concentração das mãos que escrevem e dos olhos que rastejam nas páginas, percebe a presença da faxineira a esfregar o chão com um pano, reclinada e indiferente ao que se passa ao redor, ela que possivelmente pouco se entrega a leituras, mais vitimada pela novela das oito, e aquela simples presença a perturba. Nada contra a mulher, que Sônia sequer conhece, mas aquela condição de serviçal, a lembrar ela que alguém precisa trabalhar pesado para que outro alguém esteja confortável, em civilizado “bem-estar”.

Mas a faxineira passa, atarefada, nem incomoda. E o que Sônia agora percebe é a figura de um jovem, duas mesas distante, a retirar os óculos e limpar as lentes com um lenço, e deixá-los, em seguida, sobre os cadernos, e olhar adiante, além das janelas, a coçar um resquício de barba, numa carícia, a massagear as bochechas, numa pausa, a observar a paisagem às escuras da avenida sob o brilho dos postes, o transito refreado diante do semáforo, a acariciar o peito sob a camisa fina, depois o dedo indicador raspando o discreto bigode, sem desconfiar o prazer “voyeur” que certa mocinha sente explodir dentro de si no mero e singelo observar.

Que Sônia Regina encontre prazer em observar, não significa que obtenha algum ao perceber-se notada. Na verdade, ela vive traumatizada pelo olhar alheio, ela a sentir como se roubassem algo dela, como se a imagem pudesse ser roubada, e mais incomodada ficara quando, aos doze anos, foi surpreendida nua, ao banho, pelo primo de quinze, que se apoiara na porta, que ela esquecera aberta, e ela jamais esqueceria aquele “olhar estranho”, como se apenas com o olhar ele sugasse todo prazer do momento desejado, de súbito realizado, diante da nudez da prima. E aquele olhar a magoou mais do que se ele tivesse entrado e ...

Mas o que a incomoda tanto? Ser o “objeto” do desejo? Ser um corpo a ser conquistado e invadido? E se ela fosse um homem, adoraria quando olhares de mulheres convergissem sobre ele, o seguissem? Corpos femininos, esses corpos a se oferecerem, a desejarem o seu, para senhor e dominador?

“Ela seria fluida durante toda a vida.”, foi a primeira frase que leu ao abrir o romance de Clarice Lispector, e a frase congelou os murmúrios ao seu lado e fez desparecer o jovem a recolocar o óculos, duas mesas distante, e só havia imagens de uma garota deslocada, “fluida”, que não se prendia a nada, mas sempre a deriva, sempre inconstante, sempre querendo saber o que a vida significa e o que estaria fazendo ali. E um funcionário passou a recolher os livros deixados sobre a mesa, e silenciosamente se afastou. “Porém o que dominara seus contornos...”, estava ali no romance, qual o nome?, “O Lustre”, ah, sim, “... e os atraíra a um centro, ...”, mas sua inconstância, sua e da protagonista que ainda nem conhecera, nascia de um muito indagar ou de um profundo não-entender? Certo que Victor sempre a levara à sério, o que não era o caso do Oto, sempre a pensar que convivia com uma completa idiota, “o que a iluminara contra o mundo e lhe dera íntimo poder fora o segredo.”, mas qual segredo poderia uni-la a arrogância de um Oto ou a timidez de um Stevam, e uni-los contra o mundo?, “Nunca saberia pensar nele em termos claros temendo invadir e dissolver a sua imagem.” Sabia é que a sua imagem é que se dissolveria se ficasse ali mais um minuto! Nem se daria tempo para saber se seria aquele romance a ser escolhido e sobre o qual se debruçaria uma semana de existência. Deixou o livro sobre a mesa e saiu como que fugindo, mãos vazias.

Ela, alcançando a noite de vento, lembrou-se que TH, ai, que TH?!, ora, o Henrique!, lembrou-se que Henrique também sentia claustrofobia em bibliotecas e que sua sensibilidade não permitia leituras em convívio coletivo, preferindo ler “A Tempestade” de Shakespeare no Alto dos Mangabeiras, ou folhear antologias poéticas na ilha do Parque Municipal, o Henrique que quanto mais lê, mas sofre, e mais sem sentido parece-lhe a vida, o Henrique em visita, meio aos gatos do Oto, e recitando Castro Alves e indicando literatura inglesa, “Vou emprestar-te Byron e Shelley. Creio que serão boa companhia.”

E, no entanto, o mesmo Henrique dissera que a Literatura podia salvar, não se sabe se com ironia, mas dissera. E lembrara de um romancista francês do século dezenove, ex-oficial de Napoleão Bonaparte, que sem ganhar dinheiro, com a literatura, resolve matar-se, escreve um testamento e deita-se, decide a solução final, o “ato inevitável”, no dia seguinte, mas eis que um amigo o visita no dia seguinte e vê, sobre a sua mesa, um maço de papéis, um romance sendo manuscrito, mas do qual desistira, então o amigo o anima e daí surge o livro que o tornará célebre, e Henrique sorria, coisa rara! E será que surgirá algum amigo, ou amiga, para me animar, com palavras para me incentivar, antes que eu.

Sentiu uma vertigem e por pouco não cai nos braços de um vulto que vem da Praça, camiseta preta, cabelão solto, olhos vermelhos ousados, então finge não ver, toda indiferente, mas, de repente, os passos atrás de si, o cara em voz imperativa, “Ei, garota!”, e ela se volta e enfrenta o rapaz, um tanto ébrio, intimidante, e Sônia Regina se lembra, um ensaio, um solo de guitarra, trata-se de um amigo de Stevam Lucena.

- Ah, você me conhece daquele ensaio da Tenebrae! Você era o guitarrista...

- É, tem um tempo, hein? Você não mudou muito, aliás, está mais gatíssima!

E o olhar dela não é de agradecimento nem de modéstia, já incomodada com esses caras empolgados que não podem encontrar uma garota andando sozinha, e ele continuou: - Tem um tempo que não vejo aqueles caras.

Ela faz um movimentos para seguir caminha, mas o olhar dele é daqueles pesados, ela precisa dizer qualquer coisa: - Mas você tocou com eles, não foi...?

- É, mas não fiquei... Eu é que resolvi sair. Muito sinistro, os caras...

- É, tem um tempo. Uns seis meses, não é? O Stevam que me chamou. O ensaio na casa do Victor... Mas, a Tenebrae até acabou.

Ele deixou escapar um lampejo de lembrança.

- É, eu sei. O Oto conseguiu o Raul, sabe, o batera da Crepuscular, e contrataram um baixista, acho que será o novo super trio em cena.

Ela só oferece o silêncio, espera que a interferência dele tenha fim, mas em vão, pois ele tira duas baquetas da mochila.

- Nem toco guitarra mais. Estou aprendendo bateria, e quem sabe até entro pra alguma banda...
Ela perde a paciência. - Espero que sim, mas tenho que ir. 'Té mais.

Sônia sabe que precisa telefonar, achar alguém interessante nessa noie de lua, de vento, de estrelas, de promessas. E atravessa, sem cuidados, a Bias Fortes, a avenida, e quase é atingida por um veículo de faróis baixos, mas chega viva ao outro lado, diante daquele prédio que em tudo destoa da arquitetura clássica da Praça, como se fosse uma imensa peça metálica de remendos, feita de sucatas, e, entre nauseada e entorpecida, alcança um orelhão.

Primeiramente, Oto. Vejamos se o nosso ruivo está em casa. Chama até cair.. dormindo? Duvido muito. Talvez, então, o Stevam, mas cai na secretária eletrônica, e Sônia deixa um recado. E a terceira tentativa será com os números de Raíssa, e ninguém atende. Longa espera. “Nobody Home!” e desiste, “Antes tivessem me atropelado!”, bate o fone contra o aparelho, que não tem culpa alguma, “Assim alguém se ocuparia de mim, nem que detrás das lentes frias do IML!”

Mas percebe, parando diante da praça, o ônibus que atravessa a Francisco Deslandes, no bairro da Raíssa! Não custa nada insistir! O ônibus acelera, e Sônia Regina senta-se ao lado de uma senhora adormecida. Em breve, ela também fecha os olhos.

(fim do Capítulo II)

LdeM

PARTE 2 - Insônia das Almas - Cap. 1

2010-09-18T14:31:00.000-07:00

Parte 2 de DESENCONTROS GRAFADOS

Insônia das Almas

“As guerras, as fomes, as discussões dentro dos edifícios

provam apenas que a vida prossegue

e nem todos se libertaram ainda.

Alguns, achando bárbaro o espetáculo

prefeririam (os delicados) morrer.

Chegou um tempo em que não adianta morrer.

Chegou um tempo que a vida é uma ordem.

A vida apenas, sem mistificação.”
.
(Carlos Drummond de Andrade, “Os Ombros suportam o mundo”)

INSÔNIA DAS ALMAS
Capítulo I

O dia finalmente chega ao fim. O último funeral se arrasta quase ao anoitecer, os últimos familiares deixando o cemitério quando os portões se fecham.

Ajeitando o vestido, amarrotado por tantos abraços, a viúva, sempre amparada pela nora, recebe os derradeiros pêsames murmurados sob os torvelinhos de folhas secas, na brisa de frescor crepuscular.

Ambas de profundo luto, as estrias soturnas a marcarem as faces, a avançarem em passos medidos, cabisbaixas, junto aos túmulos, à sombra de poucas árvores seculares.

O cair da noite estremece os céus. Sônia Regina levanta o olhar das linhas impressas que transmitem impressões de tempos de outrora, rascunhadas por mãos de remoto passado. Um homem a sofrer por ciúmes nos salões parisienses. Seu vulto se esfumaça, quando Sônia levanta o olhar.

O tilintar de chaves destaca a figura do funcionário, e seu olhar de enfado. Altivo e solene, atitude assim respeitosa, as mãos unidas sobre o ventre, as chaves seguras, até indiscretas, deixa o olhar deslizar pelo cortejo, sem fixar ponto algum, flutuando acima dos semblantes desalentados, para ele comuns, vez ou outra a esboçar um movimento leve de cabeça num cumprimento mudo. A viúva, passos lentos, responde com mais silêncio.

Um fulgor de luar irrompe distante. O desenho, que marca a página lida, estremece. À bico de pena, reproduz “Dois homens contemplando a lua”, de C.D. Friedrich, onde vultos de homens, sob um grotesco salgueiro, acima de presenças abruptas de rochas, meio a névoa e os galhos secos de uma árvore a muito tempo morta, observam um distante pálido luar.

O cair da noite agora incomodado pelo motor rude da camioneta, a surgir no fim da alameda, a conduzir os coveiros e suas ferramentas. Alguns do cortejo se voltam. Sônia Regina observa quando o veículo suspira junto a escadaria da Administração. Os coveiros descem e seguem por um calçamento, e logo desaparecem, eclipsados pelo prédio.

Almas inquietas clamam sob tormentos. Tantas lágrimas em vão. “O infindo gotejar das lágrimas humanas.” Sob o “Eine kleine Nachtmusik” de Mozart, que muito agrada a Sônia Regina. Além de Beethoven e, claro, Johann Sebastian Bach. Mas ela sente a presença das melodias consigo, sem ouvi-las realmente. Nem um walkman ao seu lado. Não costuma carregar a civilização no bolso, além de roupas, identidade e um livro. Manter longe os urbanóides. O cemitério é o único lugar calmo na cidade.

O único lugar onde pode encontrar-se consigo mesma. A paz entre os mortos. “Dos Mortais para os Mortos”. MORITVRI MORTVIS. “Os mortos oprimem as mentes dos vivos”. Em forma de monumentos, nomes gravados no mármore, pedras com inscrições, com a ostentação dos túmulos. Opulento mausoléum se ergue.

Toda vez que vem ao cemitério, Sônia Regina se percebe a pensar em certa Sabina, de um romance tcheco, que procura um pouco de paz, andando em cemitérios, os de Praha, ou de Paris, como o de Montparnasse, “tentou acalmar-se indo a cemitério”, quando tornava-se insustentável a leveza de seu ser. E cada túmulo, por modeso que seja, atrai sua sensibilidade, tal a do senhor Lockwood no pequeno cemitério da tragédia naquele morro dos ventos uivantes.

O sonido das chaves de outro funcionário, lembra a Sônia Regina que é hora de se fecharem os portais do cemitério. Voltando a atenção ao livro aberto em seu colo, à imagem que ela mesma reproduziu, um arrepio de fim de tarde insinua-se sob o seu casaco escuro a erguer-se até a nuca, à base de seus cabelos curtos. Lembra que precisa voltar para casa, mas antes devolver o livro na Biblioteca. Fechando-o, seus dedos alisam a capa, “Marcel Proust – Em Busca do Tempo Perdido – No Caminho de Swann – Tradução Mário Quintana – 18 ª edição”, ali encostada à capela, cercada por túmulos, com suas cruzes e anjos. O livro repousa, a sua cabeça se inclina, vê a si mesma. Mocinha em vestes de luto sentada à porta da capela, tendo diante de si a paisagem de criptas, na inútil ostentação de mármore e imagens. Símbolos da dor inútil na inutilidade de todas as coisas.

Um gradil de ferro, uma árvore secular, inscrições que tornam-se ilegíveis. Ali repousa, quiçá eternamente, uma donzela de ascendência belga, a primeira a ser sepultada em tal campo santo. Quem terá sido essa senhorita Berta, saída da Europa e que, cruzando o vasto oceano, veio morrer nas montanhas da rústica América. “Sepulturas cheias de sonhos abortados.” E povoam lembranças de um sombrio TH, a deslizar em penumbras, que julgava os cemitérios “labirintos infectos”, incapaz de sentir sua paz de espírito, naquele soneto que ele, TH, dedicara à memória de Augusto dos Anjos, e começa assim, “Atento às cinzas sobre os túmulos Sentindo o odor da Fatalidade...”

Uma capa esvoaçante, sombria. Cartola negra. Face pálida sob a farta barba. Um medalhão dourado devolve a luz da lua lúgubre. Uma voz rouca e profunda ressoa. Cavernosa. “Mortos! Saíam de seus túmulos! Venham a mim! Pois eu, eu não creio em nada!” Não crê, porque não crê. Um cruzar de relâmpagos, um redemoinho de vento. Ei-lo derrubado ao chão de folhas secas. E continua não crendo em qualquer juízo ou punição, “aquela voz era sombria como a do vento à noite nos cemitérios, cantando a nênia das flores murchas da morte”, não é mais Coffin Joe, mas Álvares de Azevedo.

Naquela soturna e surreal “Noite na Taberna”, a indagar “O que é o homem? É a escuma que ferve hoje a torrente e amanhã desmaia, alguma coisa de louco e movediço como a vaga, de fatal como o sepulcro!” O que sou eu, EU, que dá valor a um Ouro para assim afirmar o Eu? “Jesus te ama” só me emocionaria se Jesus significasse algo para mim. O Eu está tão afetivamente carente que qualquer um que o ame é sinal de esperança. Considerando ainda que Jesus seja sublime e divino então é uma honra, um privilégio, que o Eu seja amado por semelhante Ser! Mas e se falarem “Elvis Presley te ama?” Elvis Presley para o Eu tanto fez, tanto faz, que honra traz está condição, a de Elvis Presley amar o Eu? Antes fosse o Thom Yorke! Ah, meus botões, meus entediados botões, quando se está apaixonado, é o Eu que elege o Outro e valoriza, e em seguida espera o mesmo sentimento! Ora, é nada mais do que o Eu amando a si-mesmo através do Outro!

Passos no pavimento. Asfalto até na morada dos mortos. Afinal, os vivos precisam de trabalho eficiente. Mas por que semelhante lugar de desespero? Nada mais que um museu ao ar livre, com tantas esculturas que são verdadeiras obras de arte! Mas é um monumento à finitude. Os anjos de mármore. Não há esperanças? Os judeus é que são apegados à cemitérios, com inscrições e adornos, um culto à memória, pois ali descansam os mortos até o glorioso dia da Ressurreição. Há esperança! O cemitério é um símbolo da esperança! Os mortos não viram cinzas nos ares, mas aguardam a trombeta da renovação! Oh, nada mais doloroso que perder a fé!

Mas, meus sofridos botões, o assunto 'morte' é um tabu no baile de máscaras da vida social! Um jovem, sarcástico, mostra algo a outro. Jovens que não chegaram a duas décadas, não têm qualquer concepção de finitude. Mostra algo entre os dedos e diz, num sorriso, “Veja com os seus próprios olhos que a terra há de comer!” E um senhor, ali ao lado, esboça sua desaprovação, com o profundo mau-gosto do jovem. Não é delicado lembrar que morreremos. Memento Mori.

Preciso voltar para casa, fado meu! Um casarão, flores na varanda, uma margarida artificial para atrair os colibris, um sotão com restos de uma velha cômoda, farta de cadernos de séries anteriores, e a primeira bicicleta da irmã, com os pneus furados e pintura sumindo na ferrugem. O tempo vai passando e nada permanece. Nenhuma calma sob os céus. É estranho não podermos dizer simplesmente “Adeus” às coisas e aos seres! Carregamos trastes de velhos tempos, lembranças de amores passados, memória dos mortos sepultos.

Um casal passa junto a estátua do Cristo, em semblante de dor e penitência, Olha para nós, do alto de tua Piedade. Um casal. Jovens? Não, talvez trinta anos. Filhos de algum falecido? Talvez daquele Sr. Faria, ali sob a sombra de quase noite. Ou daquela Sra. Fátima, onde um jarro de cerâmica exibe pétalas que murcham.

Lembranças de amores passados. Um certo beijo com gosto de chocolate. Não fôra o primeiro, mas o mais emocionante. Ela completaria quinze anos, com promessas de festa e baile, e dona Clara Selma não disfarçava sua hostilidade para com o jovem, com aquele ar de superaplicado nos estudos, mas incapaz de um “bom dia” que soasse sincero.

Tantos encontros às escondidas, ou quando terminava a missa e ela ficava na praça. Hector, o nome dele, e pouco mais de dezoito, todo orgulhoso. Mas todo imprudente, ah esses meninos!, em aparecer no salão do baile, na manhã da festa. Claro que aproveitou-se da ausência de mamãe ou do Sr. César, nem a irmã por perto, e dizendo-se curioso quanto à preparação do baile, quem seriam os pares, alguém que eu conheça?

Aí ele se aproximou, queria alegrar a querida. Ela ajudando na decoração do salão, com muita seda colorida, balões nas cores do arco-íris, fitas a descerem de vigas de madeira, também nas cores mais exóticas, e ele se aproximava, sem hesitação. Ela comendo uma barra de chocolate. Ele a surpreende. Ela está contente por ele estar ali, e oferece o chocolate. Ele aceita. Ela exibe a barra entre os lábios, e diz “Vem pegar”. O beijo. Gosto de chocolate.

A festa, a prometida festa. Acham que assim acertam tudo! Quando a menina pede um vestido é prontamente atendida, isso não é coisa que se negue. Quando a mesma menina mostra o desenho que terminou de colorir naquela tarde, trancada em seu quarto penumbroso, é sutilmente afastada, não há tempo, há um relatório, há uma planilha de cálculo, há uma pilha de serviço, depois veremos isso. Não, ela não pode reclamar. Tem boneca que fala, tem dez vestidos novos para a tal boneca que fala, tem uma casa de bonecas, tem estojo de maquilagem, tem a bolsa que papai mandou. Quando vou ver papai? Vou visitar papai? Mas papai mora longe? Não deve fazer perguntas assim ansiosa diante do bondoso Sr. César Souza, que agora merece todo o nosso respeito e afeição! Ms ele é o pai da Roberta, não o meu!

Sem dúvida que ela ganhou uma bela festa, todo mundo comentou.; as primas então! Até a Cíntia que ficava piscando para o Hector, mas deu o maior apoio à loucura deles. Ela tentava se animar para a mascarada, mas nem as anedotas da prima conseguiram ressuscitar um sorriso. Ela, a pobre debutante Sônia Regina Dalmas, sabendo que será difícil que o seu Romeu consiga entrar no baile dos Capuletos, que já avisaram os seguranças da portaria.

Sônia dança com o primo, aquele sacana do Régis, que fica de olho no decote e só gosta de filme censurado. Outros quatorze pares ocupam a pista. Alguém deita um sussurro em seu ouvido, “Você está linda”. É ele, o audacioso, é assim que se diz?, Hector Dias, nos volteios da dança, à rigor, irreconhecível! Claro que um pouco deslocado, mas é inegável que ele é um bom ator. Não atrai atenções.

Na hora das palmas é que ele abusou. Happy Bithday for You e ele todo exaltado. É quando as tias reparam, as corujas Capuleto, sempre à espreita, mas elas entendem, sabem de quem se trata, “Ele não perde a oportunidade”. E ela, a debutante, a linda, a invejada, esquarteja, ai que termo forte!, o bolo, distribui glacê e recheio de abacaxi aos familiares, a mamãe Clara Selma, ao novo pai César Souza, a irmã, por parte de mãe, Roberta, ao irmão, por parte de mãe, Carlos, ao tio Anselmo, à tia Carla, à prima Cíntia, à tia Carmen, ao vizinho Olinto, ao vizinho Nilo, a vizinha Vicentina, ah tanta gente!, e depois recolhe um pedaço, recobre, e vai procurar o seu Montecchio, o seu Romeo. Ele é quem a encontra, a ela que atravessa sem hesitação o amplo salão. Ele a sentir-se ali o único digno de sair com a dona da festa, em abraços, “Agora você vai me dar atenção”. Ela oferece o bolo, ela sabe que ele gosta de recheio de abacaxi, ele degusta satisfeito, “Vim levar você daqui!”

No fundo do salão, ele sabia bem, estendia-se ampla varanda, e ele todo disposto a amarrotar aquele vestido, mas ela encostou-se a pilastra, no resto de luz e ouvia sua voz e o hálito de abacaxi, mas logo notariam sua falta na festa, ora, ela é a rainha! E ele não entendia, jamais poderia. Dedos que raspam seus lábios úmidos e ansiosos. Ele jamais aceitaria, mas ela se afastou.

E uma sirene ecoou. Surpreendidos? Não no passado. É que em breve o cemitério havia de fechar seus portais. Uma porta se fecha e fica tudo escuro, o mundo inteiro. Mas é que a festa exige, não pode existir sem a sua presença. É ele, o abandonado, quem fica desnorteado nas trevas. Voltará depois para raptá-la.

Com o caderno de desenhos junto ao peito, além do romance francês, Sônia Regina arrepia-se a cada passo como se mãos brutais ousassem carícias em seus seios, como se lábios com gosto de abacaxi massageassem os seus e um corpo morno pesasse sobre o seu, e não pode deixar de considerar estranho aquela ameaça sensual num campo de morte. Não sabe diferenciar os arrepios de terror ou distingui-los dos de desejo. Mas a porta fechada, as trevas caídas sobre a varanda foi a ofensa que ele nunca perdoou.

Certa tarde, seu querido vai saindo de casa, sob uma chuva fina, e alguém grita da calçada defronte, com uma sombrinha, mas ele não ouve. É ela, claro. E desiste de seguir seus passos. Aí, na tarde seguinte, ela é encarregada de devolver o vestido. Missão que ela cumpre ligeira, pois vai visitar seu querido! E ele chega e não acredita, “Até que eu não estou tão sem sorte hoje.”, ele que estava às voltas com o alistamento militar, ele que tem horror a isso de guerra, é um a dizer-se pacifista. E ele quer ser amável, bom anfitrião, com suas anedotas sem a menor graça, seus gracejos sem qualquer originalidade, a ler seus escritos, um projeto de romance de ficção científica, uma viagem á lua, sei lá, acho que ele andou lendo muito Júlio Verne, apesar que eu gosto muito de Júlio Verne, aquele no fundo do mar, no submarino, o Capitão Nemo, uma figura, pode crer!, mas o romance dele, do Hector, era um tédio só e ele ainda autocensura a cena de amor do mocinho e da mocinha, e fica lendo piadas prontas, de quem?, do Millôr Fernandes, ou do Jô Soares, sem nem ousar ser original, e piadas que estão longe de me agradar, mas vou sorrir para ele não ficar magoado.

Vou dizer que quando faço algo que vão reprovar, e sempre acontece, ou chego tarde em casa, com daquela vez, junto com a Cíntia, ela a bondosa dona Clara, mamãe toda generosa, Deus abençõe, grita, com ares de traída, “É assim que você me paga aquela festança toda!” vou matar o ridículo bom humor dele com os meus problemas? Melhor elogiar esse enredo sem-pé-nem-cabeça que alega ser o original dos originais, como é isso?, brasileiros disputando com franceses e chineses para construir uma nave para o transporte de exploradores de minério até a lua? Ele nunca leu romantismo não? Acha que vou engolir essa de que a lua não passa de uma cinzenta rocha suspensa nos céus?

Tá bom, ele não quer servir ao Exército, e eu não quero voltar pra casa. Pra quê? Pra varrer os cacos do meu vinil que mamãe quebrou? Agradeço o seu interesse, querido, mas não tenho que ir essa tarde, essa noite, então é a sua oportunidade de enfim raptar sua Julieta, vá em frente, faça logo. Pois o digníssimo Sr. César sempre encheu Sônia Regina de mimos e brinquedos, bonecas caras, mas nada de atenção, jamais preparou Sônia para o “mundo-cão”, e seu pobre papai, nauseado, o Sr. Marco Dalmas, foi para beira-mar, onde se limita a ensaios fotográficos e ler Pablo Neurda. Então que culpa eu tenho de ser é uma filha toda à marge, assim entediada, ou querendo chamar a atenção? Vou ler ali no livro sobre Pais e Filhos, “Educar não é impor, é compartilhar sentimentos e conhecimentos, preparar o(a) filho(a) para a vida”, faltou acrescentar “para a vida num mundo cruel”.

Sônia Regina aceitou o chá com bolinhos de fubá e agradeceu a dedicada dona Hilda, que conhece de cozinha, enquanto ela, Sônia, sofre até para fritar um ovo, não exagere, minha querida, que eu já assei bolo de cenoura e fiz a cobertura de chocolate, e o querido também elogia a mãe, mas ela, Sônia, quer sair com ele, andar ao crepúsculo, você sabe o que é romantismo, querido? Aprenda na poesia do poente. Ele se despede da mãe e diz que volta em breve. Pobre dele, não pode prever as sombras que a noite reserva.

A noite cai, os edifícios adquirem esta dor dourada fulgente, e brilhos passeiam nas vidraças, e os perfis de árvores e telhados se confundem. Assim também naquela época, mas era verão. As noites chegavam com uma lentidão, mornas e lânguidas. E podia-se ficar nas varandas, ou nas esquinas, em conversas intermináveis sobre lendas medievais ou contos de terror. E foi numa noite daquelas que, após aceitar bolinhos de fubá e chá, ela foi acompanhada, em sua pretensa volta para casa, pela presença e humor do seu Romeu.

Ela também se imaginava retornando, mas lembrava da angústia de um “é assim que você me paga aquela festança toda!” e seus passos se tornavam lentos, com um peso acrescido de discussões de outrora, de sonoras ofensas de outrora. Mais em silêncio do que entregues ao humor, seguem ambos, que muitos observam juntos, mas com pesarosas distâncias sem compreensão. Ela pode até se inclinar para desapertar a sandália, e ele pode até ajudá-la, mas além desse contato são duas solidões que se protegem, que se sufocam.

“E se Milene estiver em casa?”, ela diz. E ele reconhece, Milene é uma amiga em comum, sabe dos desconfortos que sofrem, muito devem a sua amizade, que, em tempos passados, pode-se dizer que ela unira o casal, antes de Sônia Regina visitar o pai em Niterói, onde ficou mais de um ano, pois antes foi Milene quem conheceu Sônia na classe do catecismo e, na época, Sônia cantava bem, sabia todos os hinos e a liturgia, não se sabe hoje em dia, mas deve-se a Milene todo o carinho, ela que adaptara aquela versão para o Filho Pródigo, onde Hector era o tal filho que sai de casa, esbanja toda a herança e volta miserável, e Sônia fazia o papel da irmã que recebi o irmão, jogando-se os seus pés, pois o irmão mais velho, o que ficou ao lado da família, não aceitava a volta deste irmão irresponsável, “Imagina só, gasta a grana e volta com essa cara de remorso, e todos acreditam”, não, o irmão não aceitava o banquete para o irmão que perdeu e agora volta, e Sônia, a irmã, se jogou aos pés de Hector, o irmão, e quase beijava mesmo aqueles pés desnudos do irmão ferido em andanças, ela toda humilhada diante da perdição dele e da aceitação do retorno dele e da compreensão do remorso dele, e Sônia, não mais irmã, a pensar no gesto, durante aqueles dezenove meses á beira-mar, saindo nas pracinhas e beijando garotos bronzeados, mas sem uma mancha daquela perdição, e não que Hector fosse bom ator, longe disso, mas ela sabia ser uma boa atriz.

Chegam à casa de Milene, casada, mãe de um menino, Cássio, todo engenhoso, que devia dar muito trabalho, a ela, nova ainda, longe dos trinta, uma professora a deixar-se até de madrugada a inventar exercícios e a corrigir avaliações. E Milene não estava, mas o portão todo aberto, ela era mesmo muito distraída, coitada, achava que Deus protegia mesmo, que malandragem não tem vez, veja aí a proteção divina que nos ampara, e deixa assim o portão aberto, para qualquer um, mas somente eu e meu querido vamos entrar.

Hector, com uma voz até comovida, lá de cima de onde avistavam o bairro novo, lá da varanda nos fundos, com sua voz até apertada, comenta um filme sobre guerras, ele todo apavorado com Exército, onde numa estação de trens os soldados em despedidas, abraçam as amadas, ou acenam debruçados das janelas, e elas agitam os lenços, em choro discreto ou convulsivo, quantos voltarão para casa?, quantos ficarão caídos nos campos de batalha?, quantos morrerão abraçados às fotos de suas queridas distantes e desamparadas?, e ele tem a voz apertada, quase sussurro, e ela toda sensível, numa ânsia de choro, “Me beija”, e ele desfez aquele choro iminente com seus lábios não menos ansiosos.

E ela se lembrou de sua família? Lembra agora, enquanto caminha entre as lápides, enquanto os portões se fecham? O que Sônia Regina pode dizer para se desculpar? Quem dissera que ela era uma boa filha? Quando elogiada, e sinceramente? Mas ela se esforçou mesmo? Como poderia agradar? Vive se culpando, mas terá culpa? Quem tem culpa? Deus é o único culpado? Os homens querem fechar o lugar, mas ela vem devagar, a culpa pesa um tanto, os passos de uma mente pesada. Mas ela aceitou sepultar o choro naqueles lábios!

E ela aceitou que ele saciasse o desejo em seus seios, que aqueles lábios lambessem ávidos, e que aquela língua quente e atrevida lhe adentrasse o umbigo! Ela não só aceitou, ela desejou, ela exigiu! Não serei a condenada, serei a cúmplice! Sugue em meus peitos todo o prazer que você desejou, menino, e pelo qual esperou tanto tempo! Sugue tudo até meus biquinhos começarem a latejar, e doer e golpear com arrepios! Amasse estes peitos com força mas com perícia, com agressão mas com carinho! Ou rasgue meus lábios com os teus dentes e tire sangue de minha língua, para que ela silencie os gritos e no silencio eu possa ouvir os teus gemidos! Assim, queira mordiscar a borda rendada de minha calcinha roxa e invadir com o teu nariz o segredo de meus íntimos aromas! Não tenha pressa, mas seja menos tímido! Teus dedos aprisionam a fortaleza de minhas nádegas e preparam a invasão aos meus pontos frágeis! Deixarei que adentre o castelo julgando-o invadido, deixarei que duvide de tão pronta rendição. Tua língua já passeia em lábios outros, degusta meu íntimo prazer líquido, doando meia arrepios e uma vontade tão louca de deixar entrar a cavalaria!

Não pensava em mamãe, pobre Clara Selma, toda ressentimentos, agasalhados e acariciados, nem em respeito ao Sr. César, nem aos seus filhos e também de mamãe, nem em ninguém, nem em si mesma, mas no estar-com-ele, sentindo o corpo dele, com todo o desafio que o gesto representa. E ela o afastou quando ele gemia, no final ele devia estar fora, no último momento, o supremo, já estar distante! Em plena união prever a separação.

Ah! A tristeza depois do amor! Depois, ele quis ser companhia até a sua casa, afinal já devia ser meia-noite e Milene devia estar na casa da mãe, sei lá, não apareceu a nossa amiga, e deitando o braço juvenil às suas costas, a aproximar-se mais, e ela toda abalada, tremia até, recusava aquele braço como se fosse confirmação de posse, Não se aproximem! que esta já é minha!, mas que desconfiança boba, as ruas estavam vazias, é muito mais de meia-noite. Então ela se sentou sob uma marquise, ali onde funcionava a padaria até às vinte e uma horas, dia de semana, e até vinte horas, sábado e domingo, e o choro voltava, e não sabia se choraria pelas donzelas ou pelos soldados, se choraria por si mesmo ou para o sorriso sacana do seu querido, Por que eles sempre fazem essa cara de satisfeitos?

Ele, todo envolvente, sentou-se ao seu lado e novamente tentou um abraço, e ela o afastou, ele a ousar convencer a moça a voltar para o abrigo do lar, e ela o silenciou, então ele declarou ter uma idéia, um plano B, assim todo estrategista, ele devia ver muito filme de guerra, e mencionou o amigo, Amigão mesmo, o Heleno. E subiram no primeiro ônibus que passou, que devia ser o último, e voltaram à parte alta do bairro, além da garagem dos ônibus, e a praça.

O casarão todo às escuras, e Hector a contornar a cerca até o quintal, pensando em pular, e sorte sua não ter uma cerca de alta-tensão ou algum cão bravo, mas cão bravo havia e daqui a pouco aparecia!, mas ele se julgava muito esperto, chegaria a janela do quarto de Heleno, lá nos fundos e estaria a salvo, pois o cão bravo não trepa em muro, ela toda assustada, Vai que passa a polícia e a gente é presa?, mas ele tem um quê de autoconfiança que é de tirar o fôlego e arrasta a gente, e Então vai lá, mas vai rápido!

“Não, Heleno, você não está sonhando! Sou eu mesmo! Preciso é que você abra o portão pra mim. Estou em apuros!” E o Heleno, num torpor, talvez a sonhar com suas loiras peitudas, acionou o portão eletrônico e segurou o cão bravo, o nome dele é Sadam, imagine!, enquanto entravam pela cozinha, Graças a Deus estamos sob um teto. E no maior dos silêncios possíveis, Sorte ninguém ter acordado, e foram para o quarto do Heleno, onde ele deixou a cama dos hóspedes para a moça tímida, e apontou o sofá para o audacioso mocinho, que não sabia como agradecer, Heleno, você é um irmão pra mim!, Quem isso, cara, você é que é muito louco!

E conseguiram dormir, e ela acordou cedo, a tempo de ver como ele dormia, parecia um bebê, mas bem poderia ser um bêbado, desses que a gente encontra caído nas ruas, agasalhados com roupas em trapos ou jornais velhos. Estaria ele tão desvalido quanto um mendigo? O que fazer afinal? O que ele poderia oferecer? Rapaz a alistar-se, ou a evitar o alistar-se, com projetos de vestibular e faculdade, sem qualquer renda exceto a do papai, então o que poderia fazer? E ela, que nem terminou o mínimo de sua formação? Poderiam ficar juntos? Poderiam fugir?

Não fugiram. Não foram capazes. Deixaram-se ficar mergulhados nos olhares um do outro, estupefactos com a ousadia da ação, agravada a todo momento em que ecoava a voz de Clara Selma, “é assim que você me paga aquela festança?”, uma eterna cobrança a pesar sobre os ombros da filha, refém de tamanha generosidade! Suspensos nos olhares e nas redes da varanda, até que a dona Joana, mãe de Heleno, acordasse e soubesse do feito do casal, “Mas vocês saíram de qual romance?” e Heleno já prepara um lanche com bolachas e geléia, e chocolate quente. Enquanto Joana conhecia Sônia Regina, Hector chamou o Heleno à parte, e logo explicou que passaria em casa para “levantar uma grana”. O que ele nunca deveria ter feito, pois certamente foi seguido.

Mas foi em casa, disse uma mentira qualquer, não deve ter percebido o vulto do padrasto dela, e voltou logo, quando ela, na sala, escolhia CDs junto ao aparelho de som e queria dançar. Dançar junto dele, entenda-se, ele todo tímido, nada entendia de passos e giros e ficou estático, enquanto ela rodopiava e flutuava ao som de certo sucesso pop dos dançantes anos 80, com letras românticas e sonoridades de transe eletrônico, “Essa não é a primeira vez que você tenta ir embora”, diz a canção, e ele segurava firme pela cintura, e ela o arrastava com gestos e sorrisos, os cabelos ocultando o brilho no olhar, “Vá – Não vá! Não poderia ficar comigo mais um dia? Se nós aguentarmos mais uma noite...”, diz a canção, num refrão que não era euforia, mas desabafo.

Sônia Regina saiu do cemitério, junto com o casal, e percebeu que a moça não ocultava os olhos vermelhos, enquanto o rapaz era todo silêncio. Junto ao carro, sob a tília em flor, ela se encolheu e ele a abraçou. Depois, entraram. Em manobras curtas, semicirculares, o veículo deixou o estacionamento e desceu rumo a Avenida Pedro II, até deixar um apagado brilho de farol.

O farol então sumiu e Sônia Regina notou finalmente o escuro da noite. Fez às pazes com a penumbra da rua a surgir à frente, onde seguiria meia centena de metros até a próxima parada de ônibus. Aconchegou o caderno e o livro ao peito e contava os passos, assim fizera naquela distante manhã, dançante, dançando com ele numa brisa a tornar-se tempestade, aquela tempestade de um dia, um dia apenas em que viveram tudo de uma vez!

Ela, cansada de dançar, deixara-se cair na poltrona, e ele foi cair sobre ela, a apertar seu corpo e sugar seus lábios, numa ansiedade imensa que toda uma espera legitima, “Isso tudo parece um sonho, Sônia!”, ele dizia, menos sorrisos, algo solene, com temores de que pudesse enfim acordar. Não se preocupe, querido, logo vai tornar-se um pesadelo. E ele trocou a trilha sonora e o arrastou para a placidez da varanda, sob as samambaias e os crisântemos, e o abrigou em seus braços, como o reconhecimento da longa espera dele, e o ocultou em seus seios, que palpitavam com toda a brevidade do prazer,

“Quem um dia irá dizer que existe razão
Nas coisas feitas pelo coração? E quem irá dizer
Que não existe razão?”

“Então, você gosta de Legião Urbana?”, ela queria agradar e assim esperava que a música agradasse. O olhar dele confirmou e ouviram, abraçados, sabedores das tantas diferenças, não tanto quanto os protagonistas da canção, que se amavam em mútuo completar, sim, a menina mística, o menino moderninho, a menina avançada, o menino aprendendo.

E sob a morte-vida da canção, enquanto talvez previssem a brevidade daquele romance, na loucura de um gesto de evasão, perdidos na noite, embalados na canção, abrigados sob o teto de um amigo, um atento ao mistério do outro, aqueles olhares e aqueles cheiros, aquelas descobertas de prazeres, aqueles dedos em carícias e aqueles lábios nos mamilos, aquele volume de que ele se orgulhava e aquela procura de nunca acabar. E nem ousariam juras eternas, pois sabiam que o dia seria único e breve, e almoçaram diante do Heleno, e sua mãe, Joana, mas como se estivessem sozinhos, mais nutridos pelos olhares cúmplices do que pela salada e os espaguete. “Hector, eu sempre considerei você um rapazinho ajuizado, e agora você me apronta essa!”, reprovava a dona Joana, ainda que com olhares de simpatia, e Sônia já estimava aquele apoio velado, toda uma atenção que desconhecia, vivendo entre os “fascistas”, como dizia o Hector, vivendo com uma mãe “irmã do Mussolini”, como dizia, ainda, o Hector, e achando que diálogo fosse uma espécie de benção só destinada aos Eleitos, aos Iluminados, mas ali o Heleno e sua mãe, Joana, descontraídos, recebiam o telefonema da irmã do Heleno, a Helena, não a de Tróia, Helena que é noiva e vai chegar daqui a pouco, e todos aproveitam a sobremesa com chocolate e licor.

Sônia Regina lembra, enquanto espera o ônibus, sob a sombra do muro do cemitério, que ainda ousara uma visita à dona Joana, duas semanas depois, com a mudança marcada, pois seus pais não mais hesitam em afastar a filha de certo ambiente e certo rapaz inconsequente, coitados!, e a muto simpática dona Joana, ainda tão jovem, em conversa jovial num frescor de tarde e comeram pudim e beberam chá de camomila. Não ousaram abafar as lembranças daquele dia e mencionam o Hector, que a terra engolira, o moço morrendo de vergonha, ele obrigado a se afastar, sem rumo no jogo das famílias, que trocavam ofensas patéticas, onde ela, Sônia, era “dessas garotas fáceis”, e ele, Hector, era “um sedutor descarado” ou “um raptor de garotas ingênuas” e, não demorou nada!, ele e ela dedicaram-se a uma troca de ressentimentos. Sônia ainda o encontraria uma última vez, sem sentir qualquer resto de afeto, mas a dona Joana nada saberia.

Foi no fim da tarde que mamãe e o Sr. César finalmente surgiram nas escadarias, acompanhados pelo Sr. Ramiro, o pai do Hector, mas antes Helena deu-se a conhecer depois do almoço, a sensacional Helena!, já apaixonada pela Sônia, e a revelar que Hector não escondera uma paixão por ela, a Helena, mas toda sorrisos, coisa do passado, ela ainda debutante, quando Hector passou a frequentar a casa, o amigo do Heleno, em estudos juntos, unha-e-carne, as lições de matemática ou montando aquelas experiências dos livros de Ciências, dissecando rãs ou fabricando sabão com sebo ou abacate!, sem poupar críticas às bandas pop que Helena ainda ouvia, e aquele vinil do Oingo Boingo não seria dela?, ah, o Hector!, amigo do irmão, mas de olhos grudados nas pernas dela, quando ela andava pela sala, mas o Hector é gente boa!

E as duas ousaram um banho juntas, para desespero do Hector, disposto a dar a vida para contemplar, por apenas um segundo, aquelas duas musas nuas, as duas belezas desejadas, e ele em rodeios diante da porta do banheiro, ouvindo os risinhos delas, claro!, até surpreendê-las de toalhas, elas correndo, mais risinhos, protegendo os peitos, com os cabelos molhados, gotejando ao longo do corredor até baterem com estrondo a porta do quarto de Helena, e quando é ele ao banho, elas é que se apoiaram à porta, ouvindo os barulhos que ele fazia, se gemendo ou não, pois Helena, maliciosa, apostava que ele se punhetava todo, todo tesão, não é, menina?, pois não somos pouca coisa não, que somos duas 'miss', não é?, e ele tem mesmo é que ficar com água na boca, e ele demorava-se, mas saiu todo cheiroso, descalço, aqueles pés brancos marcando o corredor até o quarto de Heleno, a exibir o peito nu, a cobrir-se lentamente de pêlos, e um volume sob a toalha enrolada na cintura, e ria-se aos risinhos delas, e fazia gestos na intenção de deixar cair a toalha, mas era só brincadeira, hóspedes eram em casa de amigos, não vamos abusar!

E mamãe e o Sr. César chegaram e acabaram com a festa, e a dona Joana conversava com mamãe e o Sr. César e o Sr. Ramiro marretavam o pobre Hector, que agora se encolhia, e se humilhava aos olhos dela, que queria, ainda aquela manhã!, fugir com aquele herói, que herói que nada! Nada mais que um moço a gaguejar diante do pai, o sério Sr. Ramiro, e diante de César, o padrasto, que por pouco não o esmurrou ali mesmo, mas trata-se de residência alheia e não podemos abusar. “É assim, minha filha, que você paga todos os nossos esforços?”, gritava mamãe, aquela Clara Selma, toda possessa, “Mas ela não é grata, essa sua filha!”, bradava César Souza, este senhor grisalho entre nós, ecos do que depois descobri em “Romeu e Julieta”, quando desembestei a ler Shakespeare e outros lunáticos, no bom sentido da palavra, e mamãe a arrastar-me sem preocupar-se com os olhares nada aprovadores de dona Joana, que sabia tratar seus filhos, que sabia olhar nos olhos e simplesmente conversar, e ali mesmo mamãe começou a falr em mudança, e que eu seria levada para longe de certo “mau elemento” e nem ousava olhar para o Hector, e quando finalmente olhou, já indo embora, disse “Eu esperava mais de você, rapaz”, e não sei quem entendeu isso, e ele ficou a olhar pra mim, quando me arrastaram, ele ao lado do pai Ramiro, agora silencioso, longe de estar orgulhoso do filho, pois o Sr. Ramiro é “homem honrado e cumpridor de seus deveres”, assim o Hector dizia também, e o Hector ficou todo olhares, e eu aceitei ser levada embora e jogava olhares para trás, não, apenas uma vez, e ele ainda estava lá.

O vulto de um homem descia a rua e o ônibus não surgia. Não que sentisse brotar o medo, mas Sônia Regina sentia um novelo de emoções pesarem sobre o estômago. Ela, que nada comera desde o almoço, sentia um golpear confuso de congestão e fome, de algo que se acumulava e não saía, até que forçasse um vômito, ou gritasse para a altivez dos muros, ou ofendesse com injúrias o senhor que se aproximava, e que até parecia um pouco com o pai do Stevam, outra figura, o Sr. Olavo Lucena, mas era tudo uma anacronismo só, pois quando vislumbrava o Hector ao lado do Sr. Ramiro, nunca poderia imaginar que no mundo haveria um Sr. Olavo, pai de outro estranho rapaz, o Stevam, que só agora, coisa de menos de um ano, ela conhecera. E aquele senhor também estava à espera do ônibus, e à espera de um acontecimento, ou indo para casa ou seguindo para a noitada. Outro vulto nas sombras.

Noite que prometia e noite em que Sônia Regina queria encontrar abrigo. Abrigo não encontrado nos braços de Hector, filho daquele Sr. Ramiro, “homem honrado e cumpridor de seus deveres”, que voltava com o pai para casa, a ser reprovado aquela noite e para toda a vida, pois Sônia nada saberia, nada sabia agora, “Onde está o Hector?”, e o senhor ao lado olha como se ela fosse daquelas loucas a falarem sozinhas, mas é que o Hector já deve estar na faculdade, já pode estar conquistando uma noiva, já deve ter se esquecido de uma garota chamada Sônia Regina Dalmas que ele agarro aos dezoito anos, isso se o Hector estiver vivo...

Ela só o reencontrara uma vez depois do drama, de sonhos e projetos, olhares e beijos, e por intervenção de um amigo em comum, confidente das duas famílias, tipo um Frei Lourenço entre os Montecchio e os Capuletos, para continuar plagiando o clássico inglês, que conseguiu marcar, de parte a parte, um encontro num restaurante, para que conversassem e confessassem, pois o amigo em comum era justamente um padre!, Padre Gustavo, justamente, e ele, diplomata à mesa, deixa o casalzinho à sós, para que se aliviem das mágoas, que reconheçam que não passam de péssimos atores numa encenação escrita por outros.

E o Hector todo cordial, todo remorsos, que não deviam ter feito aquela loucura, querer fugir da família, que agora seremos afastados, que deveríamos é ter paciência, mas toda aquela ladainha me enervava, “Olhe, Hector, não sei quanto a você, mas eu não me arrependo de nada!”, não queria ser grosseira, mas ele se entregou a um silencio resignado e passou uma carta, em folha toda dobrada, onde me considerava “única e insubstituível” e que jamais me esqueceria, e que eu me cuidasse quanto a minha família e quanto a minha família e quanto a outros amantes, agora que estaríamos separados, e aquela aceitação dele, como se fosse destino, e aquela covardia toda, como se fosse resignação heróica, me enervaram tanto que me levantei, deixei-me ser abraçada e fui embora.

E o senhor ao lado lança aquelas olhadelas de sutileza, a pensar o que uma mocinha, assim toda de luto, faz aqui, junto ao cemitério, neste anoitecer de luar e certo vento, uma mocinha que talvez o interessasse, ou passeasse em seus pensamentos e desejos, com essa pose de senhor tão respeitável. E desde que se acostumara a esses tipos, desde que ali morava, meio à boêmia do bairro Santa Tereza, longe da calma da periferia, lá nas ruas escuras do Barreiro, onde crescera correndo para chegar à escola, onde corria para alcançar mamãe em passeios e tantas compras, quando.

Mas o senhor levanta bruscamente o braço! E ela, encolhida, é cegada por um farol, ensurdecida por freios gementes! Contudo, aliviada! É o ônibus que esperava! E o senhor, gentil, a deixa subir primeiro.

(Fim do Capítulo I)

LdeM

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final do cap. 6 da Parte 1 (Náuseas de Estudante)

2010-09-11T09:13:00.000-07:00

Julho/2001

G-8 em Gênova, Itália. Autoridades esperam cem mil manifestantes.

Multidões cinematográficas.

Batalha campal. Confronto com as tropas de choque, os carabineri. Grupos anarquistas em táticas de protesto midiático forçam os policiais a defenderem se atacando.

Carlo Giuliani, máscara, rolo de fita adesiva no braço, é atingido no rosto. Tem vinte e três anos e em seguida será atropelado. Ao redor do seu corpo a exótica geografia de um lago vermelho.

Polícia genovesa continua alegando auto-defesa.

HD e os poentes derramados nas vidraças do apartamento. Ali mergulhado nas sonoridades viajantes de bandas psicodélicas, “Soon oh soon the light...”, num regresso a uma imaginária década de 70, ao lado dos rebeldes de longos cabelos, ao lado dos manifestos pacificistas, ao lado dos filhos dos sobreviventes da Segunda Grande Guerra.

Poentes que se deixavam ficar em cores ora douradas ora esmaecidas nas vidraças, mais ali dentro do que lá fora, quando ele, inclinado sobre a escrivaninha, lia aqueles romances em calhamaços de folhas já amarelas, onde gritos e sangue habitavam as entrelinhas, entre os símbolos tipográficos, como uma imagem atrás do espelho, ressoando e gotejando.

HD e sua vida tediosa, debruçado sobre as narrativas heróicas da Segunda Grande Guerra com seus avanços e retiradas, com os armamentos e os massacres, com a técnica e a histeria, onde a batalha se apresentava à porta e aposentos dos pobres civis, reféns dos exércitos ensandecidos, nos quais os próprios generais se perdiam em suas neuroses, com seus combatentes ao front, afundados em trincheiras ou massacrados em bombardeios ou esmagados por fileiras de tanques blindados e tudo tão insano quanto seus líderes, seus duce, seus fuehrer, seus generalíssimos, seus secretários-gerais, seus primeiro-ministros, seus estados-maiores, seus alto-comandos.

Fora o heroísmo das vítimas, confinadas entre quatro paredes, nos sótãos escuros e mofados, ou nas adegas frias e úmidas, sejam judeus ou comunistas, sejam famílias húngaras ou exilados russos braços, sejam estudantes polacos ou guerrilheiros iugoslavos, não importa, todos de uma forma ou outra, pobres companheiros de uma Anne Frank, reféns, prisioneiros, vítimas da guerra que inoportuna visita às suas portas, sob o clarão diurno do sol ou o clarão noturno dos foguetes, vem de súbito ocupar suas cidades, suas ruas, suas casas, quando todo o mundo se torna parte do imenso e grotesco campo de batalha!

Onde o heroísmo dessas vítimas? Onde o nosso heroísmo hodierno? onde também somos vítimas... Parando em cruzamentos e expostos a armas e lâminas, ou infelizes alvos de balas perdidas ou pálidos reféns de reis do tráfico, ou cúmplices inconscientes da epopéia trágica dos menores infratores, ou humildes e cegos cidadãos encurralados em praças quando de seu matinal ou vespertino cooper, ou mocinhas violentadas e abandonadas em madrugadas desertas do anel rodoviário, ou estudantes esfaqueadas por se recusarem a entregar o tênis de certa marca globalizada, ou idosos abordados em portas de agências bancárias quando levam, além do resto de esperança, um abrigo monetário para remédios e sobrevivência, ou pais-de-família deixados nus no salve-se-quem-puder das terras-de-ninguém dos viadutos metropolitanos, ou, ah, por favor, deixem-me! Deixem-me com minhas narrativas épicas, com os heróis de aço e sangue, longe destas mesquinharias do nosso cotidiano, de nossa civilização e seu poente!

Na hora de ‘puxar angústia’, nos bancos ali da Praça, diante dos bustos solenes dos pais da pátria, em alamedas de ares cinematográficos, com aqueles vultos idosos a relembrarem um passado além da literatura, da qual ambos se deixavam empaturrar até a indigestão, e ao transbordar.

- O grande Nada que somos!

- Como assim? O grande Nada? Somos os herdeiros da razão iluminista, não? Somos os além-do-homem, somos os ‘homens-ocos’, somos os assassinos de deus, aliás, somos os deuses!

- Você está viajando...

- Ao contrário! Somos, ao menos, os assinantes de revistas semanais, somos os torcedores do Flamengo, ou do Atlético, somos os consumidores ávidos, somos os endividados dos “50 anos em 5”, somos os reacionários de plantão, somos os iludidos (ou desiludidos) com o progresso, somos aqueles que devastam o planeta, somos os “últimos românticos”, somos os navegantes dos mundos virtuais, somos os leitores de jornais (sensacionalistas), somos os colecionadores de gibis ou carros m miniatura, somos os desempregados estruturais, somos os individualistas culpados, somos, o que?, somos os bastardos da “indústria cultural”, somos os revolucionários de carteirinha, somos os “anarquistas graças a deus”, somos, mais o quê?, somos os “belos e malditos”, somos os deserdados do Estado paternalista, somos os fundamentalistas high-tech, somos os clientes do mercado global, somos os que rabiscam poemas nas noites de insônia, somos os que guardam cartas de amor, somos os que esperam a salvação, somos o “ódio aos burgueses”, somos os viciados em garotas e cinema, somos os assumidos e travestidos, somos os que “puxam angústia” na praça, porque lemos isso num romance, somos...

- Somos é um poço infindo de paciência, isso sim, meu caro Hector!

“Pronto, terminei!”, exclamou HD na solidão do seu quarto. Olhou pela janela lá fora, e viu o mar e a maré de edifícios a cobrirem-se de luzes, de frestas luminosas. Deu uma olhada para a tela, trocou um “ç” por um “ss” e salvou o arquivo no “Meus Documentos”. Mais tarde, talvez aquela noite ou madrugada mesmo, ele cuidasse da revisão. Por enquanto limitava-se a recostar-se na cadeira e pensar.

Ao número n de contos existentes no mundo fora acrescentado, logo n + 1. Sendo n um número finito, mas impossível de calcular. Quantos contos existem? Considerando-se todos os povos e idiomas. Milhões, não? Como calcular? E o que era um “conto” afinal? Uma narrativa curta? Uma estória concisa? Uma episódio que se esgota em si mesmo? Não sabia. Mário de Andrade dizia que um “conto” era o que o autor considerava um conto. E ponto final. Então, ele, HD, terminava aquela curta narrativa, se despedia das personagens e suas vidas, e dizia para si mesmo, “escrevi um conto”.

E quantos outros não faziam exatamente o mesmo – agora? (igual quanto transava e ficava imaginado quantos casais estariam na mesma situação!) Nada impede que agora um chinês em Beijing acrescente um último parágrafo ao seu próprio conto, em perfeito e estilístico mandarim, e um russo pingar um ponto final (no idioma russo há o ponto final?) em seu conto, em uma dacha nos arredores de Petersburgo, e um alemão esboce, com caligrafia atribulada, um conto, em uma casa pré-fabricada na periferia de Hamburg, e um escritor judeu norte-americano, quiçá futuro Prêmio Nobel!, digite a frase derradeira de seu conto, a ser premiado por importante revista literária de New York!

E, em seu quarto, HD acrescenta o conto n+1 ao espólio cultural da Humanidade, e contribui para a enxurrada, a cascata, o verdadeiro Salto Angel, ou Niagara Falls de informações que se acumulam nas bibliotecas, faculdades, colégios, arquivos de computadores, apostilas, documentos, redações, serviços secretos, que se acumulam e afogam os homens, os civilizados, os cultos, num caos de desinformação – causada por excesso de informação!

É impossível ler todos os livros, folhear todas as revistas, ouvir todas as bandas de rock, acessar todos os sites, imprimir todos os arquivos, comentar todos os ensaios, ler todos os e-mails, responder todas as cartas, divulgar todos os eventos, idolatrar todas as musas do cinema, ah, absurdo dos absurdos, hoje amaldiçoamos a nossa cultura, o acúmulo de milênios, num profundo mal-estar e caímos todos no sambódromo dos lazeres fúteis! Ou alguém se importa com o recém-encontrado conto inédito de um Tchecov?

E HD desliga a máquina, a resolver deixar para amanhã a revisão do conto, pois chega a intimamente temer que, caindo na vertigem de uma súbita náusea (daquelas sartreanas mesmo!), selecione tudo e aperte um “delete” (apagar)!

Provavelmente foi a fome que despertou HD naquela noite de domingo.

Girou o corpo e ligou o walkman junto à cabeceira. Depois do solo de guitarra, o locutor informa prestativo serem vinte horas e trinta e cinco minutos, e aí vem um bloco com duas músicas do mesmo artista.

Tirou os fones e resolveu levantar. Pés descalços no chão frio, pois nem se lembra dos tênis. Assim a dormir demais? A beber demais? Uma boa noitada de sábado! Beijou alguém?

Recapitulemos. Chega de madrugada. Dormi até às duas horas da tarde. Almoça (o último freguês!) na churrascaria assistindo a um final de filme (daqueles nada inéditos!) e u programa de auditório dominical com aquele apresentador-inflado-que-se julga-engraçado.

De volta a pensão, dormira novamente. E o celular acusava duas mensagens recebidas. Darío Sabine. Flávio Toledo.

Agora abre a janela e descobre que chovera à tarde. O ar úmido e frio invade, a levantar levemente as cortinas, meio envergonhadas. Nuvens de vaporação junto aos prédios e ruas novamente se ressecando.

Gasta um tempo, lavando o rosto (para ver se acordava!), trocando a roupa, enquanto medita seriamente se pede uma pizza. Não, já comera pizza ontem! E nem que fosse de calabresa! Melhor um sanduíche natureba (daqueles que o Sabine adora!), mas então precisaria comprar pão de forma.

Desceu até a portaria, ouviu a vinheta musical do Fantástico vazando por debaixo da porta da senhoria, e caiu logo na noite. Muito agradável, aliás.

As ruas logo estarão secas, mas as poças de lama são um perigo ao transeunte desatento. Como é o caso de HD, semi-sonâmbulo.

A menina se chamava Raquel ou Rose? Ou Isabel? Olhos negros, cabelos em cachos. Mas detestava política. Preferia discussões sociológicas sobre as bandas do hit-parade, as inglesas para os de classe média e deprimidos, e as ianques, pop-grunge, para os proletários, mas ‘deslocados’ (ela dissera assim, descolados, nem deslocados, nem revoltados!), e pedia, se pausas, refrigerante de limão (e ela pagando o próprio gasto!)

Talvez Rose, Rosa. Flor, mas nada de romântica. Calça jeans e sem maquilagem. E ele bebeu o quê? Caipirinha, certamente. Pois cerveja era um tédio. E vinho somente o de qualidade. Mas ele andava sem grana...

Na esquina, descobre que a padaria está fechada. Na verdade, acaba de ser fechada. Poucos segundos antes. Ainda havia luz lá dentro...

O jeito agora é a loja de conveniências do posto, mas é pros lados da Contorno. Fazer o quê? Mas nessa lerdeza você vai chegar lá no ressoar das doze badaladas!

Mãos no bolso, contando as moedas, conferindo mentalmente o valor das notas na carteira. Enquanto isso, nuvens se formam acima da sua cabeça.

Esquece das poças, molha os tênis. Também quase-adormecido segue o trânsito, a vida por trás das vidraças, os olhos mesmerizados diante dos espetáculos fantásticos nas cores da TV. Sim, apenas os brilhos de mil cores dos televisores! E carros raros. E pessoas, raramente. E um sono quase eterno sobre as coisas. Mas que vai durar até a aurora... Amanhã é segunda-feira...

Sim, amanhã é segunda! Mas por enquanto é domingo, é fantástico, é globeleza, é namoro na tevê, todo mundo na nostalgia do fim-de-semana, aproveitado ou perdido, pois amanhã é (irrevogavelmente!) segunda-feira, monday! Monday is money!

Mas nada diferente para ele. Sem emprego. E sem aulas. A greve promete se estender e daí não nascerá nenhum domingo sangrento e nenhuma revolução. Apenas não vamos cumprimentar o senhor reitor e vamos pagar as aulas ns férias de verão. Assim, nada há de diferente na segunda-feira (monday is money!) que vem chegado. A cada paso. O domingo agoniza, a segunda-feira revira-se no útero do tempo.

A segunda-feira! A promessa para os trabalhadores, para os patrões para os banqueiros, para os funcionários públicos, para os policiais e soldados, para as donas-de-casa, para as empregadas domésticas, para os agiotas, para os narco-traficantes, para os acadêmicos, para os mafiosos, para as aeromoças e comissários de bordo, para os vendedores de enciclopédia, para os representantes de seguradoras, para... Em suma, para o lucro e o prejuízo nosso de cada dia.

A segunda-feira! Mas ainda é domingo, e sentimos a agonia, lenta e cruel, do ócio que finda. É domingo e o táxi passa, é domingo e a única mocinha nas ruas espera o ônibus, é domingo e o único movimento são os jovens com um carro e seu potente som, abalando a avenida e o posto, com os últimos sucessos e batidas das pistas de dança, enquanto os frentistas até se animam a dançar junto para esquecer o cansaço e o tédio.

Ainda é domingo e façamos as nossas compras, pagando quinze por cento a mais, devido ao local e ao horário. Afinal, é domingo!

Ele juntou os pacotes, conferiu o troco (sempre esse cuidado!) e voltou pelo mesmo caminho.

- Se estou ligando tarde? Dez horas? Mas é domingo à noite! E foi você que enviou mensagem! Pra saber o resultado do concurso público? Mas eu nem fui fazer as provas! Estresse total! Vou tentar aquele da Biblioteca Municipal. Em setembro. Ah, sim, o mês que vem! Semana que vem! Mas a inscrição é até dia vinte. Isso se o mundo não acabar antes! E a pesquisa? Se engavetada? Na verdade, pesquisa tem pouco apoio. Os estudantes nem se interessam. O lance é pegar um diploma e enfrentar o mad max que é o mercado. Si, a universidade virou supermercado, self-service, sei lá. E o que mais aparece é revendedora de diplomas. Aquela velha história: sucatado o ensino público, sobra para o setor particular tirar um lucro bacana. Do you understand me? Se eu estou bêbado? Acha que passei do ponto? Eu passei no posto e comprei pão e vinho. Para a ceia. A minha Santa Ceia! Sanduíches natureba (do jeito que você gosta!) e vinho do Porto. Qual o problema se gastei um quinto da minha mesada? Eu, bêbado? Don’t kidding! Embriagamo-nos sim! Para esquecer, par suportar o fardo (não dizia o maldito poeta francês, ou poeta francês maldito?), para fugirmos de um mundo patético, onde está tudo errado. Mas o mundo continua e nossa embriaguez (desde o ébrio Noé!) o mantém, nossa permanente alienação o sustenta. Embriagamo-nos sim! Para esquecermos nossa condição, e embriagados permitirmos que tudo continue sendo o que é. Sei, sei. Sei tudo isso. Já li a cartilha, eu caro Sabine. Que não devemos fugir, mas permanecer prontos para a ação! Que devemos modificar o mundo! “Os filósofos se contentaram em interpretar o mundo, mas o importante é transformar o mundo!” Modificar o mundo, e não se drogar, não se entregar a putaria... Mas diga-me como vamos viver sem diversão, entretenimento? “Tudo bem, dissipação de vez em quando é bão”, não é o que diz a música, aquela do Skank, mas não continuamos “pacato cidadão, o pacato da civilização”? E não conseguimos ficar sozinhos, não é? Mesmo solitários nas multidões. “Não se pode deixar o indivíduo sozinho, entregue a si próprio”, já dizia o Marcuse, aquele mesmo, o de 68, contracultura, sei, mas não precisa muito, basta ler (com atenção, claro) o romance do Orwell, “1984” ou aquele do Huxley, “Admirável Mundo Novo”, onde o cidadão nunca está sozinho, isso para ele não pensar. Porque se você parar para pensar, você desiste! Pensar um pouco mais nos levaria ao desespero, por isso ‘eles’ pensam por nós! ‘Eles’? Não só papai ou mamãe, ou a mídia, mas ‘eles’, os que tentam seqüestrar nossa subjetividade. “O crime de pensar não implica em morte, o crime de pensar é a própria morte”, está no livro do Orwell. Pois pensar é ir-além do ‘que é’ e imaginar um ‘devia ser’, mas a ordem social está aí, todo mundo de televisores ligados recebendo pronta a interpretação do mundo. Quem me dera receber um projeto de vida pronto, que não precisasse de constantes decisões! (Por isso muitos buscam o consolo das religiões!) Ter aquele ‘sossego’ dos regimes autoritários, onde o Chefe, o Condutor, o Grande Sábio, ilumina o caminho e decide sabiamente a nossa felicidade futura! Como você mesmo já disse (acho que foi naquele almoço lá na Direito...) vivemos numa democracia em construção e precisamos arcar com as conseqüências de cada decisão. Se eu estou falando tudo rimado? Sei lá! É que ando lendo muita poesia! Mas deixa eu falar, pô! (Está ouvindo uns barulhos, ruído na linha? Tem extensão aí? Alguém está nos ouvindo? Não, eu não sou paranóico, e não assisti ao filme, qual o nome?, “Teoria da Conspiração”? Não assisti. Não vou aos cinemas, e não tenho TV, e muito menos aparelho de vídeo. Nem ler em metrô, ônibus, eu leio mais. Cansei. Nauseado. Não li o último episódio do bruxo juvenil e sua simpática coruja, nem acompanho a última série de Stephen King. Cansei, my brother. My Big Brother! Horas de lazer, cinemas, cento e oitenta graus ou não, excesso de propagada comercial, excesso de jornais (quantos você lê por dia? Eu lia cinco! Mas parei, desisti! “Mentir sozinho eu sou capaz”! dizia o Raul), excesso de mercadorias, promessas de felicidade, prazeres supérfluos (sim eu sou do ascetismo como todo bom leninista, moderação e planejamento, meu caro!), excesso de emissoras de rádio, um completo excesso o nosso mercado de bens de consumo, e de bens, e de serviços (personalizados ou não), para a nossa reacionária classe média, para a nossa inculta elite! Sim! Pois o problema antes, vide Indústria Cultural, capítulo 4 de “A Dialética do Esclarecimento”, de Adorno e Horkheimer, era a programação destinada às pessoas incultas, mas hoje a programação é feita pelas pessoas incultas! Nietzsche já avisou! Toda uma elite sem cultura! Quem vai ler Mann e Proust? Quem conservará Mozart e Debussy? Entendeu por que a gente não pode pensar? Ter sonhos, ideais, planos de vida é sofrer decepção. O melhor é seguir o comum, o que parecer pela frente. Ainda que desejem ideais e aspirações o tempo todo sobre a gente, com apelos e propagandas, senão o sistema entre em crise, quem vai consumir? Mas tudo isso, essa de nutrir aspirações, é semear frustração, num mundo onde o vencedor leva tudo, é, “winner takes all”, e como disse o louco Quincas, “Humanitas!”, “aos vencedores as batatas” – fritas! Como sobreviveríamos a tantos imperativos de “consuma isto”, “compre aquilo”, “seja feliz: use o sabonete tal”? Como decidir? (sim, pois você não pode comprar tudo, certo?) pois somos condenados a decidir, não é? Você está m ouvindo, Sabine? Ainda? Pois é. “Estamos condenados a liberdade”, não dizia o francês, o outro, o filósofo, o Sartre. Precisamos decidir, pois as escolhas nos esperam a cada bifurcação da estrada. Fico com a ruiva inteligente ou com a loira boa de cama? Faço Direito ou Medicina? Compro casa ou apartamento? Inicio o mestrado ainda este ano ou vou descansar em Cuba? Entende? Mil escolhas esperando o quê? As nossas decisões! Decidir com base no que sabemos AGORA – e sabemos tão pouco! Na lama da ignorância nós escorregamos! E somos responsáveis por esta decisão, escolhendo A ou B, diante de um eu-futuro, quiçá mais culto e esclarecido? Pois podemos ironizar amanhã a decisão de hoje! O Hector de amanhã atirando pedras no Hector de agora! E inutilmente! (Pois não apenas os outros nos levam a julgamento, mas sobretudo nós mesmos! Claro que os outros são cruéis! Atira e pedem a identidade depois, apedrejam e depois perguntam qual foi o pecado, crucificam e só depois indagam se se trata do Filho do Homem!) Peraí, Sabine! Só um exemplo. Um dia resolvi reunir... Você está me ouvindo? Pois é. Reunir um material que havia escrito, para ver se publicava algo. Rabiscos de 98, 99. Aí quase rasguei tudo. Pouca coisa prestava. Mas não acho certo, não acho digno, isso de ficar julgando a mim mesmo... Ou quem quer que seja aquele de dois anos atrás! Aquele outro Hector, que inda é parte de mim. Viveu intensamente aquele momento em que escreveu aqueles textos. É o eu-de-agora julgando o eu-de-ontem, que será julgado pelo eu-de-amanhã! Mas cada um vive um momento singular, e toma decisões a partir do que sabe! Pode então ser julgado? Não importa se amanhã não julgar o texto, que escrevo hoje, genial! Pois é o genial agora! E ficar debatendo isso é tão ridículo quanto discutir o ‘conflito de gerações’ (generations crash!), como se pudéssemos ironizar os alemães que deram início a Segunda Guerra Mundial ou condenar os norte-americanos por terem encerrado a mesma guerra com bombas atômicas! Podemos realmente pensar que se lá estivéssemos faríamos tudo diferente! Claro, você concorda comigo. Tem razão. É assim mesmo. Uma geração inventa algo que está carregado de sentido e bom senso. Mas aí a próxima geração não compreende e passa a ridicularizar. Afinal, por que andar por aí com uma bengala de freixo (ou ‘ashplant’, se preferir)? Ou usar um chapéu de feltro? Ou por que escrever cartas de amor? Ridículo isso. Não só as cartas de amor... Sei. Mas fala mais alto, sua voz está sumindo... concordo. Pensei nisso um dia. Aliás, quase todo dia. Se a História faz sentido. É mesmo um pesadelo, como pensava o Joyce. Inclusive é dele aquela imagem do chapéu de feltro e da bengala de freixo. É, o Stephen Dedalus em pessoa! E se hoje fosse Bloomsday eu até animava a ler o trecho do episódio quinze. Ashplant. Sugestivo... Mas será que a minha vida tem sentido? Será que continuarei, de episódio a episódio, a andar e perambular, com olhar andejo e alma flâneur? Não serei alvo de quadrilhas de seqüestro? Não serei raptado por mafiosos? Não serei abduzido por alienígenas? Não passarei nenhum Cabo das Tormentas? Não acordarei transformado num medonho inseto? Não serei subitamente processado? Não serei seduzido por uma secretária loira e peituda na ante-sala de um consultório odontológico? Não serei envolvido em alguma conspiração? Não serei torturado no porão de alguma ditadura? Não serei eleito par cargo público? Não serei o novo líder da nação? Não serei o próximo ídolo pop? Não converterei as massas à uma nova religião? Serei somente aquele que anda e anda, a observar os passantes e os fatos e nada fazer? Vitrines com modelitos nos quais não posso tocar? Como é que é? Se estou angustiado? Imagine! Você não sabe o que é angústia. Lembra daquela parábola no “Encontro Marcado”, do Sabino? Sobre o homem que busca uma pedra que transforma metal em ouro, e pega pedra por pedra e batia na fivela do cinto feita de metal, para ver se vira ouro. Assim pedra por pedra, andou e andou. Aí um dia, ao descansar, ele percebe que a fivela tinha virado ouro! Mas quando e onde aconteceu? Ele teve a pedra mágica nas mãos e a perdera por desatenção, então o que ele faz? Começa tudo de novo. A busca. O alvo sempre além! A angústia, meu amigo, my only friend. Acha que estou passando da conta? Acha melhor eu desligar? Quer que eu morra de tédio? Quer que eu me atire desse prédio? Não estou sendo sarcástico? Eu perco a sua amizade! Que isso, Sabine! Nossa amizade tem história! (Não sei se tem sentido, mas tem história!) E nossas discussões desde darwinismo, revolução francesa, revolução russa, Hobbes e Leviatã, as confissões de Rousseau? E aquela discussão que o Flávio começou depois de assistir ao filme “Matrix”? Sim, eu sei. Nem você, nem o Alex conseguiram assistir o ‘movie’. Violência demais? Efeitos especiais demais da conta? Mas pense, noite após noite, as salas de cinema ficam lotadas de pessoas que ávidas assistem a cena s de sofrimentos, torturas, assassinatos, massacres. Vivenciam a violência simbolizada. Toda uma violência que varreram, ou procuram varrer de suas vidas. A monotonia arduamente construída requer a violência esteticamente arquitetada. Imaginemos pessoas que não demonstram qualquer ímpeto violento. Um funcionário público. Um arquivista. Pois bem, este homem senta-se à sua mesa de trabalho, num escritório sóbrio e ordenado, preenche documentos, responde memorandos, e depois, cumpridas as tarefas, passa a esboçar, no verso de um ofício rasurado, um longo conto policial noir, onde nos agride um pavoroso assassinato... Este deixa vazar o peso que sofre... Todo um fardo social... Que fardo? O fardo social pesando (o motor da inércia social) os que muito possuem defendem a posse, os que pouco possuem vivem de promessas, os que nada possuem vivem de esperanças de possuírem também, e os que muito possuem arregimentam os que pouco possuem para manter longe os que nada possuem! Hein... Você está com sono, Sabine? Acha que eu devo desligar? Está citando um poema para me consolar? Ah, eu conheço este poema do Drummond, “Se procurar bem, você acaba encontrando/ não a explicação (duvidosa) da vida / mas a poesia (inexplicável) da vida”. Então, boa noite, Sabine. E desculpe aí qualquer coisa. Como é que é? Eu estou falando demais? Ah, mas isso eu já sei.

Aceitando o convite de Flávio Toledo, HD encontra-se diante do amigo, no restaurante A Romana, pois voltavam a compartilhar apreensões sobre como conseguir emprego. Verdade que Flávio poderia assumir a gerencia do restaurante da família, as havia a irmã, Flávia, que não aceitaria o fato tão facilmente. E HD não era de suportar o gerente de RH (ou não era tolerado, como queiram) e daí a romaria (novamente!) da entrega de currículos.

O restaurante e sua freguesia exigente. Um clima familiar e alguém pedia uma lasanha. O que também interessa ao nosso HD. Afinal, qual o forte do estabelecimento? As massas! Quem quisesse carne que procurasse a churrascaria do outro lado da avenida. A churrascaria que Flávio não perdia oportunidade de criticar.

Mas desta vez a crítica à concorrência foi interrompida. Olhares se voltavam para um dos televisores no segundo ambiente. O único ligado, devido ao pouco movimento do horário. Um panorama de New York. E lá estavam as famosas duas torres do World Trade Center. E uma das torres em chamas! O inferno na torre? Um filme? Não, a TV comercial não mudaria a programação sem um motivo sério.

Afinal era uma manhã de terça-feira e todos esperavam o noticiário esportivo, após as atrações infantis (ou dando continuidade às mesmas). Mas o fato é que a torre está em chamas... Como escapar do fogo e da fumaça à cem andares do chão? E a notícia traduzia a TV norte-americana ao informar que um Boeing colidira com o World Trade Center. Mas o piloto sumiu? Ei, é outro filme! Existe tráfego aéreo sobre Manhattan? O cidadão não viu as torres meio quilômetro acima do chão? Tudo realmente um acidente?

Mas o que importa? É hora do meu almoço! Pessoas estão morrendo? Quantas pessoas trabalham naqueles prédios? Umas dez mil? Umas trinta mil? Nunca me interessei por aquelas torres. Para mim, nunca passaram de cartão-postal. Ei, lembro agora que o Empire State também levou certa vez a bicada de um avião sem rumos. Mas o World Trade Center?? Que parece filme, parece! Aqueles de catástrofes que os ianques adoram!

Não meditou muito. O som da realidade à milhares de quilômetros chega distinto e angustiante e não há palavras para expressar a confusão do jovem estudante de História que se imagina destinado ao esclarecimento das novas gerações. E não meditou mesmo – outro avião (outro Boeing!) surgiu na tela e afundou na outra torre!

Flávia entrou no restaurante, trazendo junto ao peito apostilas do curso de Gerência, curiosa com o grau de tensão no ambiente. Quem pedira a lasanha até hesita em conferir se a degustação valia o preço. Flávio percebeu o olhar da irmã:

- Outro avião acaba de atingir a outra torre do World Trade Center. E não parece ser acidente.

Alguém indaga ansioso se haverá guerra. Pearl Harbour – a reprise! Mas HD desiste de entender, e passa ao outro ambiente. Flávio ao seu lado. Cancelam a macarronada.

Manchetes do dia seguinte: USA Today, “U.S. under attack”, The New York Times, “U.S. attached”, Folha de São Paulo, “EUA sofrem maior ataque da História”, Aviões atingem as torres do WTC em New York, às 8h45 e 9hs, horário local, e 9h45 em Washington, no edifício do Pentágono e, às 10h10, avião cai em Pittsburgh.

Bem-vindo ao século 21!

Escrito em 2006, de 10 abril a 16 junho (Bloomsday!)
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Revisado/Digitado de dez/06 a out/07

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por Leonardo de Magalhaens

mais Cap. 6 de Náuseas de Estudante

2010-09-08T06:18:00.000-07:00

[...]

Flávio e a sua má notícia. Danificaram seu carro na tentativa de roubo. HD lamenta que a violência esteja sem controle. Mas sabe que lamentar nada adianta.

Poucos guardam seus ressentimentos. Daí a agressão dos que não têm: por que esse cara com esse carro e eu aqui sem?

E seguem justamente sem carro – até a oficina. Flávio tem pressa em rever o veículo, fruto de investimentos de um ano e meio.

- O pior é que te assaltam, e se você nada tem de valor, eles te enchem de pancada! Culpado você, que nada deixa pra eles!

Grupos de rapazes ocupam as esquinas meio a fuligem dos veículos. Que futuro está reservado para eles? Haverá ao menos um futuro? O que podem fazer além de esperar e trocar desconfianças e suspeitas? Numa idade de reafirmação do Eu!, de integrar enquanto homem e cidadão, toda exigência não seria encarada como humilhação?

- Você não acha que há todo um excesso? Digo, de população?

HD ouviu a pergunta com surpresa. Afinal, Flávio não sabia sobre seus estudos neomalthusianos? É verdade que não aparecera na famosa palestra, mas comentários soltos deveriam ter dado uma idéia de suas preocupações.

- E o número de igrejinhas, daquelas de porta de bar? Uma semana você passa lá e um boteco. Na outra, eis uma igrejinha, assembléia, sei lá! Isso quando não alugam o ex-sacolão com três portas. – Flávio se preocupava com este neo-protestantismo emocionalista e (como ele dizia) pelego. Aos pobres, o Reino dos Céus!

- Boteco ou igreja, eis o ópio do povo! Cachaça ou o evangelho, basta escolher. “Todo mundo tem sua cachaça.”, já dizia o Drummond, “Para louvar a Deus como para aliviar o peito”

- Ei, nada de jogar a criança fora junto com a água suja! Você entendeu o que eu disse! – Flávio se incomodava, pois não abandonará a religião (e nem essa o abandonara), e com certa freqüência até, comparecia à missas e atuava em alguma obra voluntária na comunidade. Seu socialismo católico deveria estar acima de qualquer suspeita.

- Você anda muito leninista, Hector!

Desciam rumo a avenida do Contorno, quase gritando um ao outro, meio ao tropel de frenagens e buzinas. Flávio concorda com o diagnóstico marxista, mas discorda dos métodos. Revolução? Nem pensar!

- O povo está numa boa, Hector! Não vê? Preocupa-se com a derrota da Seleção Brasileira. Pior se levassem uma bala perdida em Bogotá!

- É verdade. Acreditam viver no melhor dos mundos possíveis. É um povo ‘cândido’ este! Voltaire adoraria nossos espécimes nacionais... Isto quando não defendem o sistema como se o tivessem inventado, igualzinho ao seu cunhado, o Augusto. Estes são os melhores auxiliares de seus coveiros, ajudam até a afiar a lâmina dos carrascos...

- E você não perdoa a cara, hein? Ele lucra e para ele está tudo OK!

- Mas não é assim que funciona?

A banca de jornais. Estratégica. Cidadãos deixam a pressa, numa pausa para correr os olhos sobre as manchetes. Política no escuro. Crise energética. Governistas barram CPI. Julgamento do caso Massacre no Carandiru. Aumento de juros. Queda da produção. Copa América na Colômbia. Cirurgias financeiras na Argentina. O que mais? Deu tempo de ler tudo? Eu bem que disse, com um time desses! Não passou de Honduras! E a base governista se esfarela. O coronel bem pensando que tratava-se de um campo de concentração. E não era?

- “Estão menos livres mas levam jornais /e soletram o mundo, sabendo que o perdem”

- Hein? Drummond de novo?

E haja crise! Crise energética, crise da desvalorização, crise do mercado auto-regulado, crise de confiança popular no regime democrático. “Quem lê tanta notícia?”, já indagava o Caetano!

E nisso adentram a oficina. Aliás, HD não entrou, deixando-se ficar à porta, a observar o transito no que havia de comum e os transeuntes no que havia de inusitado. E estava realmente drummondiano esta manhã de segunda-feira. Mulheres passam cheias de pernas, vestidos carregam cores e desejos, o homem de bigode e o homem de óculos são a mesma pessoa. E as manchetes provam que o mundo é realmente vasto, mas que se aproxima ao toque de um celular, ao ícone da internet.

A recepcionista tem um piercing na sobrancelha esquerda, mas não importa. É um charme. Flávio prefere a morena, toda sorrisos.

- A loira, tirado o piercing, até que eu topava. – e acelera subindo a rampa. Seguem rumo ao Pio XII. Papa fascista?

Pois é. E uma das marcas do fascismo é a uniformização. Se você não se encaixar no padrão que o sistema – ou mercado – determina, você está excluído. Mas a exclusão pode ser sutil. Como? Quando você se auto-exclui. E trata-se de uma exclusão não apenas quando se é menos favorecido financeiramente. Mas esteticamente. Pois jamais andamos em tamanha liberdade (você pode pintar o cabelo de verde e exibir um piercing na língua), mas desde que você pague, consuma.

Flávio dividia a atenção entre os semáforos e as palavras de HD, sempre didático.

- Há o modelo a ser seguido e muitos o seguem por assim alcançarem o prazer que buscam e a realização de seus desejos e fantasias. Mas o mundo do consumo faz transbordar o sempre-querer, a insatisfação constante...

- Sei. O cara quer a loira e a morena ao mesmo tempo.

E é mais fácil seguir o figurino, se adaptar e obter os prazeres que a Babilônia oferece. No entanto, observe. Alguns destoam desta conformidade e adotam estéticas bizarras. As peles com pigmentos coloridos, ou envoltas em vestes sombrias. Longas cabeleiras ou moicanos de mil cores. Adornados com artesanato de origem oriental, indiana, ou indígena, ou carregados de correntes e cadeados. Em coturnos agressivos ou sandálias neo-hippies. Em suma, destoam se auto-exilam.

- Mas fogem de uma padronização e caem em outra.

- Certo. Lembre-se que os jovens, os adolescentes, são os mais intolerantes. Precisam reafirmar sempre suas identidades - as quais não percebem ser mutáveis - e desprezam, ironizam os que não se encaixam na estética da anti-estética.

- Todos contra todos? Digo, tribo contra tribo?

- Sim, assim é. Cada tribo contra todas e todas contra o que convenhamos chamar de ‘sistema’, o tal formalismo que desprezam.

- Mas o meu formalismo é sempre melhor...

E Flávio quase atravessa a Amazonas no sinal vermelho. – E eu com esse co-piloto!
- Desculpe. É que eu me empolgo.

- Eu sei.

E deixaram para conversar no escritório. Flávio já chegou pronto para ligar o computador. Precisava ler os e-mails, sua correspondência digital. Enquanto o programa inicializava, foi ajeitando a mesa. Quando a empregada se apresentou, pediu laranjada e torradas. E olhava HD, pois sabia que o amigo continuaria a palestra.

- O que eu dizia é que toda essa exibição de não-conformismo não consegue formar uma maneira de subsistência alternativa, não dependente da economia de mercado, digamos. Ou são sustentadas pelas generosas mesadas dos pais – que são do sistema – ou andam como marginais, na venda de artesanatos ou serviços supérfluos, à margem da vida alienada dos formalizados.

E Flávio conseguia o prodígio de ler suas mensagens virtuais e acompanhar o monólogo de HD, sentado junto a janela, mirando ao longe uma antena de telefone celular.

- Deixa eu ver se entendi. Você quer dizer que quando chega a idade de assumirem suas própria vidas, os, digamos, não-conformados são obrigados a se conformarem? Digo, a se enquadrarem nos padrões que desprezam e dos quais discordam?

- Sim, e com amargura. Trabalham para um sistema que condenam, e ao qual jamais vão se adaptar. Infelizes por estarem fora da caverna e com os olhos ofuscados, enquanto os demais permanecem nas trevas do cotidiano rotinizado.

- E pior, no fim, executam serviços subalternos, inferiores, o que vem a humilhar ainda mais.

- É fato. Mas não queremos com isso dizer que é melhor se enquadrar logo de uma vez, o mais cedo possível. Longe disso. Mas sim saber canalizar o desconforto social para tarefas coletivas, em prol de mudanças na estrutura. Pois é evidente que não se cria um sistema alternativo sem esforço coletivo, ainda mais na arena política que é a democracia.

- É mesmo. Não ideologias, no sentido político, mas fantasias. Comunidades no seio da natureza, ou nostalgias das brumas medievais.

- A ausência de Estado? Complicado. Mas se você ressaltar que sem o Estado regressamos ao estado de natureza, que é o que disse o Hobbes, eles acham que você é que é o fascista da vez.

- Fora aqueles que desejam somente evasão...

- Sim. Esses depressivos da vida, esses nostálgicos da vida placentária, esses inadaptados, esses ineficientes, em busca da comunhão do prazer, das drogas, do álcool, da loucura em pílulas. Esses ‘filhos enfermiços da vida’, como diria o Settembrini, do Mann...

- E daí a auto-exclusão. – Flávio apagava as mensagens inúteis. – Ninguém elimina os tais, já que se eliminam a si mesmos no mundo neodarwinista...

- Não do mais forte, mas do mais injusto. Num sistema de injustiça onde réus e vítimas se confundem, e os culpados quase nunca aparecem. Não é por ser forte que o condutor (fueher, duce) está lá em cima, mas por estar lá, apoiado por elites – que fazem girar as engrenagens – é que o líder é forte. Forte, forte, em verdade não se aplica aqui – oportunista sim. Veja o Augusto. Um forte?

Flávio volta-se com sorriso irônico. – Mas você gosta do cara, hein?

Um mal-estar? Flávio defendia Augusto, ou era apenas ironia? Augusto que não suportava a presença de HD. Inclinado diante dos monitores, Flávio se assemelhava levemente a Augusto, pelo menos em atitude. Não que ficasse proclamando contra o mundo gritando contra a surdez das paredes. Flávio sabia ser prático, enquanto Augusto sabia ser trágico. Mal conseguia segurar o casamento, que fora uma bela conveniência (para ele, claro), a se arruinar a olhos vistos.

E Flávio saberia das infidelidades do cunhado? Se sabia, era bom ator, pois não interferia. A irmã toda cabisbaixa, com toda a beleza do mundo. Mas o que é ser traída? Somente ela saberia. Toda a beleza do mundo – e traída! Mas Fabiana (a irmã) estava grávida e haviam as convenções sociais e haviam as colunas sociais.

HD assim meditava enquanto aceitava as torradas, agradecendo. A serviçal se retira discreta. Bem mais velha esta. A família está mais sensata em não empregar jovens. Em certa época Flávio era um perigo! farejando as coitadas. Mas um bom rapaz, não por ser meu amigo, mas um bom sujeito.

E se ele, o HD-zé-ninguém, fosse o eleito, sob os olhares de Fabiana? Poderia fazer a mocinha feliz? Augusto fizera promessas. Augusto que passa longe de ser um Zé-ninguém, mas que também não era um Zé-alguém! Entenda-se!

Mas ele não viera para se intrometer na vida do amigo. – Por favor, esqueça. Esqueça.

Mas Flávio mordiscava as torradas, sem mágoas.

Junho/2001

Enquanto o antiamericanismo ganha força, com atos terroristas em bases norte-americanas pelo mundo, ativistas, ecologistas, sindicalistas e outros descontentes continuam em manifestações. Barcelona, que aguardava uma reunião do Banco Mundial, foi perturbada pelas multidões (oito mil!) em evento organizado por mais de trezentas ONGs!

A coisa além de televisiva está ficando cinematográfica!

Não precisou de qualquer despertador para abrir os olhos. Nem sequer programara o despertador. Simples, a explicação. Hoje é sábado. Nada de faculdade, nada de ônibus lotado pela manhã, naquele frio da manhã. Gracias!

Então vira-se na cama. Ele está sozinho numa cama de solteiro. Não há qualquer odor de mulher, ou perfume que evoque mulheres e ele está só, tão só como se pode estar. Aí, o que HD faz? Liga o rádio sobre o criado-mudo.

Isso: tédio – e liga o rádio.

Uma estação deixa vazar um sertanejo brega. Seu braço se estende, com a cabeça imersa no travesseiro e todo preguiça, e muda o dial, Istoé, a sintonia. Explode um rock rural, algo parecido com música caipira mas com guitarras elétricas!

Novamente o braço se estende e alcança o seletor. Sintonias se alterna. HD se vira, encara o teto. Branco ou bege claro? Muito cômodo este apê do Flávio. Em pleno Gutierrez, logo valorizado. Precisa terminar o trabalho de estatística,mas onde está a reserva de ânimo? E a segunda parte do resumo sobre a Guerra Fria. Aliás, todo um trecho sobre Governo Goulart. Mas ainda não concluiu uma introdução sobre os seis meses de Jânio Quadros. O homem da vassoura. E que bigode! E as forças ocultas...

Agora vem flutuando um pop inglês. O que é isso? Oásis ou Blur? Prefiro um Rolling Stones. Melhor, certamente, um WHO.

Sintonias se sucedem. Cânticos evangélicos, dance dos anos 80, pseudo-informações, na rádio que toca notícias, mais sertanejo brega, alguém informa o preço da cesta básica, alguém grita um rock gospel, em glória ao, e de súbito um Rap made in USA, logo um rap made in periferia paulista, e um sertanejo de raiz, com viola caipira e o que há, e mais pop inglês, será Belle and Sebastian?, mais temos MPB dos anos da Ditadura, a turma do Caetano e demais exilados, london, london, tropicalismos afim, e um pastor em entusiasmo de sermão!, certamente a expulsar enfermidades e demônios, e agora musica instrumental aleatória com destaque para os seixos em tubos de PVC, além de notas recentes de um berimbau tecno-tribalista, outro pop do fundo do baú, um YES segunda-fase, ou Emerson, Lake and Palmer decadente, depois um lance mais jazz e bossa nova, não se sabe se em dialeto carioca ou andaluzo, e um rock nacional datado, a dizer que “não posso viver sem mim”, um ultraje afinal!, além de pérolas da Jovem Guarda, os dois Carlos, obviamente, e mais pseudo-informações, barril de petróleo, uma reação da Bolsa do Rio, ainda bastidores da venda da grande estatal do minério.

Virou-se de lado e coça o saco. Boceja e outro giro no seletor. Sintonias, etc. Novo rock nacional sem letras sem música sem nada, mais informações, nível de venda de televisores, então pérolas do ritmo latino, vamos para o Caribe nas próximas férias?, numa estação, só música estrangeira, para quem tem bom gosto, e quem não tem?, mais notícias descartáveis, e forró com um diferencial: é forró gospel, e leituras do horóscopo, e seu número de sorte hoje é, e mais MPB cult, e certo cantor gringo que apareceu do nada, e mais rap engajado, agora a trilha sonora da novela das oito, um voz feminina sedutora de boate, e mais notícias, rebelião em presídio, fuga em massa e repressão das tropas de choque, alerta máximo nas forças de segurança, helicóptero faz pouso forçado em terreno baldio, mudou o um dia!, agora uma batida funk para os felizes habitantes das favelas, ops, das ‘comunidades em risco social’, o movimento dos aeroportos, Confins, Santos Dumont, Pampulha, Tom Jobim,, alguma notícia sobre as loiras peitudas a bordo?, mais rock gospel, e mais um rock nacional sem o que dizer, e mais notícias sobre as oscilações do dólar, e um pastor (outro?) a repreender os fiéis (vergonhosamente!) inadimplentes, e uma entrevista com importante dramaturgo carioca, então música nova de certa banda pop irlandesa, notícias sobre futebol e o campeonato nacional, mais numerologia e astrologia e conselhos esotéricos, uma balada romântica, um hino religioso, uma trilha sonora de filme de gangsters, uma balada da loira-pecadora-queimadora-de-cruzes, na cama com, mais sermão, mais horóscopo, mais fofocas do meio artístico, mais pop made in USA, mais um locutor a anunciar prêmios, “cole seu carro no nosso adesivo”, e modelos, camisetas, bonés, patins, bicicletas, e outras promessas, inclusive a locutora vai de brinde, que se for tão bonita quanto a voz, mamãezinha!, mais notícias, mais escândalos nos bastidores políticos, ilustre colega o senhor é um cabra-da-peste, perdoe-me o epíteto, mas vossa senhoria é um condutor-de-jegues, com seu partido de vendidos, deixe-me falar, que seus jagunços, os filhos-de-uma-bezerra, e uma vaca volta o traseiro zombeteira e o nome do álbum é “Atom Heart Mother” de uma banda inglesa, conhecidíssima, chamada Pink Floyd, a vaca não deu um berro, mas balança o rabo tal uma baqueta e assim está regendo toda uma orquestra, pois no sonho tudo é possível, e HD vai sonhando, enquanto o álbum gira e gira.

Julho/2001

“Nosso mundo não está à venda, ponham os banqueiros na cadeia!”, são os gritos dos manifestantes, com bandeiras do Partido Comunista, nas ruas de Salzburgo, Áustria, onde quase mil ativistas, segundo a polícia, ou mais de dois mil, segundo os próprios manifestantes, ameaçam romper as barricadas. Enquanto isso, confortavelmente instalados, cerca de setecentos empresários e políticos participam das performáticas discussões sobre o futuro da economia mundial.

Operação de segurança? Efetivos recrutados? Calcula-se acima de sete mil policiais.

O que atraiu HD foi uma certa turbulência naquela tarde de sexta-feira. Sexta-feira comum.

Quando chegou à Praça Sete o tumulto já estava formado. Calçadas totalmente ocupadas por manifestantes, com brados de descontentamento, enquanto estudantes acusavam a falta de vontade política do senhor prefeito, e das autoridades incompetentes, e dos senhores secretários relapsos, enquanto os professores empunham cartazes com denúncias que não são novidade, enquanto livre-pensadores repensam o grau de anomia e aleatoridade do sistema.

O que os professores querem? O que se espera enquanto profissionais: respeito. Os gritos acompanham HD até o bandejão da faculdade de Direito. Comeu sem ânimo, mecanicamente. Lembra do almoço, acompanhado por Darío Sabine, ali mesmo, meses antes, e que bela discussão literária e humanista eles tiveram!

Lá embaixo o Parque e suas sombras convidativas. Mas precisava passar na agencia dos Correios. Afinal, prometera enviar uma carta ao amigo Alex, e era melhor cumprir a promessa logo. Mas quando saiu do prédio, já foi envolvido na balbúrdia de apitos e vozes de protesto, quando um carro de som trafegava conclamando a massa a manifestar toda a indignação represada, Que o povo é cordial, mas não é trouxa!

E seguindo o carro de som, em turbulenta procissão, mais faixas, apitos, brados, palavras de ordem, exaltações até com certa exultação, crianças de mãos dadas consigo mesmas, ou com empolgados professores e professoras, mais apitos, transeuntes seduzidos pela histeria, policiais de prontidão, sindicalistas sentindo a fervura de seus quadros, mais brados, Por incompetência do governo é que os alunos estão sem aulas!

Sem aulas? E HD não estava sm aulas? Quase um mês! Férias? E a culpa não era tão somente do senhor prefeito. Federalmente fodidas as instituições de ensino estavam sucateadas. Nada original, mas é assim mesmo: sucateadas.

E um caminhão exibia sua torre de transmissão. Uma equipe de repórteres se posicionava. Havia eletricidade no ar. Todos muito tensos, câmeras trêmulas.

Policiais, idem. Mesmo atentos. Afinal, os professores estavam acampados na portaria da Prefeitura! E veículos táticos já ocupavam posições estratégicas da Praça Sete até o Palácio das Artes.

E tudo parecia uma imensa encenação, protagonistas e antagonistas, e a massa de manobra enquanto figurantes. Criancinhas de cara pintada levantam os punhos contra o vazio, enquanto papai e mamãe gritam, imaginando-se nas vésperas da revolução, naquela manifestação já neutralizada, abortada desde o início.

Fantoches? Não seria cruel pensar assim? Afinal lutavam, se indignavam, e ai de nós! Se um dia deixarmos de sentir indignação! E chega dessa empolgação de jogo de Copa do Mundo! Empolgações histéricas de pão e circo!

Mas não existia uma certa empolgação desse tipo ali? Um vazio semelhante? Saíam às ruas fantasiados. Saberiam que sem representação política tudo aquilo não passaria de espetáculo e adrenalina?

Lutavam para ter o direito de terem deveres! Lutavam por ser melhor remunerados ao servirem ao sistema! Um sistema público em decadência! Veja por aí a quantidade de escolas e faculdades particulares!

Política: Política Estudantil. Vários convites. Comissões. D.A., DCE, vozes elevadas de estudantes. O estudante que se envolve em política logo é ‘monitorado’. Os professores ora respeitam ora desconfiam, os diretores se enchem de cautelas. Lá vem o rebelde, o subversivo! Não, não é pra mim! Preciso é terminar aquele trabalho sobre o Max Weber...

Os repórteres se dispersavam junto a multidão que já se mesclava ao tumulto da Praça Sete. (Do Acaiaca e suas carrancas até a Praça e seu pirulito começava a formar-se um isolamento!) E o carro de som manobrou antes de contornar o Obelisco e abriu em leque a multidão, no vão livre da Rio de Janeiro, arrastando os manifestantes, enquanto os repórteres filmavam tudo freneticamente, ora escalando o obelisco ora subindo nas árvores do canteiro central, enquanto as forças policiais contornavam o perímetro da Praça e impediam a entrada (e também a saída!) dos que protestavam. Ms os transeuntes e os curiosos eram envolvidos na manobra de sítio, e HD foi pego na pinça gigante!

O caminhão da imprensa já se reacomodara na calçada da Amazonas e o trânsito nem existia mais. Tropas montadas manobram na Carijós e isolam o outro lado. Os manifestantes se percebem cercados. E previam isso desde o início! As forças policiais cuidavam para que a manifestação se mantivesse pacífica, sem agressões físicas ou danos patrimoniais. Isso é o que as forças policiais diziam. Mas eram hostis e esquentavam os ânimos dos indignados cidadãos.

Só faltava a faísca. E esta brilhou quando a multidão se percebeu compacta, e os grupos periféricos tentaram furar os bloqueios. A polícia então desceu o porrete!

[...]

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LdeM

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cap. 6 [cont] de Náuseas de Estudante

2010-09-01T06:54:00.000-07:00

(do diário de HD)

março/2001

Andando na Praça, sábado à tarde, observo os garotos de skate. Indiferentes ao medo, na ousadia das manobras arriscadas, nada de hesitação, só aquela vontade de provar para si mesmos (e para os outros) que pode fazer: tornar-se um-com-o-risco. Salto, giro duplo. O skate é um membro de seus corpos magros e acrobáticos, artistas do circo das ruas.

Contagiado pela coragem e ousadia deles, levantei-me e desci a avenida Brasil. Sol e sombra se alternam, céu nublado. E a boca seca. Casas fechadas, janelas cerradas. Cidadãos se abrigam, temerosos da insegurança cotidiana. Atrás de alarmes, correntes, cães bravos, cercas eletrificadas, portões eletrônicos. Condomínios com seguranças particulares, cabines e câmeras. Circuito interno de TV, o velho olho-mágico, a tranca dupla, tripla, acionada à cartão-magnético, e de novo o cão bravo.

“Os muros e as grades nos protegem de nosso próprio mal.” (Engenheiros)

“os assassinos estão livres, nós não estamos.” (Legião)

O medo no olhar, na voz hesitante (apreensiva!) ao interfone, “Quem é?”, “Sou eu, querida. Apenas eu.” Mas o que sou eu? Devo me apresentar, “Aqui o meu cartão, madame” Pois não. Meu olhar lhe agrada? Meu sorriso lhe enternece?

Somente os skatistas em ousadia. No mais, medo e ruas vazias. Ou madames levando os poodles para um saudável passeio. Mas deixando as jóias no cofre, claro. Este senhor, na parada do ônibus, leva a mão a testa, úmida em suor nervoso, num alívio quando não o abordo, Quem ele pensa que eu sou? Mas não importa, há apenas o medo de viver. Eu invejo a ousadia dos skatistas. Em manobras impossíveis, ainda que o resultado seja aquela horrenda casca de gesso, coberta por centenas de assinaturas. Em constante risco, sem hesitar, nem que isso custe aquela cicatriz profunda e explícita!

Cheguei à Lagoinha num entardecer cinzento, de nuvens baixas que são até opressivas. Uma hesitante promessa de chuva.

“A polícia só funciona quando assassinam delegado...”

A voz se eleva diante de uma banca de revistas e jornais, debaixo da passarela. Um senhor, no respeito que exige seus cabelos brancos, é ouvido por um interlocutor que poderia ser seu neto. O jovem está mais preocupado é com as modelos das capas obscenas.

Sigo, ferido pela arquitetura em ruínas da Lagoinha, bairro que Naína dizia ser o “mais feio que ela já conheceu”. Tudo aí abandonado, essas fachadas com adornos que mais parecem arabescos (alguma tradição ibérica?), que, imaginemos, lá anos 20, 30, eram a jóia da capital.

Na avenida Antônio Carlos, avenida estreita para tanto tráfego, os ônibus passam com os torcedores ensandecidos que descem da farra do Mineirão, em pleno carnaval sobre rodas!, num entardecer úmido de sábado, beijando a camisa com o símbolo do time do coração, seja alvinegra ou azul celeste, ou mesmo, vermelha e branca, o time do coração, nem sempre o campeão, todos adeptos do pão e circo do futebol.

E então percebo um vulto que solicita um trocado, a incomodar-me, com sua roupa suja, sua fala sem nexo, seus fonemas embolados. Estendo negativas, mantenho a distância, minha frieza o intimida, e ele desaparece nas ruas estreitas.

Inútil esperar policiamento.

Lembro de outras tardes de sábado, quando voltava do Campus e ainda saía na noite, ao lado de Darío, ou de Naína, deixando o cansaço na brisa noturna. E vou pisando em poças d’água e alma. A chuva vai se animando. Mas tudo bem, um bom banho quente vai aliviar o cansaço do corpo (e quiçá da alma).

Estava aqui a escrever, quando apareceu o Flávio. Ele e o tabuleiro de xadrez. Insiste em ensinar-me o mais cerebral dos jogos. Anoto que comecei com um peão e depois o peão da rainha. Ele move o peão do cavalo do rei e depois o bispo do rei. Flávio está agitado. Trabalho, faculdade, família. O namoro com Stella. Que ela é um doce de garota, mas às vezes falta empolgação. Mas amor é assim, uma chama que vai se apagando. Para ele tudo é um peso, tudo pesa e o esmaga. Enquanto eu vivo na leveza, a insustentável. Ele sob o peso (as muitas toneladas) da vida social, das convenções. Eu às voltas com minha liberdade, áspera, de tempo livre, vivendo de Bolsa estudantil, de aulas particulares. O Flávio ainda sufocado na prisão acolchoada.

O que aflige o Flávio é o seguinte: “o saber e não poder mudar”, ou “saber não causa mudança, a menos que todos saibam”, ou ainda, “Ou a mudança é social, ou não há mudanças; se você propõe mudança e não há alcance social, você está sozinho. É declarado subversivo, e será isolado, quando não eliminado.” E o Flávio move o peão do bispo da rainha DELE.

“Ora”, eu disse, “o cara precisa saber a quem tal conjectura de ‘desordem e regresso’ é lucrativa. Mas quando descobre, logo se alia aos ‘manda-chuvas’, pois é assim que se recheia o cofre. Afinal, você vai remar contra a maré? Você, pobre pulga, vai desafiar o elefante?”, e ele, “Pois é, o cara sozinho nada significa. Fica louco, ou dizem que ele é louco. Ou mete uma bala na cabeça. Seria mais individualismo, e o que importa é a mobilização social.”

Eu, meio que recriminando, “E você que continua a andar com esse Augusto! O indivíduo perfeito, enquanto consumista! Individualismo, quando? Só vejo a ‘massa de manobra’. Antes indivíduos íntegros, plenos de si mesmos, e não seres fragmentados, incompletos, que precisam consumir para se satisfazer. E jamais serão satisfeitos! E também o problema não é o materialismo, como aí pregam os religiosos...”, e eu movia o cavalo do rei.

Ele, “Sei o que você vai dizer. Que espiritualismo é regresso, que é esperar o mundo-do-além, num resignar-se agora. E o materialismo? O que o Everton dizia? O materialismo é o trabalho, a transformação, o progresso. Que nunca se produziu tanto, mas também nunca se concentrou tanta riqueza para alguns.”

Eu, de olho no bispo da rainha DELE, “O bolo cresce, mas na hora de dividir, alguém carrega cobertura e recheio.”

Ele, prevendo minha jogada, “E aqueles sujeitos, lá na faculdade, todos cheios de si, prontos para apontar o dedo, filhos da burguesia, ou sociólogos de classe média arruinada, enquanto sociologia burguesa legitima a desigualdade.”

Eu, “Você criticaria a estrutura que favorece a sua classe? Se o jogo favorece os seus interesses, então mascaram a falta de oportunidades. Imagine os tantos Einsteins que podem surgir caso houvessem bons livros, cursos e professores! O garoto nasce com um cérebro calibrado, mas jamais vai abrir um livro de álgebra! Entende? Os homens são desiguais pois desiguais são as oportunidades e suas posições na sociedade, esse imenso tabuleiro de xadrez!”

Ele, de olho na rainha, “Mas as pessoas não são iguais. Algumas são mais simpáticas, até carismáticas! Gênios! Outras são apagadas, ‘sem sal’. Comuns. Uns mais líderes e ambiciosos que outros. As pessoas não são iguais. Os serviços prestados também não. Digamos que os meus restaurantes têm um melhor atendimento ou um melhor tempero ou um menu mais exótico... ou uma atendente mais jeitosa.... Isso fará com que o restaurante lucre, afinal será mais bem freqüentado do que outros. Eu ficarei rico e os concorrentes em apuros. O que o Estado social poderá fazer para impedir a desigualdade?”, e moveu a rainha, “Pois nesse Estado, de ideal marxista, não há lugar para os ‘golpes de mestre’, onde não encontraríamos um Henri Ford, por exemplo. Um sujeito para pensar além do seu tempo e criar algo novo, um empreendedor! Pois se o Estado fornece tudo e acomoda todos...”

Eu, preocupado com a rainha DELE, “Olhe, Flávio, muito cerebral esse seu argumento. Coisa fina. Mas você está muito preocupado com o Estado! Como se o Estado fosse o ‘grande Pai’, sei lá. O Estado só coordenaria, apaziguaria... Nada daquele Estado totalitário. Agora, se o tempero do seu restaurante é melhor do que o da esquina, então merece ser mais bem freqüentado. O Estado interviria se você quisesse comprar o restaurante da esquina e começasse a monopolizar o mercado de refeições, ao formar um cartel, algo assim...”

E eu percebo que há um bispo ameaçador. E que tenho o rei em maus lençóis. É sempre assim! Eu m empolgo com a discussão, e descuido da defesa, “não se deixe corromper por quem ‘puxa os cordões’”. Ele prepara o grand finale, “E fique longe da banda podre.” Preciso aceitar o xeque-mate.

Abril/2001

Medidas de segurança em Quebec. Cúpula das Américas. Chefes de Estado, e diplomatas, e funcionários, e delegados, e jornalistas, e muitas outras sempre ocupadas autoridades, entre miríades de documentos e propostas aguardando assinaturas.

Os manifestantes parecem que saíram daqueles filmes dos aos 70, naquela paranóia do Vietnam, com sua juventude de brados heróicos, em roupas coloridas, cabelos revoltos, em pregação por valores ditos alternativos, em vontade de deitar no verdejante relvado da natureza e declarar o entranhado ódio a todas as máquinas.

E enquanto estimam a multidão (ou multidões!) de quinze mil manifestantes, as autoridades movem as peças do tabuleiro e deslocam a infantaria de oito mil policiais para a área de segurança.

A-20. Lojistas protegem as vitrinas com medo de quebra-quebra. Quebec se transforma numa cidade sitiada. Governantes prometem ouvir representantes de ONGs, numa esperada Cúpula do Povo. Coitado do povo, não podemos deixá-lo sempre excluído! Mas os ativistas não querem migalhas e denunciam que o tal tratado de livre comércio visa a estabilidade apenas das empresas, que seriam garantidas contra ações sociais e medidas governamentais de seguridade social. Ou seja, nada pode limitar os negócios, nada pode barrar os lucros!

Mais multidões com macacões de operário, óculos de natação, capacetes de pedreiro, máscaras contra gás e botas militares.

Mas para quê, meus caros, se a própria cúpula reconhece não ser relevante, para quê? Gostam tanto assim de balas de borracha? Ou das lágrimas lacrimogêneas? Ou das carícias das forças policiais?

A camisa de flanela esvoaçando ao vento, HD foi descendo para a parada do ônibus, que logo apareceu (e sorte maior!) vazio.

Parando junto a roleta, para pinçar as notas da carteira, ele viu à sua direita, uma garota com cabelo pintado. Face pálida e vestida de preto. Ao seu lado, uma amiga. Inusitadas as Maria-chiquinhas no cabelo curto.

Equilibrou-se, atento ao corredor a sua frente. Sentou-se lá no fundo. O ônibus vazio. Nada demais. Devia ser umas onze horas da matina. E ele devia estar na faculdade. Mas sem comentários.

A cobradora gracejava com uma mocinha sentada junto a roleta. Um senhor abraçava uma mochila e uma valise. Uma parada, brusca frenagem. Uma bela mulher que entrava. Óculos escuros, vestido até os joelhos, blusa branca, realçando as curvas dos seios. Morena, cabelos pretos lisos.

Aproximava-se, olhar altivo, a escolher um lugar, e HD torcendo mentalmente para que ela se sentasse ali ao alcance da mão. Nada. Sentou-se antes do homem com as malas.

No segundo ponto da ladeira, entra uma mulher com um menino, ágil em passar sob a roleta. A mulher já gastara seu dote de beleza e não fulgurava mais em encantos. ‘Depois que consegue encantar o homem e agarrá-lo, e assim procriar, a mulher começa a perder seus atrativos. Deixa-se relapsa, descuidada, e engorda, ou abusa na maquilagem.’

Antes da avenida, desce uma mocinha acanhada, agarrada a sua bolsinha amarela, a qual HD nem percebera. Ninfas anônimas no transporte coletivo.

Seguindo para o complexo dos viadutos, o lotação parou, a esperar um caminhão que despejava areia, diante de uma construção, até muito adiantada, com vultos pendurados em andaimes assobiando para as passageiras. Logo, o ônibus seguiu viagem, em espasmos.

Com a rodoviária à esquerda, o homem com as bagagens preparava-se para descer. Alçou a mochila aos ombros e agarrou a valise, a seguir meio trôpego. Desceu ainda meio às tontas.

Aí HD viu a cabeleira roxo-laranjada da garota lá adiante, que o homem eclipsara. ‘Ah que belo arco-íris, minha querida!’

E a cabeleira radiosa tal um sol virava-se, ondulava, voltava-se para o colega ao lado. Trocavam risinhos. Cabelos soturnos-iridescentes. Roxos, mas luminosos, fios que irradiavam, brilhavam, num arrepio de cores.

Atraído, ele pensava em mil abordagens, ditos picantes, frases dúbias, mas nada fazia. Aí quem ia descer era a morena de óculos escuros. Pernas que mereciam estudo, uma monografia inteira, um tractatus philosophicus! E os pés, então! Em sapatilhas negras, em... Não, não! E as unhas?! Um esmalte levemente róseo, mas num tom de pele, um polimento...

HD viajava na beleza daquele corpo, mas não esquecia a fragilidade que convivia com aquela beleza. Sim, era frágil a mulher! Bela, belíssima. Mas uma fragilidade no vestido esvoaçante, nas pernas bem torneadas, nos braços que se agarravam as argolas pendentes do teto. Tudo fragilidade.

Ela desceu e ele ainda a seguiu com o olhar, inclinado para a janela (ela quase tropeçou na calçada...) E depois ficou suspirando à falta dela. Restou um perfume.

Amores anônimos. Algum dia será que vejo a bela morena de novo? Mas as duas pequenas feiticeiras continuavam a bordo. Lá fora as multidões da avenida Afonso Pena. A que ele palmilhara, entre atento e fantasista, quando viera visitar o amigo Darío Sabine.

- Você devia ter ido, Michelle! Foi uma festa do caramba...

A colega patricinha com aquele ar de normalista de butique. O olhar faceiro da pálida de cabeleira arco-íris. E os corpos carregados de desejos desceram para a calçada tumultuada e ele ainda pôde segui-las com o olhar. Belas musas urbanas, que entravam justamente numa ... butique!

‘Ah, Michelle ma belle, par gentilesse, um poco de votre attention... Que bela luz pálida tua pela irradia.’

Um ponto antes do Parque, ele desceu. ‘Será que ainda reencontrarei a bela e pálida Michelle?’

E aí entrincheirou-se na primeira casa lotérica que encontrou. A opção (o plano B) seria aquela fila do banco, a quinze passos voltando. Mas (falência do plano A) na lotérica, o sistema (que unia os computadores) estava fora do ar.

Fora do ar? Imagine todo aquele dinheiro lá! Se é que há, de repente tudo não passa de dígitos no circuito integrado, uma moeda puramente eletrônica, cybergrana! Dinheiro não circula, pois encalha no banco. E se precisar dele – enfrente as filas! Aí o sistema fora do ar? O dinheiro todo digitalizado e o povo sem um vintém!

‘Se tivesse um papel qualquer no bolso, escreveria um poema sobre o cyberdinheiro.’

O incômodo era geral. Um senhor, a sua frente, comentava seu extrato. A atendente ao balcão esclarecia que ali não. Só aceitam pagamentos e saques, nada de outras movimentações. A mulher, às suas costas, coçava distraída a unha encravada do pé direito e, esbarrando nele, pedia insistentes desculpas. Comentava com a vizinha o preço do sacolão popular. Duas crianças brincavam, com apitos, dentro da loja. Uma mais pequenina chorava, tentando se evadir do colo protetor da mãe, a última da fila.

A fila, que mais parecia um caracol, uma serpente enrolada sobre si mesma, os últimos incomodando os primeiros, era uma verdadeira aula de antropologia social. As filas de pagamentos e as de jogos se interpenetravam, e ninguém entendia mais nada. Um segurança surgiu, insistindo em impor ordem.

‘Será que todos os cidadãos num raio de um quilômetro vieram pegar grana logo aqui?’ Mas uma aparição desviou seu desconforto, com imagens mais agradáveis. Algo de indígena, morena clara, mais sensual que a mulher no lotação. Linda de causar tremores – e acompanhada! Se apoiava em seu homem tal uma serpente ao redor do tronco, toda entregue e toda insinuante, provocante. Mas uma escandalosa fragilidade. Para que ficar sempre se apoiando no homem? O homem que mantém sua atitude de senhor. ‘O macho se excita com a fragilidade submissa da fêmea? Ela submissa ao furor do desejo dele?’

HD ali na fila a conciliar as lições de antropologia neodarwiniana com o desejo que o invadia. Só a espera de uma sorriso, uma aprovação? Mas ela nem o notou! Só olhava para o homem! O homem naquela superioridade: há uma mulher dependurada em mim! Ele tolerando a mulher como se ela rastejasse aos seus pés pedindo atenção e apreço. Ela percebia? Sentia prazer, sabendo? Ela se esfregando, sem pudores, com aquele olhar de serva entregue, aprovando todos os gestos dele, toda a autoridade dele!

Mas HD estava com inveja! Alucinada inveja! Ele queria ser o homem a quem aquela mulher submissa se agarrava! Ela a ajeitar a roupa coladinha ao corpo sensacional! E ele, o homem, como a dizer que era comum a situação: ele andar com belas mulheres, que trocava como quem trocava de camisa de flanela. Pois o homem estava ali tal uma estátua de indiferença, como alguém que come um prato fino como se fosse arroz-e-feijão e ovo cozido. Um mulherão daqueles e o cidadão olha de cima, como se olha um animal de estimação!

E ali diante do casal da aula de antropologia, o sedento, o faminto de desejos, Hector Dias, estudante, vinte e quatro anos, que há três meses está sem sua garota, consumindo-se em punhetas cotidianas e vespertinas! E ainda mais indignado porque queria ser o homem! Aquele cidadão ali com seus trinta, trinta e cinco, respeitável carreira e suntuosa conta bancária! E com aquela fêmea sedenta (dezoito? vinte anos?) grudada nele! E ele, HD, olhando para ela do mesmo jeito!

E lembrou-se (enfim!) do olhar de Sônia Regina, na noite da fuga, quando ousou enlaça-la pelo ombro com aquele sentimento de posse! O homem exibido sua mulher, indicando a todos – ela é minha!

O olhar da Sônia! Ela sabia! Ela estava rindo dele. Ela sabia! O papel que representava aquele homenzinho de dezoito anos. E ela não aceitou o abraço. Ela o afastou com um sorriso irônico. Pois ele não beijava tão mau como garoto de quinze? Para que então ousar abraçar a menina? E no ônibus, depois, não foi o mesmo? Ele insistira, e ela dessa vez nem sorrira, Por favor, Hector!

Sim, ele devia ter se comportado. Nada de abraços para os outros. Se ele era o homem: que isso ficasse entre eles. Importava que ele fosse homem para ela – apenas. Não para toda a turma de colegas dele.

O casal logo se foi embora e as imagens de Sônia e Naína se misturavam. A mais remota e a mais recente! As pernas da morena do ônibus se confundiam com as da morena da lotérica. Os vestido se diferenciam – um claro, meio cinzento, e o outro, negro, escuridão luzente – mas o mesmo vestido, o da fragilidade, o do esmagamento da mulher, da submissão da fêmea. O macho só consegue gozar se dominar a fêmea. Tem que ver a mulher abaixo de si para dominar e saciar-se nela. Gozo de macho que se sacia e deixa saciada a mulher.

Ele, o indignado Hector, era homem e não iria longe em suas meditações. Mulheres! Seres de saias que só eram completas se tivessem um homem do lado. E a desculpa-mor: é a natureza que as fez assim. Desamparadas. Um vazio a preencher.Mas ele sentia um ar fétido de sociedade naquela sujeição das mulheres. Mas ele não era feminista e logo voltava a deseja-las, mentalmente sempre rebaixando-as. Ele sabia que tendo uma mulher ao seu lado, ele a trataria como aquele homem enlaçado pela morena submissa. Olhando de cima para baixo. Assim como se um homem forte olha um homem fraco.

Mas finalmente o sistema estava operante e nos abismos dos desejos de HD precipitavam as morenas, a inteligente Selma, a sardônica Sandra, a desamparada Sônia, a caliente Naína, a loira do casarão do jardim de orquídeas, a loira da loja de flores, e muitas outras, ninfas desconhecidas, musas urbanas, que ele não ousara se aproximar, interferir em suas vidas, puxar um papo, pegar na mão...

Mas aí chegou a sua vez, passou o cartão magnético, confirmo a senha, e novamente o processo todo, e sacou a grana, mas já foi ao guichê o lado pagar as contas. Luz, água, prestações da máquina de escrever, o sapato de fim-de-ano.

Saiu pensativo, mãos nos bolsos, resguardando as notas remanescentes e na calçada seguiu contra o torvelinho turbulento dos transeuntes. Ele nunca aprendia, jamais aprenderia a andar naquelas calçadas de metrópole , pensando, tropeçando, colidindo, desviando-se apenas par colidir novamente, em bêbados, mendigos, cães sarnentos. Sentia rasgar suas entranhas as estridências de buzinas. E olha os outros. Não pareciam ligar a mínima. Viviam bem na Babilônia. Eu estranho tudo isso. Nasci aqui, mas não fui criado aqui. Não cresci em cidade grande. A periferia é uma praia de tédio. Mas e tantos que nascem, crescem, se formam em ruas entulhadas de urbanas neuroses, e ainda estranham?

Se os nossos amigos da ‘tábua rasa’, Locke & Cia, estivessem certos, com aquele papo de formamo-nos aqui, são estes aí aqueles que são um-com-o-mundo, formados na cidade grande à sua imagem e semelhança, um-com-a-cidade. Por isso andam por aí como se nada os surpreendesse. A cidade é uma extensão de suas mentes...

Pensamento interrompido por uma colisão, Mil desculpas!

Mas e aquele lance do Heidegger: estar-aí? Como se prontos fôssemos jogados no mundo? Mas pode ser assim: Um-com-o-mundo e de repente um estranhamento! Quantos estrangeiros em sua própria cidade! Se fôssemos meros produtos do ambiente em que nos formamos então não haveria deslocamentos, inaptidões, seres desadaptados – a não ser por problemas orgânicos, cognitivistas...

Nova interrupção: um cão latia para um caminhão que passava. Sim, mas daí a dizer que os desassossegados são doentes? Meio segregação isso? Mas a cultura liberta ou aprisiona? O individuo só é autônomo (e não autômato!) se desperta meio ao que o formou (o que fizeram dele) e assume a direção de sua existência.

Agora um gari de lança a sua frente visando recolher os sacos de lixo, voltando à rua, quase sendo trucidado por uma carreta. Pô, esses caras arriscam a ida para sobreviver! Enquanto isso, jovens em flor seguem fascinadas pelas calçadas diante dos atrativos das vitrines.

Onde eu li isso em Sartre? O caso é cheio de poréns. Aquela ali não larga o celular. O óculos escuro até combina. Mas se os desadaptados não são doentes, são o quê? Não somos todos iguais por efeito de temperamentos e educações diversas, mas se fôssemos todos os produtos do meio seríamos identificados com esse meio, não seria um exterior estranho nem o sujeito estrangeiro na própria terra. Pois não nasci formado. Ser-no-mundo dá a idéia de que algo-não-do-mundo-se-encontra-no-mundo! Sou ser-igual-ao-mundo, formado no mundo? Ou alguém-algo que caiu de repente no mundo?

Descobriu diante do Palácio das Artes, e resolveu subir para a avenida João Pinheiro, alcançando a avenida da escola de Direito. Andar é a melhor forma de pensar...

Cheiro de incenso. Bancas na calçada e garotas com vestes indianas. Incensos de todos os tipos e para incensar nossa ida ocidental moderna.

Lista de leituras: Hume, Locke, Heidegger, Sartre, “Mal-Estar na Civilização”, Freud! Se eu-fosse-um-com-o-mundo-que-me-formou não haveria mal-estar! Eu aprenderia desde o berço a controlar as minhas pulsões, minhas renúncias instintivas... História tem um montão! Quem? Ora, desde Heródoto, e Gibbons, e a Queda de Roma, os dramas históricos de Shakespeare. Também a Escola de Annales... Le Goff, Lebvré, as formações urbanas no século 19. historiadas mentalidades, estruturalismodescontrutivismopósmodernismo.

E seguia pensando pesado! Três mil anos de História goela abaixo em dez anos! Atravessou outra fila de banco, que se derramava quarteirão abaixo, dir-se-á um transbordar de gente, de vestes da moda, de gestos irritados, de faces transtornadas. Mas todos exemplarmente mui civilizados!

E as ‘renúncias instintivas’? Uma hora de pé, ali, aquele monte de mulheres encantadoras a passarem, oh, angústia existencial! Ver todas aquelas vitrines abarrotadas diante de seus olhos e nada poder comprar! Nada poder levar para casa e ser diariamente bombardeado pela TV que só se é bacana com tal e tal produto, essa e aquela marca, de confiança inabalada! Abraçado todo sorrisos com uma mulata folia nacional! E ele ainda a perguntar-se sobre o mal-estar na civilização?

Os homens não são iguais, ‘uns mais iguais que outros’, letra de música isso. Grande novidade! Aqueles ali babam, seguem com olhares ávidos as garotas com suas coleções de cartões de crédito. Mas tudo isso porque quero me integrar ao jogo e não posso! Eu tenho que me resignar! Fingir que não é comigo. O sistema segue assim: a fazer-me crer que serei feliz em lutar para estr lá – no topo! E em reproduzir essa correria até o pódio, onde alguns sempre correm na frente!

E nisso, HD alcançou a parada de ônibus, após ter se desviado da banca de revistas. Outras elegantes ‘Michelles’ desciam a avenida. A hora do almoço se fazia anunciar pelas fragrantes iguarias dos self-services com balança, e pelo sutil tilintar de talheres na ladeira acima. Engravatados afrouxavam gravatas, casais em sutil acasalar.

O ônibus frenético desce da Praça e quase atropela um catador de papel que acaba de ‘estacionar’ seu carrinho de papelões e frascos descartáveis.

Depois da irritação (devido às renúncias instintivas, como visto) vem o tédio, e eis que, uma vez dentro do ônibus, ele reclinou-se e caiu numa letargia. Coisa de semi-cochilo. Onde a imagem da moreninha ao seu lado flutuava junto com o perfume, com a alça do vestido, não, não era vestido, era a blusinha, ela estava de calça jeans, com a alça a cair e logo sendo reajeitada. Outra frenagem e outra arrancada, e a alça caía, e os dedinhos deslizam a ajeitar a seda sobre a seda do ombro bronzeado. O tempo todo.

Êta alcinha chata, hein! Teimosa que só ela! Vai bem, a garota? Mas era só miragens, imaginação! A alça no lugar, o sorriso da garota, a mão sobre o ombro, o gracejo entre ambos.

Não se tratava inda da dama da lotação. Talvez ela existisse apenas na mente de um Nelson Rodrigues.

Junho / 2001

Protestos marcam a reunião da União Européia em Gotemburgo, Suécia. Praça de guerra no centro da cidade. Barricadas e depredações. Tumulto por mais de doze horas. Multidões! Dez ativistas para cada policial!

Para Noam Chomsky, a problemática é social, não política.

[...]

LdeM

cap. 6 de Náuseas de Estudante [cont.]

2010-08-21T14:49:00.000-07:00

...

A família de Alex trocara o apartamento no Coração Eucarístico por um casarão no Eldorado. E Alex aparecera para visitar a mãe. E mandou avisar ao nosso HD.

Atravessando a avenida João César, a um quarteirão da casa do velho amigo, HD nota os vultos de um casal. Primeiro a mulher com uma criança de colo. Depois o homem, jovem, bem vestido, com um inconfundível livro preto debaixo do braço e uma sacola, com motivos infantis, sobre o ombro.

HD imagina-se diante de uma alucinação. Quando o casal passa sob a cascata de luz do poste, ele julga reconhecer o irmão mais velho de Alex, o transloucado Renato!

Mas deve ser engano! Renato, o beatnik, o on the road, o ‘espírito livre’, agora um convertido cristão?!

A mãe de Alex, educadíssima, num sorriso de boas-vindas. HD sem disfarçar certa timidez adentra a casa moderna e ampla com decoração discreta, digna de uma rica família católica.

É guiado até ao reservado quarto de Alex, onde o amigo está reclinado sobre uma mesa entulhada de livros. Ao lado, uma máquina de escrever, um abajur, uma Bíblia aberta. Imagem de um santo. Sob a janela, uma cama igualmente invadida por livros, roupas espalhadas, apesar do imponente guarda-roupa.

“E eu que pensei que o meu quarto fosse o caos primordial!”

- Hector! Que bom que você veio!

- E eu perderia a oportunidade?

Afetuoso abraço e entusiasmo.

- Não incomodo o seu estudo?

- Ora, isso se deixa pra depois! Então como vai indo?

- Do mesmo jeito... Sufocado sob os livros. Milhares deles. Um Everest...!

Sentado na cama, HD acomoda-se, afastando os volumes de “Os Pensadores”, um dedicado aos “Pré-Socráticos”, outro, a “Nietzsche”. Sobre a almofada um denso volume de Teillard de Chardin, e ao lado, “Confissões” de Agostinho. Também obras metafísicas de Aristóteles e muitos diálogos de Platão. Alex levava a sério o curso de Filosofia!

- Tentando conciliar Agostinho e Nietzsche? O que é isso? Lendo Chardin? Ah, e Freud também!

- Ora, escrevi um trabalho sobre Nietzsche e Freud, sobre a descrença e o mundo moderno, coisas assim.

- Quero ler isso.

Ausência de valores, descrença, identidades fluídas, terapias para u mundo sem-sentido. Refutando preconceitos da psicanálise quanto às religiões.

- Veja, Hector, o mundo anda tão louco que precisaram inventar a psicoterapia, a psicanálise, a terapia de grupo, e outros consolos. Isso o padre já fazia, não?

Para deixar HD ainda mais extasiado, Alex resolve desvelar a biblioteca legada por seu pai, um psicólogo de orientação lacaniana. Acervo conservado, ainda que sem qualquer sistema, ali ao final do corredor.

Realmente desorganizada (Alex alegou falta de tempo) mas sem ocultar certa imponência. Até por algumas raridades. Toda a coleção “Os Pensadores”, toda a Brittannica, tomos completos das obras de Balzac e Chateaubriand, obras de Freud, Jung e Lacan, Ortega y Gasset e Erich Fromm, além de romances brasileiros (e alguns lusitanos) do século 19.

HD em olhares curiosos, dedos ansiosos a percorrerem os títulos, ou a folhearem volumes editados nos anos 40 e 50. até alguns da década de 30! Primeiras edições dos poetas modernistas. Os dois Andrades paulistas, o Bandeira, o Drummond, o Quitana.

A mãe de Alex aparece com um lanche. Sanduíches frios e limonada. Mastigam comentando o conceito de identidade, se a identidade enquanto consciência sobreviveria à morte do corpo.

- Se a identidade se forma o contato com o mundo material externo, e como na passagem tal estado muda, pois “o espírito sopra onde quer”, então outra identidade teremos. Como poderão me invocar? Só virá à tona as memórias do estar vivo.

HD pensava nas palavras de Alex, num esforço para sair da superfície do senso comum. Autores espiritualistas, psicólogos transcendentalistas, pesquisadores da consciência extra-sensorial.

Na sala de estar procuram algum programa interessante, zapeando nos canais da TV, mas haverá vida inteligente na mídia? E nisso o irmão de Alex, o Renato (ele mesmo1) aparece com a noiva a filhinha, enquanto arrastam a mãe, em conversas, até a varanda.

- Precisamos nos divertir, Hector, nessa metrópole. O telefone de alguma amiguinha aí?

Trocam sorrisos maliciosos. HD sabe que Alex não é um santo, mas também nenhum devasso. Que HD saiba, Alex só tivera um grande amor, e algum interesse por Sandra, mas que a pronta intervenção de HD...

- Alex, meu caro, a última vez em que me diverti foi aquela vez no clube, lá na lagoa...

E HD via-se diante de Celso, ambos apenas de calção, num duelo diante da sinuca, bola treze na segunda caçapa, e HD perdendo.

- Veja, você, Celso. O próprio nome diz, “distração”, “entretenimento”. As pessoas dizem que vão ‘distrair a cabeça’. Isso como se tivessem antes o tempo todo concentradas, raciocinando, contextualizando suas vidas e atividades. – e errou a tacada. – Mas não é o que ocorre, saiba. (O outro sabia)

- Estão constantemente distraídas, impossibilitadas de contextualizar. – HD continuava, manejando a pedra de giz na ponta do taco. – Alienadas em suas atividades, hábitos e rotinas. A diversão é a legitimação da alienação, do ópio. Não nego que o ócio seja necessário, como uma pausa, mas a diversão é distrair as mentes do pensamento, da realidade da exploração, dos antagonismos de interesses. É o que eu digo.

E Celso deu a tacada final. E ganhou.

Indagado sobre os seus projetos, HD fala em literatura. – Ler, reler, escrever. Invadir os saraus, declamar em praça pública, respirar e digerir literatura. É o que me resta.

Reclinado no sofá, com toda a preguiça do hemisfério ocidental, Alex comenta suas leituras do século 19, sua vasta cultura sobre os franceses e portugueses que vivia escrevendo obras sobre devassidões entre clérigos. E, cansado da TV, levantou-se para ligar o som, selecionando uma trilha sonora mais introspectiva, sem deixar de ser o bom e velho rock’n’roll, que HD identificou logo como Joy Division (afinal como poderia ignorar Ian Curtis?) Ah, sim, os clérigos! Em obras como as de Baudelaire, o mais católico dos profanos, e outros poetas malditos. E Chateaubriand. Evictor-Hugo. E “O Crime do Padre Amaro”, do Queirós, ou “O Seminarista”, do Bernardo Guimarães, e – contraponto a todos os anticlericais – todos os intelectuais católicos: Chardin, Gide, Bernanos, Pellegrino, Boff, Frei Beto e muitos outros, em vasta galeria que HD jamais percorreria.

Mas você acha que os burgueses tentando destronar os cristãos junto com os monarquistas e não conseguindo (vide a Restauração) não passaram a, digamos, instrumentalizar a religião para apaziguar as lutas de classes, servindo consolo às massas populares?

Conversavam nesse nível, e HD pensando no espectro de Renato agora fiel evangélico. (Transmutação que Alex não comentava, visto que católico o irmão jamais fora, e baderneiro ninguém mais suportava, mas agora um ‘crente’ na família...)

- O que sobrou para os pobres ? – HD adotava um tom mais soturno, de acordo com a melodia – O que sobrou além da religião, de uma esperança de um mundo outro e melhor, já que neste só sabem sofrer... Sobrevivem sem esse conforto psíquico para os despossuídos até de um sentido, um propósito para a vida? Os ricos pelos menos têm que lutar por algo: manter, resguardar suas propriedades, seu poderio.

Alex limitou-se a citar outro trecho de seu artigo sua tese. A Esperança: virtude ou consolo? Posse material ou progresso espiritual enquanto sentido para viver?

- O que nós mais me espanta é perceber em nossa mente de um quarto de século todo o conhecimento acumulado ao longo de três mil anos!

Alex concordava. – É, somos uma mente de três milênios que observa um corpo finito, pleno em desejos, ainda nem marcado pelas rugas do tempo.

- Mas esse distanciar existe? Afinal, não tenho um corpo. Sou o corpo. E sendo a partir dele.

- Nada antes nada depois? – Alex num olhar cortante. – Hector, você já pensou na Eternidade? Você não gostaria de viver eternamente?

- Sou o corpo. E o corpo morre.

E silenciam, evitando olhares, sob o peso da melodia.

“Here are the Young men, the weight on their shouders,
Here are the young men, well where have they been?”

Na angustiada concordância na voz de Curtis, encaram, os dois jovens, a mortalidade.

(do diário de HD)

março/2001

Andando na Praça, sábado à tarde, observo os garotos de skate. Indiferentes ao medo, na ousadia das manobras arriscadas, nada de hesitação, só aquela vontade de provar para si mesmos (e para os outros) que pode fazer: tornar-se um-com-o-risco. Salto, giro duplo. O skate é um membro de seus corpos magros e acrobáticos, artistas do circo das ruas.

Contagiado pela coragem e ousadia deles, levantei-me e desci a avenida Brasil. Sol e sombra se alternam, céu nublado. E a boca seca. Casas fechadas, janelas cerradas. Cidadãos se abrigam, temerosos da insegurança cotidiana. Atrás de alarmes, correntes, cães bravos, cercas eletrificadas, portões eletrônicos. Condomínios com seguranças particulares, cabines e câmeras. Circuito interno de TV, o velho olho-mágico, a tranca dupla, tripla, acionada à cartão-magnético, e de novo o cão bravo.

“Os muros e as grades nos protegem de nosso próprio mal.” (Engenheiros)

“os assassinos estão livres, nós não estamos.” (Legião)

O medo no olhar, na voz hesitante (apreensiva!) ao interfone, “Quem é?”, “Sou eu, querida. Apenas eu.” Mas o que sou eu? Devo me apresentar, “Aqui o meu cartão, madame” Pois não. Meu olhar lhe agrada? Meu sorriso lhe enternece?

Somente os skatistas em ousadia. No mais, medo e ruas vazias. Ou madames levando os poodles para um saudável passeio. Mas deixando as jóias no cofre, claro. Este senhor, na parada do ônibus, leva a mão a testa, úmida em suor nervoso, num alívio quando não o abordo, Quem ele pensa que eu sou? Mas não importa, há apenas o medo de viver. Eu invejo a ousadia dos skatistas. Em manobras impossíveis, ainda que o resultado seja aquela horrenda casca de gesso, coberta por centenas de assinaturas. Em constante risco, sem hesitar, nem que isso custe aquela cicatriz profunda e explícita!

Cheguei à Lagoinha num entardecer cinzento, de nuvens baixas que são até opressivas. Uma hesitante promessa de chuva.

“A polícia só funciona quando assassinam delegado...”

A voz se eleva diante de uma banca de revistas e jornais, debaixo da passarela. Um senhor, no respeito que exige seus cabelos brancos, é ouvido por um interlocutor que poderia ser seu neto. O jovem está mais preocupado é com as modelos das capas obscenas.

Sigo, ferido pela arquitetura em ruínas da Lagoinha, bairro que Naína dizia ser o “mais feio que ela já conheceu”. Tudo aí abandonado, essas fachadas com adornos que mais parecem arabescos (alguma tradição ibérica?), que, imaginemos, lá anos 20, 30, eram a jóia da capital.

Na Antônio Carlos, avenida estreita para tanto tráfego, os ônibus passam com os torcedores ensandecidos que descem da farra do Mineirão, em pleno carnaval sobre rodas!, num entardecer úmido de sábado, beijando a camisa com o símbolo do time do coração, seja alvinegra ou azul celeste, ou mesmo, vermelha e branca, o time do coração, nem sempre o campeão, todos adeptos do pão e circo do futebol.

E então percebo um vulto que solicita um trocado, a incomodar-me, com sua roupa suja, sua fala sem nexo, seus fonemas embolados. Estendo negativas, mantenho a distância, minha frieza o intimida, e ele desaparece nas ruas estreitas.

Inútil esperar policiamento.

Lembro de outras tardes de sábado, quando voltava do Campus e ainda saía na noite, ao lado de Darío, ou de Naína, deixando o cansaço na brisa noturna. E vou pisando em poças d’água e alma. A chuva vai se animando. Mas tudo bem, um bom banho quente vai aliviar o cansaço do corpo (e quiçá da alma).

Estava aqui a escrever, quando apareceu o Flávio. Ele e o tabuleiro de xadrez. Insiste em ensinar-me o mais cerebral dos jogos. Anoto que comecei com um peão e depois o peão da rainha. Ele move o peão do cavalo do rei e depois o bispo do rei. Flávio está agitado. Trabalho, faculdade, família. O namoro com Stella. Que ela é um doce de garota, mas às vezes falta empolgação. Mas amor é assim, uma chama que vai se apagando. Para ele tudo é um peso, tudo pesa e o esmaga. Enquanto eu vivo na leveza, a insustentável. Ele sob o peso (as muitas toneladas) da vida social, das convenções. Eu às voltas com minha liberdade, áspera, de tempo livre, vivendo de Bolsa estudantil, de aulas particulares. O Flávio ainda sufocado na prisão acolchoada.

O que aflige o Flávio é o seguinte: “o saber e não poder mudar”, ou “saber não causa mudança, a menos que todos saibam”, ou ainda, “Ou a mudança é social, ou não há mudanças; se você propõe mudança e não há alcance social, você está sozinho. É declarado subversivo, e será isolado, quando não eliminado.” E o Flávio move o peão do bispo da rainha DELE.

“Ora”, eu disse, “o cara precisa saber a quem tal conjectura de ‘desordem e regresso’ é lucrativa. Mas quando descobre, logo se alia aos ‘manda-chuvas’, pois é assim que se recheia o cofre. Afinal, você vai remar contra a maré? Você, pobre pulga, vai desafiar o elefante?”, e ele, “Pois é, o cara sozinho nada significa. Fica louco, ou dizem que ele é louco. Ou mete uma bala na cabeça. Seria mais individualismo, e o que importa é a mobilização social.”

Eu, meio que recriminando, “E você que continua a andar com esse Augusto! O indivíduo perfeito, enquanto consumista! Individualismo, quando? Só vejo a ‘massa de manobra’. Antes indivíduos íntegros, plenos de si mesmos, e não seres fragmentados, incompletos, que precisam consumir para se satisfazer. E jamais serão satisfeitos! E também o problema não é o materialismo, como aí pregam os religiosos...”, e eu movia o cavalo do rei.

Ele, “Sei o que você vai dizer. Que espiritualismo é regresso, que é esperar o mundo-do-além, num resignar-se agora. E o materialismo? O que o Everton dizia? O materialismo é o trabalho, a transformação, o progresso. Que nunca se produziu tanto, mas também nunca se concentrou tanta riqueza para alguns.”

Eu, de olho no bispo da rainha DELE, “O bolo cresce, mas na hora de dividir, alguém carrega cobertura e recheio.”

Ele, prevendo minha jogada, “E aqueles sujeitos, lá na faculdade, todos cheios de si, prontos para apontar o dedo, filhos da burguesia, ou sociólogos de classe média arruinada, enquanto sociologia burguesa legitima a desigualdade.”

Eu, “Você criticaria a estrutura que favorece a sua classe? Se o jogo favorece os seus interesses, então mascaram a falta de oportunidades. Imagine os tantos Einsteins que podem surgir caso houvessem bons livros, cursos e professores! O garoto nasce com um cérebro calibrado, mas jamais vai abrir um livro de álgebra! Entende? Os homens são desiguais pois desiguais são as oportunidades e suas posições na sociedade, esse imenso tabuleiro de xadrez!”

Ele, de olho na rainha, “Mas as pessoas não são iguais. Algumas são mais simpáticas, até carismáticas! Gênios! Outras são apagadas, ‘sem sal’. Comuns. Uns mais líderes e ambiciosos que outros. As pessoas não são iguais. Os serviços prestados também não. Digamos que os meus restaurantes têm um melhor atendimento ou um melhor tempero ou um menu mais exótico... ou uma atendente mais jeitosa.... Isso fará com que o restaurante lucre, afinal será mais bem freqüentado do que outros. Eu ficarei rico e os concorrentes em apuros. O que o Estado social poderá fazer para impedir a desigualdade?”, e moveu a rainha, “Pois nesse Estado, de ideal marxista, não há lugar para os ‘golpes de mestre’, onde não encontraríamos um Henri Ford, por exemplo. Um sujeito para pensar além do seu tempo e criar algo novo, um empreendedor! Pois se o Estado fornece tudo e acomoda todos...”

Eu, preocupado com a rainha DELE, “Olhe, Flávio, muito cerebral esse seu argumento. Coisa fina. Mas você está muito preocupado com o Estado! Como se o Estado fosse o ‘grande Pai’, sei lá. O Estado só coordenaria, apaziguaria... Nada daquele Estado totalitário. Agora, se o tempero do seu restaurante é melhor do que o da esquina, então merece ser mais bem freqüentado. O Estado interviria se você quisesse comprar o restaurante da esquina e começasse a monopolizar o mercado de refeições, ao formar um cartel, algo assim...”

E eu percebo que há um bispo ameaçador. E que tenho o rei em maus lençóis. É sempre assim! Eu m empolgo com a discussão, e descuido da defesa, “não se deixe corromper por quem ‘puxa os cordões’”. Ele prepara o grand finale, “E fique longe da banda podre.” Preciso aceitar o xeque-mate.

Abril/2001

Medidas de segurança em Quebec. Cúpula das Américas. Chefes de Estado, e diplomatas, e funcionários, e delegados, e jornalistas, e muitas outras sempre ocupadas autoridades, entre miríades de documentos e propostas aguardando assinaturas.

Os manifestantes parecem que saíram daqueles filmes dos aos 70, naquela paranóia do Vietnam, com sua juventude de brados heróicos, em roupas coloridas, cabelos revoltos, em pregação por valores ditos alternativos, em vontade de deitar no verdejante relvado da natureza e declarar o entranhado ódio a todas as máquinas.

E enquanto estimam a multidão (ou multidões!) de quinze mil manifestantes, as autoridades movem as peças do tabuleiro e deslocam a infantaria de oito mil policiais para a área de segurança.

A-20. Lojistas protegem as vitrinas com medo de quebra-quebra. Quebec se transforma numa cidade sitiada. Governantes prometem ouvir representantes de ONGs, numa esperada Cúpula do Povo. Coitado do povo, não podemos deixá-lo sempre excluído! Mas os ativistas não querem migalhas e denunciam que o tal tratado de livre comércio visa a estabilidade apenas das empresas, que seriam garantidas contra ações sociais e medidas governamentais de seguridade social. Ou seja, nada pode limitar os negócios, nada pode barrar os lucros!

Mais multidões com macacões de operário, óculos de natação, capacetes de pedreiro, máscaras contra gás e botas militares.

Mas para quê, meus caros, se a própria cúpula reconhece não ser relevante, para quê? Gostam tanto assim de balas de borracha? Ou das lágrimas lacrimogêneas? Ou das carícias das forças policiais?

[...]

LdeM

Capítulo 6 de Náuseas de Estudante (início)

2010-08-14T14:50:00.000-07:00

Capítulo 6

Quando o Sr. Carlo Pimenta, célebre poeta beatnik e membro honorário da sociedade dos orquidófilos, alcançou o cruzamento da Afonso Pena com Bahia, atento ao movimento de fim de tarde, ali no mercado das flores, foi (riscado) então abordado por indivíduos (riscado) elementos suspeitos foi quase atingido por um veículo de placa fria em alta velocidade que, desrespeitando afrontosamente o sinal vermelho, avançou faixa de pedestre adentro. No entanto é digno de nota que o prezado Sr. Pimenta tenha se safado desta, ainda que tenha perdido seu guarda-chuva de estimação esmagado (riscado) agora destrambelhado no asfalto.

Assim é o primeiro parágrafo do conto que HD rabisca frenético durante a aula de Metodologia, indiferente ao mal-humor da professora ou à curiosidade do rapaz de cabelos espetados na carteira ao lado.

Isso quando não mergulhava em leituras labirínticas, também a procura do Castelo, junto com os acólitos de Kafka, ou em suspeitas diante de Capitu, cúmplice do Dom Casmurro no enigma do Machado.

Leituras sem qualquer método e que se perdiam no caminho. Ficou uma semana contando para si mesmo o enredo de Ulisses, de James Joyce, aquele escritor irlandês, o mesmo que o poeta Ezra Pound considerava como a salvação da literatura.

O caso é que foi certeiro até o episódio do lanchinho no Barney’s, “sanduíche de queijo e um Borgonha”, depois na Biblioteca se perdeu entre os volumes de Platão e Aristóteles, esqueceu as peças de Shakespeare, as falas de Hamlet, ou Hamnet, figuras já confusas!, o pai que não é pai sem o filho que luta para consubstanciar-se com o pai... E aí, no labirinto das ruas de Dublin, trocou o nome das personagens, esqueceu quem era o padre e quem era o agente funerário, quem era o trapaceiro e o advogado. (“Quem era o homem com o impermeável – lá no cemitério?”) Meio ao desfile, a cavalgada alucinada do Earl (Duque?), HD quase foi pisoteado pelos cavalos! Na sala de concerto, meio aos comes-e-bebes de Bloom, num hotel decente, tanto era melodia que se tornou um ruído.

Aquela risada da Naína.

Sim, pois o que ele sentia pela colega? Naína não era o destino, mas uma ponte. Mas uma ponte para onde?

Andanças. HD empurra o corpo adiante ao pináculo do templo, digo, do alto do Shopping, onde Naína não estava, onde tocava Tears for Fears, “Advice to Young Hearts”, onde um casal se esfregava junto ao bebedouro.

Andanças, pois ele já não tinha paciência. Tênis e sensações à mostra. Um sorriso à suaves prestações. Compre hoje e pague na Copa de 2002. Promessas de virilidade encarnadas num blazer novo.

Uma linda morena estende os braços no stand de chocolates finos. Mas ela não é Naína. O que significa Naína? Ou antes, a ausência de Naína?

Naína e o carro que papai deu de presente. Mas o carro está na garagem. Ela não tem carteira. E ele nem sabe qual pedal é o acelerador. (Apesar de Flávio ter prometido algumas aulinhas de direção...)

Chocolates finos. Bombons com licor de cereja. Linda, a morena. Brincos discretos. Mas (ele insiste) não é Naína! “Come, chocolates, pequena...”, soam os versos de Pessoa.

Aí Naína tira a carteira e chega balançando as chaves. Ele morre de inveja! Afinal quem dirige é o homem! O namorado conduz a namorada em seu conversível. (Ah! o excesso de filmes ianques dos anos 80! Aqueles onde jovens se divertem a doidado, e matam as aulas para namorar no drive-in!)

Então (eu já disse) ele ficou com inveja e o caso foi para o limbo. Ela é quem dirige? Ela é quem oferece carona? Ela é quem mora no Gutierrez? Ela é que é filha de uma médica e de um advogado? E ele? Mora em pensão, vive de Bolsa estudantil, da pouca mesada do pai funcionário público, ou da mãe pedagoga, desempregado por ciúmes do gerente (que agarra a recepcionista!), jogado num curso de Ciências Sociais, numa cátedra de História, pensando em ser professor!

Mas ela agita a chave entre os dedos e oferece carona. E ele aceita? Não, limita-se a agradecer, mas é que precisa terminar o resumo sobre o Período Brasil-Império. E sábado à noite? Não, não vai dá, e o trabalho sobre a Revolução de 1930? Pó, ela é que toma a iniciativa e ele é que recusa!

O fato é que ele nunca entrou no carro da Naína (e tratava-se de um modelo nacional, estilo gota, uma fofura aquele vermelho claro!) e se afastou (ele se afastou!), em traumas, sem mentiras esfarrapadas, mesmo naquele dia em que ela foi de vestido vermelho (mais rubro que a tonalidade do carro!) parecendo a Marylin Monroe (uma Marylin não loira, mas com traços indígenas!) e ele ignorou (ignorou o fato explícito de que ela fora assim vestida para contra-atacar!) pois agora (que ela estava apaixonada) ele nada mais senti do que inveja.

E foi assim que HD perdeu a oportunidade de ascender socialmente! Escalar os degraus até a classe média belorizontina, através de um casamento tradicional (pois Naína era um mulher para casar!) com o futuro garantido e apartamento no Gutierrez!

Mas tudo isso porque a morena – ali a oferecer chocolates finos e bombons com recheio de licor de cereja – não é (e nunca seria!) a esperada Naína. Que ele sabia que não viria (ele sempre soube!), ela que, não exatamente por orgulho, ficara magoada. É que ela percebera a mesma distância, o mesmo fosso social...

“Aviso aos corações jovens
Um dia vocês estarão velhos...”

HD resolveu subir ao alto das antenas, de onde, no ondular das serra, poderia sentir a cidade de Belo Horizonte aos seus pés.

Por que lá encima, tendo a cidade aos seus pés? Ansiando por visões de totalidade? Ele que não hesitava diante de um abrigo no passado, como fizera aquela manhã, mergulhado nos livros, e suas imagens de outrora, ali no Museu Abílio Barreto, um oásis de memória num deserto de esquecimento.

Um lar para o historiador, cujo trabalho é manter viva a memória, e as mil interpretações, dos fatos que estão sepultos sob o asfalto e as escórias do dito progresso, onde uma fragmentação, descontinuidade obsessiva cria um vazio de identificação, onde novas gerações desconhecem os feitos e opiniões das gerações passadas. Que pesam sobre as mentes dos vivos...

Mapas, planos, projetos, croquis, escalas, ampliações, maquetes, fotos de daguerreótipo, imagens já amarelecidas que lembram o Capital brotando de um imenso canteiro de obras, onde homens grávidos de idéias pretendiam erguer a cidade planejada, e seu gigantesco tabuleiro de xadrez, a Cidade de Minas, antigo Curral Del-Rey, enfim Belo Horizonte, com a muralha protetora da Serra do Curral, com o cartão-postal da Estação Ferroviária, do prédio dos Correios, do Palácio da Liberdade, a sede do Governo Estadual; além dos jardins da Praça da Liberdade, ao estilo parisiense, e o Parque Municipal que, se não desmembrado, engolido pouco a pouco, seria o nosso Bois de Bologne; além dos retratos dos construtores e outras personalidades de Ouro Preto, antiga Vila Rica, e fotos de bondes, e da alameda que era a Afonso Pena, coberta por imponentes fícus – todos sacrificados! – e fotos de antigos bares, o Estrela, onde Carlos Drummond e Pedro Nava se encontraram, onde hoje é o imponente Hotel, outro cartão-postal, e também do coreto do Parque Municipal, e o Viaduto Santa Tereza, além de beldades, fotos do Acaiaca, fotos da Lagoinha, do Calafate, do Funcionários, fotos e fotos e todo um passado saudosamente degustado como um bom romance, mas com a vantagem de ser real. Mas, ele – ele! – só tinha vinte anos!

Ele, um belorizontino da gema, mas educado sob a fuligem da siderúrgica de nome alemão, ali, não exatamente atolado, mas num ‘barreiro’ periférico. Antes o Barreiro fosse independente (havia quem fizesse campanha para isso!) e ele estaria na elite. Ou pelo menos mais próxima dela. Mas o que era o Barreiro?

Ora, onde ele vivera! Atoleiro mais velho que o Curral, abençoado pelos braços abertos do Cristo pálido no alto dos Milionários, bairro ou cidade, recortado por ferrovias onde locomotivas histéricas rasgam a noite.

Mas onde a prometida estação do metrô? E a faculdade?

O problema da periferia era um só: ser periferia!

Mas lá de cima ele via Belo Horizonte, a cidade planejada, nascida de um papel e uma canetada, dama requintada, a seus pés! E um vento numa zombaria carregando seus risos de satisfação.

Janeiro/2001

Davos prepara-se para a batalha. A Suíça um país tão pacífico! Chefes de Estado, representantes de mega-corporações, delegados, secretários, investidores, publicitários, além de outros especialistas, preparam-se para a papelada do Fórum Econômico Mundial, que descubro hoje acontecer desde 1971, feito de números e promessas.

Mas aguardem a reação! Em Porto Alegre, no aclamado Fórum Social Mundial, ativistas preparam a imagem invertida no espelho. E já armam suas redes na sombra e aguardam ansiosos os esperados discursos das esquerdas.

E as autoridades já se preparam para expulsar um arruaceiro francês que sai pelo mundo devastando lavouras de transgênicos! Ei, mas não é o mesmo que andava detonando as famosas lanchonetes fast-foods?! Com aquele jeito de Asterix contra os romanos (“Esses romanos devem ser loucos!”) Ah, se o Henri estivesse aqui!

Isso enquanto o pouso suave da água norte-americana não será nada suave, e o dólar sobe, e a vaca louca enlouquece, e discute-se a tal “segurança alimentar”, os canadenses recusam a carne bovina brasileira, e a Argentina descarta negociação bilateral com os ianques, ansiosíssimos quanto a área de livre comércio. Mas quer maior livre comércio do que os colonizados, sempre de mercado aberto, à serviço dos colonizadores com seus mercados protecionistas?, já diria Flávio, todo empolgado, passando do espanhol para o inglês e arriscando ofensas em francês (os de Quebec bem que merecem!)

Anistia e ONGs criticam repressão em Davos. Forças policiais fecham as fronteiras, revistam e deportam manifestantes, aí a Anistia exige liberdade de expressão, e as ONGs denunciam que há um Estado policial”, e agricultores continuam em protestos contra as plantações de transgênicos, e o anti-Davos Fórum Social fala em uma “sociedade civil global”, e Eduardo Galeano lê trechos de seu livro “Patas Arriba”, pois tudo está mesmo ‘de cabeça para baixo’, aí eu vou até começar a ler este livro! Aquele amigo argentino do Flávio, o Alonso, Ruy Alonso, não teria um exemplar?

Foi Darío Sabine quem marcou o encontro. HD lembrou que passaria nas bibliotecas. Mas acabaram se encontrando no Bandejão da Faculdade de Direito. HD seguia pela Augusto de Lima e Darío Sabine descia a Álvares Cabral.

- “Quando do comida aos pobres me chamam de santo. E quanto pergunto por que não têm comida, me chama de comunista.”

- De quem é essa?

Estavam na fila do Bandeja. Darío de olho nas saladas, e HD atento aos bolinhos de carne. Obviamente, Sabine continua vegetariano convicto, natureba clássico, mas sem entrar para o Partido Verde.

- Do Helder Câmara. “La caridad consuela, pero no cuestiona”, Eduardo Galeano.

- Certo, certo. – HD se apossando dos bolinhos – Pois a caridade é vertical, de cima para baixo, mas a solidariedade é horizontal, de igual para igual.

Darío Sabine concentrava-se na salada. HD ocupava-se em estranhas cirurgias nos bolinhos, mas sem deixar de falar. – Mas ele era mesmo comunista? Digo, no sentido de comunismo enquanto ideal cristão, que os ateístas se apropriaram, etc. Entende? A aproximação é fraternidade, a solidariedade cristã. O Boff, você sabe, sempre defendeu. Mas fragiliza a moral laica. Apenas sou solidário se aguardo a recompensa no Paraíso? E deixo o inferno aqui na Terra?

Como da outra vez (vocês certamente se lembram) o prato de Darío cede espaço ao vazio e o de HD continua cheio. Darío então começa a falar para que HD possa então dedicar-se aos bolinhos.

- O problema é que o socialismo resvalou em estatismo. Lembra do Everton? Chamava o Stalinismo de Fascismo de Esquerda, Totalitarismo de Esquerda, esses rótulos. E o Cristianismo (você leu isso em Weber!) com sua ética protestante deu impulso ao espírito do Capitalismo.

- Falta de coerências, é isso? Tipo: fascismo com apoio das massas e democracias com despolitização graças à mídia de massa? Mas e o cristianismo enquanto pelego da competição egocêntrica capitalista? Uma espécie de amortecedor pseudo-ético, “Meu Reino não é deste mundo” ?

E HD esquecia-se de comer.

Mas ambos se lembravam de Celso, anti-democrata, anti-iluminista, fundamentalista-cristão, pretenso poeta, futuro padre. Alex tentava se fazer entender. O mesmo Alex que sumira, mas que, quando a saudade atingisse o ápice, voltaria. (Até mais rápido do que imaginavam!)

Alex, concluindo um raciocínio: - E considerando-se o formalismo russo...

Celso já cortava. – De formalismo a poesia está farta! E de russos já me basta os comunistas. Coisa de ateus. O próprio Dostoiévski, que os desprezava, dizia, “Se Deus está morto tudo é permitido”. Se Deus está morto, então que exista Stálin! Alguém precisar representar a autoridade. O povo precisa de autoridade! De um líder, alguém, ou algo, ao qual obedecer, tal um rebanho precisa de um pastor. Comunismo? Nem o dos doze apóstolos! Afinal alguém – e logo o traidor! – não tomava conta da bolsa?

E começava a narrar um caso hipotético (ainda bem que hipotético!) onde apresentava uma dona-de-casa, mãe amargurada e ressentida, que cansou-se de servir ao marido na mesa e na cama, a tornar-se altamente repressora, governando os filhos com punhos de ferro, controlando seus gestos e preferências sexuais. E a dona-de-casa defende que os bandidos devem ser colocados em campos de concentração, os assassinos merecem a pena de morte, os estupradores devem ser castrados, os ladrões sofrerem com as mãos cortadas, os desempregados levarem surra para ‘tomarem vergonha na cara’. Diz tudo como se os desempregados fossem os culpados e não as vítimas. E proclamaria, se subisse ao poder, que o melhor programa cultural é a novela das seis. E que um dever (por excelência) a freqüência às missas, a doação de esmolas e o beija-mãos, do padre, principalmente.

E continuava a hipótese (ainda bem que apenas uma hipótese!) onde a tal dona-de-casa sobe ao poder, sei lá, vira senadora vitalícia que nem o general, ou presidenta, ou primeira-ministra, dama-de-ferro que nem a Tatcher, uma ditadura fazendo o figurino Hitler de saias! E então veremos a mulher, antes oprimida, tornar-se opressora, numa pavorosa alquimia, transmutando ressentimento em dominação, tão zelosa quanto antes quando limpava a poeira dos móveis. Estabelecerá horários, toques de recolher, proibirá casas de show, instituirá o catolicismo como religião única, perseguirá os ateus e outros hereges, eliminara os bandidos e os preguiçosos, os vagabundos e os filósofos! E as novelas seriam reescritas e transformadas e meio de educação, programação única na TV, pois telejornais e debates são chatices. E os galãs e as mocinhas distribuirão, junto com os seus sorrisos, pérolas da sabedoria e da moral!

- Pesadelo!

- O Celso é um carola louco!

- E o Alex?

- Ah, daqui a pouco ele aparece. Hum! Esse bolinho está ótimo!

“Pacato cidadão, te chamei a atenção
Não foi à toa, não”

Alguém cantarolava, acompanhando ao violão, lá fora, junto às escadas. Um reggae do Skank.

HD percebia a atenção de Sabine, e comentava. – Mas não é que o louco do Celso tem razão! O povo prefere a autoridade. Só funciona à base de pancada. A ordem estabelecida torna-se norma. O povo aceita o que aí está, não luta para mudar, para atingir o que devia ser!

- E nem precisa de muita repressão. A coerção é internalizada. O medo é mais forte. Sufoca até os querem lutar.

“C’est fini la utopia, mas a guerra todo dia
dia a dia não”

- Eu quero o meu, logo defendo a propriedade. Mesmo sabendo que a distribuição da mesma é assustadoramente desigual.

- O pior é que o cidadão não se reconhece como sujeito social. – Sabine precisava falar senão HD não esvaziava o prato. – Não se percebem enquanto agentes e criadores da realidade na qual vivem. E o cidadão não pode nem imaginar em ficar indiferente numa democracia, onde se requer participação!

- Sei, sei. Só os sistemas autoritários, fascistas, ofertam aquele pseudo-sossego de resolver os negócios dos cidadãos, aliviando-os do terrível fardo de precisarem decidir por si mesmos!

- O proletário não percebe que é ele quem cria a riqueza social, ele é o produtor. E as chamadas ‘classes produtoras’ são meras investidoras, detentoras do capital...

E assim didáticos, enquanto ao redor os futuros advogados cantarolam o “pacato cidadão”, ou piscavam olhares à colega da classe de Direito Civil ou de Metodologia Científica.

[...]

LdeM

final do cap. 5 de Náuseas de Estudante

2010-08-09T06:08:00.000-07:00

(...)

Darío acomodou-se na segunda cadeira, enquanto Alex folheava um opúsculo sobre o teatro inglês da época de Shakespeare.

- Esses literatos! Veja só o Borges! O argentino bibliófilo! Anos 40, desbravando a cena européia com conferencias sobre autores norte-americanos, Edgar Allan Poe, Emerson, cultura anglo-saxã, Beowulf, Sagas nórdicas, além de Keats, Lovecraft e Kipling! Hoje o que vemos? O especialista! O estudioso das entrelinhas de Proust, os experts nos diálogos de Hemingway, o erudito nos construtos lingüísticos de Joyce...

- Ou expert no capítulo 2 de “À Sombra das Jovens Em Flor”, ou especialista no capítulo 12, na Parte Dois do “Ulysses”!

E Alex sorria, desistindo da leitura, olhando ora para um ora para outro.

Razão e racionalismo. De onde vem a Razão? Quem, ou o que, a legitima? É ela deusa-soberana? Coerência. Lógica. Pois bem. GESTALT, a necessidade de Boa Forma. Quadrado quadrado, círculo circular, nuca redondo o suficiente. Formas Ideais, platônicas. Idéias são lembranças. GESTALT inscrita em bases fisiológicas? Ora, estou parecendo o Kant! Cheio de idéias na cabeça! Só falta a câmera na mão! Mas aí já é o Glauber!

(esboço para um ensaio)

- Sabe, Darío, a gente morre de medo. A gente lê Nietzsche, a "vontade de potência”, lê auto-ajuda, levanta com o pé direito, sentindo-se audacioso, aí um cidadão te pára na esquina. É um ladrão? Não. O sujeito até ironiza sua desconfiança. Explica a situação, que está desempregado, que está voltando pra casa, precisa de dinheiro para ir de ônibus, e a nossa caridade enfia a mão no bolso e distribui três moedas. Ele agradece e se vai. Ufa! Que alívio! Aí, dois quarteirões depois, diante de um ruidoso templo, um crente com suas inconveniências, oferecendo jornais fundamentalistas com a maior ‘cara-de-pau’, a perguntar se conheço Jesus. Claro! Quem não conhece? Não estamos na ‘civilização cristã ocidental’? e sigo andando, ele ainda me acompanha, dois, três passos. Estendendo a mão (espero que em bênçãos), ele então desiste.

- Assim como o estoicismo resvala em ascetismo, o epicurismo em hedonismo, a teologia resvala em demonismo.

- Daí o estudo sobre as descrições do Inferno em “O Retrato do Artista Quando Jovem”? Do Joyce...

- E também em “A Peste”, do Camus, e em “O Nome da Rosa” e “A Ilha do Dia Anterior”, obras do Eco.

A religião enquanto “cimento social”. Argamassa simbólica. Será que Deus está realmente morto? Inércia Social ou Busca do Sentido? Existo, logo acredito.

A família reunida. Aqueles almoços de domingo. Alguém comenta a missa e o blábláblá do padre. Pede sua humilde opinião, ele pergunta sobre o tempero do assado.

Titia, muito católica, distribui porções. Com aquele olhar. “Inquisição – queime comigo!” Coitado do meu sobrinho descrente. Vai sofrer tanto na vida. Um olhar de piedade. Até cristã. Oh, como toleram o jovem infiel! Que Deus tenha piedade. Oremos!

Todos têm fé. Não exatamente fé em Deus. Mas se não fé em si mesmos – pelo menos fé na superação de si mesmos.

(folha solta no diário)

“O esfacelamento pós-moderno das ideologias universais”

Habermas. A Busca do Sentido. O Sentido é consumir? Consumismo é a minha fé. Tudo à venda. Habermas, Adorno, Walter Benjamin. Comprar todos os livros.

Socialismo: Utopia? Estatismo nacionalista: barbárie? Teoria Crítica. Ação Comunicativa. Diferença e Tolerância.

Os tolerantes precisam tolerar até os não-tolerantes? Os multiculturalistas devem aceitar até os não-multiculturalistas, os fundamentalistas?

Stálin cometeu o mesmo erro de Robespierre: o terror. Voltar-se contra todos, inclusive os aliados. Paranóia e suicídio. Os comunistas-soviéticos repetiram o terror jacobino e assim fortaleceram a contra-revolução?

(notas para um ensaio)

- Sabe, meu caro Sabine, o mito é mais fascinante que o personagem histórico. Vide os revisionistas, desde o David Strauss, aquele teólogo que submeteu os Evangelhos à uma crítica histórica.

Darío concordava, em silêncio, na escuridão.

- O que Jesus pregava era um espécie de “desobediência civil”. Você já leu Thoreau? – continuava HD com lentidão, como se num imenso esforço. – Algo semelhante o Gandhi ousou em nosso século que agora finda. Aquele lance da “segunda milha”. Se te obrigarem a andar uma milha, ande também a segunda milha. Andar por vontade o que crêem estar te obrigando. Isso é mais do que desarmar o inimigo, é constrangê-lo!

Pausa.

- Imagine o sorriso superior do romano, julgando te humilhar, e diante de teu oferecimento para seguir a segunda milha, o desconforto, o inusitado da coisa! Não és servo, és um voluntário, a andar duas milhas! Agora a obrigação tornou-se a tua missão, a tua realização pessoal.

Concentração de Renda no Brasil. 15 % do PIB para os 1% mais ricos, 12% do PIB para os 50% mais pobres, 73% do PIB para os restantes 49%.

(anotação no caderno de Economia, em folha semi-rasgada.)

A democracia só é possível com a igualdade social. Um socialismo autoritário (Estado forte na mão de poucos) levaria à um igualitarismo econômico, à um Welfare State mais amplo, mas não a uma democracia socialista.

O Estado, dito liberal, não é imparcial como julgam alguns. É sustentado e regido pelos proprietários e privilegiados.

Para legitimar uma Revolução é necessário deslegitimar o Estado e derruba-lo, a fim de criar um outro menos piramidal.

A democracia no século 20 sofre uma crise de legitimidade devido a crescente influência do poder econômico nos tramites políticos. Vide os lobbys, os subornos, os monopólios.

Mudanças estruturais, não mudanças de gerentes num jogo de poder, eis o que somente uma Revolução pode desencadear. Mas quem vai fazer a Revolução?

- E se pensarmos a independência política do Brasil não em setembro de 1822, mas em 2 de julho de 1823.

- Está vendo? O mito, o símbolo é mais forte. Lá está o príncipe em seu cavalo branco, com a espada em riste, gritando a plenos pulmões, em nome da Liberdade!

(No caderno de História. Segunda folha. Rabiscado à caneta vermelha.)

Gibbons, “A Queda do Império Romano”; Toynbee, “Estruturas Históricas”; Hegel, “O Espírito Absoluto movimenta a História”; Marx, “A luta de classes é o motor da História”; Tocqueville e a análise social; Spencer e o evolucionismo histórico. E o Pareto?

Dilthey, Croce, Vico. Ortega y Gasset.

Leopold von Ranke e a história factual. Culturalismo germânico. Wildeband Cassirer, Max Scheler, Alfred Weber.

Comte e o Positivismo. Estado Teológico, Estado Metafísico e Estado Positivo.
Cientificismo: análise social à luz da Ciência. Sucessão de fatos históricos:
Cadeia histórica: contexto: a História explica a História.

Escola de Annales. L. Febvre, Marc Bloch, Jacques Le Goff.

Estruturalismo. Levi-Strauss.

Braudel. Foucault. Norbert Elias e a história das mentalidades.

Sérgio Buarque de Holanda. Peter Burke. Eric Hobsbawn. Hélio Jaguaribe.

Francis Fukuyama. O Fim.

O Estado de Bem-Estar Social (Welfare State) pretede ser um capitalismo reformado, um capitalismo com preocupações sociais. Com apoio social-democrata foi bem-sucedido na Europa nórdica e renana.

Procura um certo acordo entre as esferas produtiva e social.

O Estado propõe ser o mediador dos descompassos/conflitos surgidos entre o capital e o trabalhador. Seu lema é o desenvolvimento com paz social, em sua exploração soft, apaziguando a classe operária sindicalizada.

(trecho de ensaio – manuscrito)

- Aquele que não joga o “jogo social” ( você já leu “Homo Ludens”? ) é governado e humilhado por aqueles que jogam. – diz a voz no escuro. – E veja: o jogo em si-mesmo é indigno e mesquinho.

Neoliberalismo: a onda neo-liberal vem atuar na privatização dos dispositivos da seguridade social, que ampara o trabalhador diante do desemprego estrutural.

Sem seguridade social, aumenta sensivelmente a insegurança e a criminalidade.

Mas o capitalismo não se mantém sem o Estado, pois quem lucra é o capitalismo, e quem paga o prejuízo é o Estado.

(trecho do ensaio “O Capitalismo sobrevive sem o Estado?”)

(Ainda no caderno de História. Na contra-capa)

Guerra do Paraguai. Militarismo de Canudos. Comunismo Cubano. Holocausto. Operação Condor. Ditadura Chilena. Neoliberalismo. Questão Palestina. Eleições Norte-Americanas. Eleições Francesas.

Cômico. (Se não fosse trágico.)

O Neoliberalismo se ergueu depois da derrocada da Social-Democracia e seu Welfare State, onde o Estado regulamenta o Mercado.

Os neo-liberais ‘soltaram’ o Mercado, que, livre, auto se regula, no sentido do lucro e da expansão (mundialização/globalização)

Não é o mercado para servir os povos, e sim os povos meros escravos do mercado.

(trecho do ensaio “O Capitalismo sobrevive sem o Estado?")

- O Brasil é o inferno dos negros, o purgatório dos brancos e o paraíso dos mulatos e mulatas.”

- Você e as citações! E de quem desta vez?

- Li no Vianna, mas deve ser do Antonil.

Neoliberalismo: preservação da Coerção sutil para continuarem a ajustar os acordos – somente liberdade para se integrar e consumir. Opressão policial e flexibilidade comercial.

(trecho do ensaio “O Capitalismo sobrevive sem o Estado?”)

(Livros empilhados sobre a mesa)

Guerra e Literatura. “Nada de Novo no Front”, “Adeus às Armas”, “Os Quatro Cavaleiros do Apocalipse”, “Por que os sinos dobram?”, “Com a Morte na Alma”, "Kaputt", “A Pele”, “A Guerra em Surdina”.

- Você já leu o Gabeira?

- “O que é isso, Companheiro?”

- É. Sobre a militância. Mas depois de Malraux, temos Régis Debray.

- Sei.

- O Malraux do “A Condição Humana” e o Debray de “ A Neve Queima”. Mas diga-me, Sabine, qual militância sobrou pra gente?

Egoísmo. Individualismo. Hedonismo. Capitalismo.
Altruísmo. Coletivismo. Ascetismo. Comunismo.

HD - História: tem um sentido? Ei, Darío, o que te apavora mais? Que a História seja um imenso Acaso, cai e levanta e cai, um sem-sentido, OU que a História tenha um Propósito, uma Providência, um Demiurgo, uma Conspiração? Tantos essencialismos, nominalismos, historicismos! que o digam o livre Rousseau e o digníssimo Sir Karl Popper!

Darío - Uns louvam o passado mítico, outros são progressistas. Platão e o “admirável mundo novo”? Mussolini é o “Grande Irmão”?

HD - Platão e a Forma Ideal e a Decadência: aristocracia, oligarquia, democracia, tirania. Marx e “luta de classes é o motor da história": comunismo primitivo, escravidão, feudalismo, aristocracia, capitalismo, ditadura do proletariado, comunismo, fim da História.

Darío - E o Vico? Giambattista Vico? O Joyce que era fã...

HD - Vico? O da História ‘circular’? Idade dos deuses, idade dos heróis, idade dos homens; isto é, era teocrática, era aristocrática, era democrática, e então uma era do caos, e tudo de novo! As espirais do “curso e recurso”...

Darío - O Vico não veio depois do Descartes? O Descartes que não acreditava na História, puro “conto da carochinha”... Mas, pense, Vico nem cartesiano, nem renascentista, nem barroco, nem iluminista.

HD - Certo. Li algo do Vico. Que o distintivo dos seres humanos são a criação de três fundamentos, na fundação da cultura, a saber, religião, o casamento, e o sepultamento dos mortos. Que os grupos humanos desejam primeiro o que é necessário; depois,o cômodo, proveitoso, e em seguida, o luxo, o excedente. “Scienza Nuova”, três edições, a obra de uma vida...

“O intelectual sério, racional. O intelectual como reação ao intelectual sério. Já permitem anedotas no início das palestras.”

(anotação deslocada no caderno de Sociologia)

HD - E o Pareto engavetado. O Parto da “luta de elites”. O que foi acusado de “fascismo”, é o verdadeiro contraponto de Marx, e sua “luta de classes”...

Darío - E o Honneth e a “luta por reconhecimento” ?

HD - Não complica. O aluno do Habermas, o da “razão comunicativa”? Mas e o Pareto? Aquela de que os homens têm sempre a própria interpretação dos fatos sociais, e que atrás de tudo existem os “elementos a-racionais”, impulsos de “ordem emotiva” na conduta social...

Darío - Impressão minha, ou tem algo de Freud nessa? Isso de irracional, de impulsos emotivos... O inconsciente? O subconsciente?

HD - Lembra mesmo! Essa de que somos “racionalizadores”, que logo armamos uma aparência “lógica e sensata” para as ações e reações puramente não-racionais...

Darío - Sei. As irracionalidades de Napoleão, de Luís 14, de Bismarck, de Pedro I, de Vargas, de Hitler, de Churchill, de Stálin...

HD - Hitler obcecado por Stalingrado...

Darío - Poderia alegar o petróleo do Cáucaso...

HD - Não que somente os grande vultos sejam loucos...

Darío - Mas as suas loucuras são as mais contagiantes.

Marx, Engels, Manifesto. Lidos. Bernstein, Kausty, Rosa Luxembrugo. Catalogados. Bukharin, Trotsky, Lênin. Arquivados. Adorno, Benjamin, Arendt, Lukács. Copiados. Marcuse, C. Hill, Hobsbaw, Gramsci. Retocados.

Democracia Socialista Multiculturalista. Totalitarismo de Esquerda. Centralismo Burocrático. Centralismo Democrático. Autoritarismo tupiniquim.

Capitalismo liberal. Capitalismo de Estado. Estado de Bem-Estar Social. Democracia Representativa.

Multiculturalismo. Particularismos. Etnocentrsimo.

Racismo. Anti-racismo. Ku-Klux-Klan, Neo-nazis. White-Power. Black-Power. Gangster-Rappers.

HD - O tempo linear e progressivo dos caríssimos iluministas? Hegel e evolução do “Espírito” humano e histórico? O “eterno retorno do mesmo” nas visões de Nietzsche? E nem vou falar nas profecias bíblicas e muito menos nas de Nostradamus! Mas, pense aí, Darío, e se tudo não passar de “ação e reação”, “causa e efeito”, nascido de caprichos de um Faraó, da cota de produção do maná, da dor de cabeça de um Sultão, da dor de dente de um César, da vaidade de um Luís 14, da dor de estômago de um Napoleão, da impetuosidade de um Lênin?

Darío - Você quer dizer: a importância dos padrões OU a interferência personalíssima dos “Grandes Homens”? E se ambos...

HD - Exemplos, exemplos! O Holocausto! O Holocausto foi um fato histórico, isto é, dentro da dinâmica da história, ou trata-se de uma ‘singularidade’, isto é, um desvio dos padrões, uma queda e retrocesso, deslocada e descolada dos demais “eventos históricos”? como fazer uma leitura “marxista” do fenômeno? Como transcender a “prerrogativa documental” para manter sempre viva a memória da “vergonha coletiva” ? O Holocausto foge à “narrativa histórica”? É um “evento-limite” como quer o Habermas? Como classificar esta “tragédia histórica”? este genocídio planejado e executado em “escala industrial”? como evitar sua “monumentalização” como temia primo Levi? E a “culpa coletiva”? Escute, Darío, você sente alguma “culpa” pela matança dos índios? Alguma “culpa” pela escravidão dos negros?

“É proibido morrer!
Oh! Não, meu Deus, queremos viver,
não queremos ver mais alguém faltando entre os!
O mundo é nosso e nós o queremos melhorar.
Queremos fazer alguma coisa.
É proibido morrer!”

(EVA PICHOVÁ, 12 anos, Praha, em 1939
no LAGER (Campo de Concentração) de crianças judias)

- Darío, te incomoda o escuro?

- Não, mas a luz dos crematório. A fornalha.

“Sendo um povo nômade recém-assentado, os judeus temiam as grandes aglomerações, assim como temiam o mar, sendo habitantes dos desertos. Grandes cidades são dignas de horror. Vide Sodoma, Nínive, Babilônia, onde vicejavam todo tipo de perversões, possíveis no anonimato das multidões. Daí todo o provincianismo, tal um caipira numa metrópole. Eu sou o puro, enquanto aqueles das cidades são ímpios.”

(folha solta na apostila de História Antiga)

... quando criança eu me extasiava com aqueles filmes do Star Wars, ou “Guerra nas Estrelas”, como queira. Você sabe. Aquelas cenas de ação! Acrobacias e faíscas nos ares, e aqueles heróis com um brilho no olhar, aquela luta pela liberdade, tudo o que eu julgava ainda no futuro. Mas então descubro que tudo isso já aconteceu! Quantos heróis mortos nas belonaves! Sepultados nos fundos dos mares! Quantos jovens em chamas com seus aviões! Quantos guerreiros morreram agarrados aos seus fuzis, na defesa do que julgavam a liberdade! Daí a minha obsessão com a guerra, com a Segunda Grande Guerra, a chaga de Hitler, que foi a mais grotesca, a mais exagerada...

- A guerra total e final? O Armaggedon?

O que é pior (ou mais desesperador): que a história seja ordenada (por uma Inteligência Superior, Deus, um grupo de Senhores, os ditos ETs), e assim somos fantoches, OU que seja uma repetição de fatos ao acaso, e assim agimos no fatalismo?

Um controle na História? Do que? De quem? Ou se sem controle, uma fatalidade? A Liberdade nasce da Anomia?

“Os grupos humanos fazem a História.” Que grupos humanos? Em cooperação ou em luta de classes? Luta nascida da escassez ou da abundancia apropriada por uns poucos? Onde a responsabilidade humana?

(anotado numa folha do diário)

FHC e a Teoria da Dependência.

Burocratas. Burguesia do Estado. Autoritarismo Tecnocrático.

Expansioismo Estatal. Estamentos Burocráticos.

Interesses Monopolistas.

O Estado Varguista Corporativista é desmontado sob o bordão: volta ao liberalismo.

“Como entrar na globalização um país sem esfera produtiva competitiva como o Brasil?”

(plano de possível monografia)

Pensadores não-marxistas, com seu liberalismo com preocupações sociais, influenciados por Nietzsche ou por Freud, ou por ambos. Julgam-se liberais esclarecidos, tais os franceses Raymond Aron e Régis Debray. Ampliação do sistema capitalista para integrar os pobres ao mercado. Lembro os historiadores com visões anti-marxistas, negando a “luta de classes”, tais o brasileiro Hélio Jaguaribe, e o nipo-americano Francis Fukuyama.

No Brasil, além de Roberto Campos e Giannotti, temos José Guilherme Merquior, pensador e crítico literário, que deslegitimava tanto Marx quanto Freud. Este por causa do “irracionalismo”, e aquele por causa do “determinismo econômico”.

(trecho para nota de ensaio)

- E se eu abrisse as cortinas?

- Saudades do oceano de luzes? Os tentáculos da cidade. Postes até aonde a vista alcança. Luz néon. Vapor de mercúrio. Lembra-se do reveillon de 95, quando subimos até a pedreira?

- Lembro. A cidade aos nossos pés.

- Pelo menos uma vez na vida! Em total escuridão, mas iluminados por esperanças.

final do Capítulo 5

LdeM
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